Capítulo 565:

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Simon levantó su pistola y apuntó a la rótula izquierda de Wendy, que no estaba herida.

«¡Espera!», chilló Wendy, retrocediendo a toda prisa por el suelo. «Está detrás de la bodega. La entrada está oculta detrás de la tercera estantería a la izquierda».

Eliza se giró y se dirigió hacia las escaleras del sótano.

«Asegúrenla», les dijo a sus hombres. «No dejen que se desangre. Dallas querrá ocuparse de ella personalmente».

Eliza bajó corriendo las escaleras, con Simon y un escuadrón de mercenarios pisándole los talones.

Llegaron a la bodega. Simon localizó el mecanismo oculto detrás de la tercera estantería y tiró de la palanca. Una pesada pared de piedra se abrió lentamente, revelando un túnel oscuro y estrecho.

Eliza corrió por él. El aire se volvió frío y húmedo.

Al final del túnel había una enorme puerta de acero de una cámara acorazada, ligeramente entreabierta.

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Eliza la empujó para abrirla y entró.

La cámara acorazada era un enorme búnker subterráneo, con las paredes repletas de cajas de seguridad y antigüedades de valor incalculable.

Sentada en una silla en el centro de la sala estaba Gigi Koch, atada a la silla con una gruesa cuerda, agotada, pero ilesa.

—Abuela —gritó Eliza. Corrió por la sala y se arrodilló junto a la silla, desatando rápidamente las cuerdas.

Gigi se desplomó hacia delante. Eliza la cogió, abrazando con fuerza a la frágil anciana contra su pecho.

—Has vuelto —susurró Gigi. Su voz era débil, pero sonrió—. Sabía que lo harías.

—Estoy aquí, abuela —dijo Eliza, con las lágrimas resbalándole por las mejillas—. Estás a salvo. La finca está a salvo.

Gigi levantó la mano y acarició el rostro de Eliza.

—Lo has hecho bien, niña —dijo Gigi en voz baja—. Tienes el corazón de una verdadera Koch.

Eliza ayudó a Gigi a ponerse en pie. Simon se apresuró a acercarse para sostener el peso de la anciana.

«Vamos a subir», dijo Eliza. «Tenemos que llamar a Boston. Tenemos que averiguar si Dallas ha sobrevivido a la operación».

La sala de recuperación privada del Hospital General de Massachusetts estaba completamente en silencio.

El único sonido era el pitido rítmico del monitor cardíaco junto a la cama.

Dallas yacía boca arriba, con los ojos cerrados, el rostro pálido y demacrado. Su respiración era regular. Tenía las piernas fuertemente vendadas y elevadas sobre gruesas almohadas.

El doctor Albright estaba de pie a los pies de la cama, leyendo una historia clínica. La operación había sido un éxito rotundo, pero el shock físico —combinado con los efectos residuales de la neurotoxina— había sumido a Dallas en un coma profundo y protector. El médico ajustó el goteo de morfina, con expresión sombría. Lo único que podían hacer ahora era esperar.

Tres días agonizantes después, el pitido rítmico del monitor fue lo primero que atravesó la espesa niebla en la mente de Dallas.

Sintió un dolor sordo y punzante en las piernas, un dolor tan profundo que casi resultaba reconfortante. Significaba que aún estaban allí. Sentía los párpados pesados como si estuvieran sellados con plomo, pero se obligó a abrirlos. La intensa luz fluorescente le hizo fruncir el ceño.

Lincoln Stone, que no había abandonado su puesto junto a la puerta ni un solo instante, se puso al instante a su lado.

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