Capítulo 442:

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«Si me lo quito», dijo en voz baja, «no podré protegerte. El contrato quedará sin efecto».

«¿Es eso una amenaza?».

«Es un hecho».

Se dio la vuelta y empezó a caminar de vuelta hacia el refugio. «Ya hemos caminado bastante. Vamos».

Eliza lo vio alejarse cojeando.

Lo sabía. Estaba segura al noventa y nueve por ciento.

Pero necesitaba ese último uno por ciento. Necesitaba ver su rostro.

Y esa noche, le iba a arrancar esa máscara, aunque tuviera que drogarlo para hacerlo.

El trayecto de vuelta al refugio fue de un silencio asfixiante.

𝘏i𝘀𝗍o𝘳𝗶а𝘀 𝗊𝗎𝗲 n𝗈 𝗉o𝘥𝘳𝘢́𝗌 𝘀оl𝘁a𝗋 𝗲𝘯 𝘯𝗈𝘃𝘦l𝖺s𝟦𝘧𝘢𝗇.𝖼о𝘮

En cuanto cruzaron la puerta principal, Kieran no miró a Eliza. Asintió con rigidez, de forma mecánica, y se retiró hacia el garaje, dejando que la pesada puerta de acero se cerrara con un clic tras él.

Eliza se quedó en el pasillo, mirando fijamente la puerta cerrada. Su corazón latía con fuerza contra las costillas, en un ritmo frenético de esperanza y desamor.

Era él.

No necesitaba ver su rostro. Reconocía la anchura de sus hombros, la forma en que llevaba su peso, ese giro instintivo y protector. Se escondía tras una máscara de silicona y un modulador de voz, interpretando el papel de un guardaespaldas anónimo porque era demasiado orgulloso —y estaba demasiado destrozado— para enfrentarse a ella como su marido.

—Idiota testarudo —susurró Eliza al pasillo vacío. Las lágrimas le picaban en los ojos, pero las apartó parpadeando. Llorar no le quitaría la máscara.

Se dirigió a la cocina y abrió el botiquín. Sacó un pequeño frasco naranja de medicamentos recetados: relajantes musculares potentes y somníferos que le habían recetado para la ansiedad. Le temblaban ligeramente las manos mientras vertía dos pastillas sobre la encimera de mármol. Con el dorso de una cuchara pesada, las trituró hasta convertirlas en un fino polvo blanco. Una punzada de culpa la atravesó —drogar al hombre enviado para protegerla era peligroso—, pero la desesperación que le oprimía el pecho se impuso a su lógica. Necesitaba mirarle a los ojos. Necesitaba decirle que sus cicatrices no importaban.

Preparó una cafetera de espresso oscuro y amargo para enmascarar el sabor a tiza. Vertió el líquido humeante en un termo de acero inoxidable, echó el polvo a continuación y atornilló la tapa con fuerza.

Solo había que esperar el momento adecuado.

En el garaje, el ambiente estaba cargado de tensión.

Dallas se arrancó las gafas balísticas de la cara y las tiró sobre el banco de trabajo. Se apoyó pesadamente contra la pared de hormigón, respirando entrecortadamente. Los músculos de su pierna lesionada se contraían violentamente, y un dolor ardiente le recorría desde la rodilla hasta la cadera. Cogió una jeringuilla de analgésicos de su botiquín táctico y se la clavó en el muslo, apretando los dientes mientras el líquido frío le quemaba las venas.

—Te estás descuidando, jefe —dijo Kane en voz baja desde un rincón, mientras observaba las imágenes de las cámaras de seguridad.

—No me he descuidado —gruñó Dallas, aunque su pecho aún jadeaba—. Un coche petardeó. Me moví.

—Te moviste como Ghost —corrigió Kane—. No como Kieran. Ella es lista, jefe. Vivió contigo. Conoce tus sombras mejor que tú mismo.

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