Capítulo 51:

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—Te miró como alguien que te recuerda llorando —corrigió Dallas—. No me gustan los hombres que tienen recuerdos de ti que yo no tengo.

Eliza sintió cómo se le subían los colores a la cara. No solo estaba siendo protector.

Estaba celoso.

La cena llegó con el ruido de un carrito.

Una enfermera colocó una bandeja sobre la mesa con ruedas y la balanceó sobre el regazo de Eliza. «Solo alimentos blandos durante las próximas veinticuatro horas», le indicó. «Todavía tienes la garganta inflamada».

La bandeja contenía un cuenco de avena beige y aguada y una taza de gelatina verde. Tenía un aspecto profundamente deprimente.

Eliza cogió la cuchara y dio unos cuantos bocados con cuidado. Sin sabor, pero caliente. Tras cinco cucharadas, dejó la cuchara.

«No puedo terminarlo», suspiró, apartando la bandeja. «Me duele al tragar».

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Dallas la observaba desde la silla. No había comido nada desde el almuerzo del día anterior.

«Necesitas calorías», dijo él.

—No puedo —dijo ella.

Dallas se levantó, tiró de la bandeja hacia sí y cogió su cuchara. La que ella acababa de usar.

«¡Dallas! ¡Esa es mía, tiene gérmenes!». Eliza extendió la mano para detenerlo.

Dallas la miró. La comisura de su boca se movió, no exactamente con diversión, sino con algo más parecido a la determinación. Estaba rompiendo una de sus propias reglas rígidas, y lo hacía deliberadamente.

«Ayer compartimos el mismo aire, Eliza. Soplé aire de mis pulmones a los tuyos. Una cuchara no es nada».

Se comió las gachas. Con calma, con eficiencia, usando su cuchara, acabándose sus sobras. Cada bocado era una declaración silenciosa: un desmantelamiento metódico de la distancia profesional que los separaba.

Eliza lo observó. Era algo tan íntimo, tan doméstico. Los maridos se comían las sobras de sus esposas. Era el tipo de acto anodino que solo ocurría entre personas que se pertenecían el uno al otro.

Le parecía demasiado real. Demasiado casado.

El pánico se apoderó de su pecho. Los muros se desmoronaban y ella necesitaba recuperarlos.

—Dallas, deberíamos revisar el contrato —dijo, manteniendo la voz firme.

Dallas se detuvo con la cuchara a medio camino de la boca. La bajó lentamente. —¿Ahora?

—Sí —dijo ella, con un ligero temblor en la voz—. Estos cuidados. Las facturas del hospital. La ambulancia. Nada de eso está en el acuerdo. No quiero acumular obligaciones adicionales. Deberíamos detallarlo todo.

Dallas dejó la cuchara sobre la mesa. El ruido contra la bandeja de plástico resonó con fuerza en el silencio.

Sus ojos se volvieron fríos. El calor de la comida compartida se evaporó.

—¿Honorarios? —preguntó en voz baja—. ¿Crees que esto son horas facturables?

«¿No lo es?», dijo Eliza, con el sabor amargo de la mentira. Estaba desesperada, desesperada por proteger su corazón del peligroso negocio de la esperanza. «Para ti todo es un negocio. Soy un activo. Estás protegiendo tu inversión».

Dallas la observó durante un largo rato. Miró sus manos temblorosas. Vio el miedo que se escondía tras la rebeldía.

Se levantó de repente y se dirigió hacia su abrigo, colgado en el dorso de la puerta. A Eliza se le encogió el corazón. Había ido demasiado lejos. Se marchaba.

Rebuscó en el bolsillo y volvió a la cama, dejando caer una pequeña bolsa de papel sobre las sábanas.

Ositos de goma ecológicos.

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