Capítulo 87:

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Anson se puso de pie cuando ella entró. Parecía cansado, con el moratón de la frente oculto bajo el maquillaje, pero sus ojos eran penetrantes y brillaban con aire triunfal.

—Has venido —dijo.

—He venido por mi equipo, Anson. El error ya está solucionado —dijo Eliza de inmediato. No se sentó.

Anson sirvió vino en dos copas de cristal; el sonido del líquido resonó de forma obscenamente alta en la silenciosa habitación. —Siéntate, Eliza. Tienes un aspecto muy elegante.

Sus ojos recorrieron su atuendo: una blusa de seda color crema y unos pantalones a medida del vestuario que Dallas le había proporcionado. La envidia se encendió en su mirada. Parecía una Koch.

Eliza se sentó en el borde de la silla, lista para salir corriendo.

—El error es grave —dijo Anson, dando un sorbo lento—. Una negligencia relacionada con las normas de seguridad. Podría demandar a S&D por incumplimiento de contrato. Podría exigir que despidieran a la diseñadora jefe y la incluyeran en la lista negra.

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—Bella asumió la culpa, pero no fue ella. Fue una arquitecta junior que atravesaba una crisis personal. No la castigues —dijo Eliza. Tenía las manos apretadas sobre el regazo.

—No me importa Bella Rose —dijo Anson—. No me importa el arquitecto. —Se inclinó sobre la mesa—. Me importas tú.

Hizo una pausa, dejando que eso calara. «Puedo pasar por alto el error. Puedo asegurarme de que no despidan a nadie. Incluso puedo duplicar el presupuesto de la reforma, lo que te haría quedar muy bien en S&D». Extendió las manos. «Te estoy ofreciendo un gran trato».

Eliza entrecerró los ojos. —¿Qué quieres?

—Que vuelvas a casa —dijo Anson.

«Estoy casada, Anson. Tengo un hogar», afirmó Eliza. «Dallas es mi hogar».

Anson dejó la copa sobre la mesa de un golpe. El vino se derramó por el borde y se extendió por el mantel blanco como una mancha. «Ese ático no es tu hogar. Es una jaula. Él te compró».

Respiró hondo y recuperó la compostura con un esfuerzo visible. Luego sacó un expediente médico del bolsillo de la chaqueta y lo deslizó por la mesa.

«Victoria está enferma. Esta vez está muy enferma», dijo. Bajó la voz y, por una vez, sonó sincero.

Eliza se quedó paralizada. Miró el expediente. Era un informe de un cardiólogo. Arritmia. Insuficiencia cardíaca inducida por el estrés.

«¿Qué?», susurró ella.

«Su corazón. El médico dice que necesita descanso y tranquilidad. No deja de preguntar por ti», dijo Anson. «Ella te crió, Eliza. Puedes odiarme a mí, pero no puedes odiarla a ella. Se está muriendo».

Volvió a meter la mano en la chaqueta y sacó una segunda carpeta, más gruesa. La dejó junto a la primera. Llevaba la etiqueta «Solomon Industries — Informe final de liquidación».

«Y está esto», dijo, con voz fría. «Cuentas pendientes de la empresa de tu padre. Deudas pendientes con algunos prestamistas muy poco recomendables. Acusaciones de fraude que se enterraron con él. Sería una pena que algo de eso se hiciera público. Destruiría su nombre. Tu nombre».

Eliza sintió que las paredes de la sala privada se cerraban sobre ella. Una semana. De vuelta en esa casa. De vuelta en el lugar donde su espíritu había sido aplastado lentamente durante una década.

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