Capítulo 174:

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Su rostro seguía blanco como la tiza, pero el terror había desaparecido de sus ojos. En su lugar había un vacío muerto y gélido: la mirada de alguien que había atravesado lo peor y había salido al otro lado empuñando un arma.

Se agachó y recogió la primera página del expediente falsificado.

Su respiración seguía siendo entrecortada, su cuerpo temblaba por las secuelas del pánico, pero su mirada había recuperado la nitidez y se había vuelto totalmente clara. No estaba destrozada. Estaba luchando contra las grietas a base de pura fuerza de voluntad, y era escalofriante ser testigo de ello.

—Vuelve a la mansión —dijo Ayla, con una voz áspera, un susurro como de hielo molido—. Vance… necesito un microtransmisor de tu división de seguridad. El modelo más pequeño e indetectable que tengas. Ahora mismo. —Miró a Martha—. Lo vas a colocar directamente debajo del escritorio de Axel, en su estudio privado. Quiero oír cada uno de los respiros que da su equipo.

La noche cayó sobre Manhattan, tiñendo la ciudad de neón y sombras profundas.

Dentro de la sala de vigilancia oculta del ático, el aire era gélido. Toda una pared de monitores de alta definición proyectaba un pálido resplandor azul por todo el espacio.

Ayla estaba sentada rígidamente en la silla de mando de cuero, con unos auriculares con cancelación de ruido de grado militar apretados contra las orejas, los ojos fijos en la forma de onda de audio que pulsaba en la pantalla central.

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Vance estaba de pie a su lado, con los dedos moviéndose rápidamente por un teclado especializado, desviando la señal a través de tres servidores en el extranjero para evitar cualquier rastreo.

«Señal captada», murmuró Vance. «Tenemos una transmisión directa desde el microtransmisor que Martha colocó bajo el jarrón antiguo del estudio de Farrell».

Ayla se apretó más los auriculares contra las orejas.

Un suave estallido de estática. Luego, el pesado e inconfundible crujido de unas puertas de caoba maciza al abrirse.

Se le hizo un nudo en el estómago. Oyó el golpe arrogante y pausado de los zapatos de cuero de Axel sobre el parqué, seguido de otros dos pares de pasos: el chasquido agudo de unos costosos tacones de aguja y la zancada mesurada de un hombre con zapatos de vestir de suela de goma.

«Sírveme una copa», dijo Axel.

Los cubitos de hielo tintinearon contra el cristal. El whisky se derramó con fuerza y profundidad.

«Blake», continuó Axel, con un tono frío e impaciente. «Dame las cifras. ¿Se mantiene la narrativa?».

Blake, el nuevo estratega de relaciones públicas del Grupo Farrell, carraspeó.

«Mejor de lo esperado, señor Farrell», respondió con suavidad. «Las encuestas internas muestran que el setenta y dos por ciento del público cree ahora que tu mujer padece una grave enfermedad mental no diagnosticada. La etiqueta #StandWithAxel lleva seis horas entre las tendencias. Te has posicionado con éxito como el marido trágico y leal».

Ayla cogió un rotulador negro y se giró hacia la gran pizarra de cristal situada junto a la consola. La presionó contra la superficie y escribió, con los nudillos completamente blancos: Narrativa de la víctima.

Una risa aguda y repugnantemente dulce resonó en la transmisión. Kristal.

«No deberíamos quedarnos aquí, Axel», ronroneó ella. «Deberíamos inventarnos una historia. Falsificar los informes terapéuticos de su época en la Ivy League; hacer que parezca que lleva una década ocultando este comportamiento psicótico. Eso acabará con cualquier credibilidad que le quede».

Axel no dudó.

«Hazlo», dijo. «Blake, quiero que esos expedientes universitarios falsos se filtren a nuestro contacto interno en el Wall Street Journal para mañana por la mañana. Haz que la fuente sea imposible de rastrear».

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