Capítulo 91:

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«Eres repugnante», espetó Eliza. Se apretó la bolsa de la farmacia contra el pecho.

«He visto un coche», dijo Anson, mirando hacia la calle por donde acababa de desaparecer el Maybach. Una sonrisa burlona se dibujó en su rostro. «Un Maybach. Cristales tintados. Parecía el de Koch».

Eliza se giró rápidamente. La calle estaba vacía, la lluvia resbalaba sobre el asfalto oscuro.

«Te estaba observando», se rió Anson, con un sonido cruel y chirriante. «Y luego se marchó. Nos vio. Me vio abrazándote y salió corriendo».

—No huyó —dijo Eliza. Pero un frío nudo de duda se le hizo un nudo en el estómago. ¿Por qué se había ido?

—Te abandonó, Eliza. —Anson se acercó, bajando la voz hasta convertirla en un susurro—. Te vio conmigo y decidió que eras mercancía dañada. No quiere luchar por ti. Solo quiere la victoria fácil.

«Él confía en mí», dijo Eliza. Su voz carecía de la firmeza que había tenido antes.

«¿De verdad? ¿O es que simplemente no le importa lo suficiente como para ensuciarse las manos?», sugirió Anson.

«Entremos». Le cogió del codo.

Eliza lo esquivó. «Iré andando. Son dos manzanas».

Se dio la vuelta y se alejó mientras la lluvia empezaba a caer con más fuerza.

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Anson no la siguió a pie. Se subió al coche y condujo lentamente detrás de ella, con los faros proyectando una sombra larga y distorsionada de ella sobre el pavimento mojado. La estaba acechando, conduciéndola como si fuera ganado.

Eliza sintió el calor de los faros en su espalda. Se sintió atrapada. Sacó su teléfono. No había mensajes de Dallas.

¿Lo habrá visto? ¿Estará enfadado?

Llegó a Hyde Manor. Las puertas de hierro se alzaban sobre su cabeza, góticas e imponentes, como la entrada a un mausoleo.

Dentro, Victoria la esperaba en el salón, envuelta en un chal de cachemira. Estaba pálida, pero no moribunda.

—¡Eliza! ¡Has venido! —exclamó Victoria, extendiendo una mano frágil.

Eliza se acercó y la tomó. —Ya estoy aquí, Victoria.

Anson entró detrás de ellas, sacudiéndose la lluvia del paraguas. —Reunión familiar —dijo con suavidad—. Como en los viejos tiempos.

Eliza sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con la lluvia. Estaba en la guarida del lobo.

Más tarde esa noche, en su antigua habitación de invitados —redecorada con inquietante precisión para que se viera tal y como cuando tenía dieciséis años—, Eliza se sentó en el borde de la cama.

Le envió un mensaje a Dallas.

A salvo. Buenas noches.

Esperó. Un minuto. Diez minutos. Una hora.

Por fin llegó un mensaje.

Que duermas bien.

Dos palabras. Ni «te quiero». Ni «te echo de menos». Ni «buenas noches, esposa».

Eliza se quedó mirando la pantalla hasta que se apagó. Estaba enfadado. Había visto algo, o no había visto lo suficiente. El silencio del ático sonaba más fuerte que la tormenta de fuera.

El ático de los Koch estaba en silencio, pero no era un silencio tranquilo. Era el silencio de quien contiene la respiración.

Azalea estaba sentada en la encimera de la cocina, dando patadas con los talones contra las puertas de los armarios. La señora Higgins picaba verduras con fuerza agresiva.

«¿Dónde está todo el mundo? Esto parece una morgue», se quejó Azalea.

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