Capítulo 682:

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Le metió la copa de champaña directamente en el pecho a Mia, forzando a la chica aterrada a tomarla, luego levantó las pesadas faldas de su vestido y caminó directo hacia las puertas, ignorando cada regla de etiqueta aristocrática.

Afuera, la lluvia azotaba los adoquines.

Cuatro Maybachs negro azabache fuertemente modificados se detuvieron de un frenazo frente a la alfombra roja. Las puertas se abrieron simultáneamente.

Docenas de hombres en agudos trajes negros salieron, moviéndose con precisión militar aterradora y sincronizada y formando un muro sólido e impenetrable de carne humana a ambos lados de la alfombra.

Los paparazzi, encerrados detrás de las cuerdas de terciopelo, se volvieron salvajes. Los flashes estallaron como estroboscopios.

Shields salió del auto líder y personalmente abrió la puerta trasera.

Un pulido zapato de cuero hecho a la medida pisó la alfombra roja mojada.

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Dallas Koch emergió del vehículo.

Vestía un esmoquin negro azabache impecable que se tensaba sobre sus hombros enormes. No había cojera. Ninguna señal de debilidad. Sus ojos barrieron a la multitud con un fuego letal y arrogante que prometía destrucción absoluta a cualquiera que se le cruzara.

Los oligarcas europeos observando desde las ventanas sintieron el aire abandonar sus pulmones. Los rumores estaban muertos. El tirano había llegado.

Dallas no miró las cámaras. Se giró de vuelta a la puerta abierta del Maybach y extendió su mano grande y callosa.

Una mano delicada, enfundada en un guante de terciopelo oscuro, se posó en su palma.

Eliza salió del auto.

Vestía un impresionante vestido de terciopelo rojo sangre que seguía cada curva de su cuerpo. Un invaluable collar antiguo bizantino descansaba contra su clavícula. Parecía una reina saliendo de una zona de guerra: completamente intacta, y absolutamente invencible.

Los flashes estallaron en una ola continua y cegadora de luz blanca. El clic rápido de los obturadores de las cámaras sonaba como un enjambre de langostas.

Dallas atrajo a Eliza firmemente contra su costado.

Su mano grande se posó pesadamente en la curva de su cintura, sus dedos presionando ligeramente el grueso terciopelo rojo: un reclamo físico e innegable de posesión absoluta.

Eliza no se encogió ante las luces. Levantó la barbilla.

Sus ojos oscuros estaban frescos y completamente desapegados. Canalizó cada gramo de los brutales instintos de supervivencia que había forjado en los últimos días en una máscara de impecable compostura aristocrática.

Un reportero de tabloides desesperado se empujó contra la barricada de seguridad y extendió un micrófono.

«¡Sr. Koch!» gritó el reportero por encima de la lluvia. «¿Es cierto que ordenó el bombardeo en el mercado negro? ¿Las unidades sombra están operando ilegalmente en Ginebra?»

Los ojos de Shields se volvieron muertos. Dio medio paso adelante, su mano moviéndose dentro de su saco para físicamente eliminar la amenaza.

Dallas levantó dos dedos. Un gesto microscópico.

Shields se quedó congelado y retrocedió.

Dallas dejó de caminar. Giró la cabeza lentamente.

Cruzó miradas con el reportero. El peso puro y aplastante de esa mirada aterrizó como un golpe físico al pecho.

«¿Honestamente cree,» dijo Dallas, su voz un retumbo bajo y vibrante que cortó directo a través del ruido de la tormenta, «que si yo hubiera ordenado un golpe, usted seguiría respirando para preguntármelo?»

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