Capítulo 313:

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Se quedó mirando fijamente la pantalla. El aire de sus pulmones se convirtió en hielo. Una furia oscura y absoluta la inundó.

Echó un vistazo a Richard, que seguía frotándose la muñeca y mirándola con ira. No le enseñó la foto. Ese hombre destruiría las pruebas para proteger el nombre de la familia sin pensárselo dos veces.

Ayla dio media vuelta y se alejó, con los tacones golpeando las baldosas del suelo con chasquidos agudos y decisivos.

—¡¿Adónde vas?! —gritó Richard desde el pasillo.

Ella no respondió. Salió de la clínica y se subió a la parte trasera de su todoterreno.

—Llévame a la sede de Scotland Yard —le dijo al conductor.

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Miró por la ventanilla la lluvia gris que caía a cántaros. Apartó de su mente la deuda con Cassius. Apartó de su mente la empresa arruinada de Axel.

Ahora solo tenía un objetivo.

Iba a sacar a Izetta de su vida dorada y a meterla en una celda de hormigón.

El todoterreno atravesó la tormenta a toda velocidad y se detuvo ante la imponente entrada de piedra de Scotland Yard. Ayla salió a la lluvia. La guerra por la verdad acababa de volverse letal.

Ayla se sentó en la dura silla de madera del interior del despacho del inspector jefe en Scotland Yard; la habitación estaba impregnada de un fuerte olor a café rancio y lana húmeda.

De un golpe, dejó sobre el escritorio metálico la fotografía impresa procedente de la caché del servidor en la nube y, a continuación, colocó justo al lado el informe toxicológico sobre la medicación para el corazón que le faltaba a Constance.

El inspector se inclinó hacia delante —un hombre corpulento con ojos cansados y hastiados del mundo— y cogió la imagen borrosa del impermeable de Burberry.

«Señorita Joyce», dijo lentamente, frotándose la barbilla. «Esto es un impermeable. Muy sospechoso, sí. Pero una fotografía borrosa de un impermeable no prueba un intento de asesinato. Tenemos una confesión completa y firmada del sospechoso que ya se encuentra detenido».

Ayla soltó una risa aguda y sin humor.

Se inclinó sobre el escritorio, clavando sus ojos azules en el inspector con fría intensidad.

«Busca las cuentas en el extranjero de Izetta Joyce», dijo, con la voz convertida en un murmullo grave y peligroso. «Busca cualquier retirada de efectivo grande e inusual en las últimas setenta y dos horas. Estás buscando un pago. Será considerable. Pagó a alguien para que comprara esa confesión».

Los ojos cansados del inspector se agudizaron. Cogió el teléfono de su escritorio y dio una orden a gritos a su unidad de delitos financieros. Cuando llegaron los resultados unos instantes después, una retirada de efectivo de medio millón de libras destacaba en los registros como una bengala que estalla en una habitación a oscuras.

«Esto sigue sin ser suficiente para una orden de detención», refunfuñó el inspector, «no con una confesión firmada en la mano. Pero es más que suficiente para una orden de registro. Iremos a buscar ese abrigo».

Dos horas más tarde, las verjas de hierro de la finca de la familia Joyce se abrieron de par en par.

Tres coches patrulla identificados y una furgoneta táctica camuflada subieron a toda velocidad por el camino de grava y se detuvieron derrapando frente al pórtico principal.

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