Capítulo 558:

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El todoterreno se detuvo con un chirrido. Eliza salió disparada del coche y atravesó a toda velocidad las puertas automáticas. No conocía la distribución del edificio, no sabía dónde estaba el ala quirúrgica. Pero mientras corría por un largo y aséptico pasillo, un movimiento fugaz le llamó la atención. Un equipo de limpieza estaba montando una estación de respuesta ante derrames químicos; su carrito estaba cargado con almohadillas absorbentes, conos de señalización y equipo de protección. Justo encima había un traje de protección contra materiales peligrosos de color amarillo brillante y un gran extintor rojo.

En lo más profundo del ala quirúrgica subterránea, el quirófano 7 estaba cegadoramente iluminado.

Dallas yacía boca arriba sobre la fría mesa de acero, desnudo de cintura para abajo. Sus piernas destrozadas estaban untadas con yodo de color naranja oscuro. Una aterradora variedad de instrumentos quirúrgicos estaba dispuesta en la bandeja a su lado: bisturís, sierras para huesos y pesados martillos de metal.

El Dr. Albright se inclinaba sobre él con una bata estéril y una mascarilla, sosteniendo una aguja larga conectada a una jeringa de líquido transparente.

—Esto es la anestesia local —dijo el doctor Albright, con la voz amortiguada tras la mascarilla—. Te adormecerá la piel y el tejido muscular superficial. Pero cuando llegue a la médula ósea, lo vas a sentir.

Dallas no dijo nada. Miró fijamente hacia las deslumbrantes luces quirúrgicas, con la mandíbula tan apretada que los músculos de sus mejillas se le contraían. Alargó la mano y se agarró a los laterales metálicos de la mesa.

—Hazlo —gruñó Dallas.

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El Dr. Albright suspiró profundamente y clavó la aguja en la base de la columna vertebral de Dallas. Todo el cuerpo de Dallas se sacudió, pero no emitió ningún sonido.

En el pasillo, Lincoln Stone caminaba de un lado a otro.

Tenía a diez guardias de élite de Koch apostados en cada entrada del ala quirúrgica —fuertemente armados, completamente silenciosos.

Entonces, las luces del techo parpadearon.

Lincoln dejó de dar vueltas. Levantó la vista hacia el techo. Un suave silbido se extendió por el pasillo, como una lenta fuga de aire de un neumático.

Lincoln frunció el ceño y olfateó el aire. No había ningún olor.

Pero segundos después, el guardia que estaba más cerca del conducto de ventilación dejó caer su rifle. El arma golpeó ruidosamente contra el linóleo. El guardia se llevó ambas manos a la garganta y comenzó a tener arcadas violentas. La sangre brotaba de su nariz y boca. Se derrumbó de rodillas, con los ojos en blanco.

—¡Gas! —rugió Lincoln, y su voz resonó por todo el pasillo—. ¡Aguantad la respiración! ¡Cerrad las puertas!

Era demasiado tarde.

La neurotoxina era invisible y devastadoramente rápida. En menos de diez segundos, otros tres guardias yacían en el suelo, convulsionando violentamente.

Lincoln sintió un dolor repentino y agudo detrás de los ojos. El pasillo comenzó a dar vueltas. Sus piernas se volvieron de plomo. Tropezó hacia atrás, se golpeó con fuerza contra la pared y se deslizó hasta el suelo, luchando con todas sus fuerzas para mantener los ojos abiertos.

A través de su visión borrosa, vio cómo se abrían de par en par las pesadas puertas dobles al final del pasillo.

Entraron tres hombres con máscaras antigás que les cubrían todo el rostro.

El hombre del centro vestía un traje oscuro a medida.

Quintus Frost.

Quintus pasó por encima de los cuerpos convulsionantes de los guardias de Koch sin bajar la mirada. Caminó en línea recta hacia la puerta del quirófano 7.

Dentro del quirófano, el pesado martillo de metal cayó.

Crack.

El sonido del hueso de la rodilla de Dallas al romperse llenó la sala estéril.

La espalda de Dallas se arqueó violentamente sobre la mesa. Un rugido gutural y animal brotó de su garganta. El dolor era más allá de la comprensión humana: parecía como si una granada hubiera detonado dentro de su articulación.

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