Capítulo 437:

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«Oh, déjalo ya. No necesito ver los fideicomisos familiares. Tu antiguo mayordomo, Thomas, todavía me envía una tarjeta de Navidad. Mencionó que le hiciste organizar personalmente un pago discreto a cierto especialista en neonatología de Zúrich, canalizado a través de una de las cuentas privadas de gastos médicos de Dallas. No hace falta ser adivino para atar cabos».

Gigi sonrió, una sonrisa genuina, de abuela. «Un Solomon y un Koch. Ese niño va a gobernar esta ciudad algún día. Tenemos que asegurarnos de que quede una ciudad que gobernar».

Jeannine asintió, sintiendo cómo se le quitaba un peso de encima. «Lo haremos».

«¡Sorpresa!».

Azalea irrumpió por la puerta principal del refugio, sacudiéndose un paraguas mojado como si fuera un golden retriever.

Eliza dejó caer el pincel y corrió hacia ella. Se fundieron en un abrazo que olía a lluvia y a perfume caro.

«¡Dios mío, mírate!», exclamó Azalea, apartándose y colocando las manos sobre el vientre de Eliza. «Estás… redondeada».

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«Cinco meses», sonrió Eliza, limpiándose la pintura de la mejilla. «Son cosas que pasan».

«¿Puedo?», preguntó Azalea, con los ojos muy abiertos.

«Adelante».

Azalea puso ambas manos sobre la barriga y se quedó quieta.

«Vaya», susurró. «Hay una persona ahí dentro. Un Koch diminuto».

Levantó la vista hacia Eliza. «¿Él ya lo sabe?».

La sonrisa de Eliza se desvaneció. «No. Y no puede, AZ. Ya sabes por qué».

«Porque es un idiota que cree que es radiactivo», resopló Azalea. «Pero Eliza, esto lo cambia todo. Si él supiera…»

—Si lo supiera, me enviaría a una clínica en Suiza para salvarme —dijo Eliza con amargura—. No hablemos de él.

«Vale, vale». Azalea levantó las manos en señal de rendición. «Tengo que ir al baño. El viaje desde el aeropuerto ha sido brutal». Se metió en el aseo al final del pasillo.

En cuanto se cerró la puerta, Azalea sacó su teléfono.

Abrió una aplicación de mensajería segura. El nombre del contacto era uno que había configurado hacía años: una broma privada que se había vuelto aterradoramente precisa: Papá Oso. Era una aplicación de entrega secreta; los mensajes se subían a un servidor fantasma y se borraban tras un solo visionado.

Escribió frenéticamente: Espresso.

Adjuntó una foto que había tomado a escondidas del perfil de Eliza mientras se abrazaban. La barriga se veía claramente. Era su código: «café» significaba que el objetivo estaba a salvo; «espresso», información que cambiaría sus vidas. Pulsó «enviar».

En el garaje, Kieran estaba cargando cargadores.

Su teléfono vibró en el bolsillo. Un patrón de vibración específico. Prioridad uno.

Lo sacó. Vio la foto.

El mundo se detuvo. El garaje, la lluvia, el dolor en las piernas… todo desapareció.

Lo único que veía era la curva. Esa suave e imposible pendiente de su vientre.

Dejó caer el cargador. Este golpeó el suelo de hormigón.

Se dejó caer hacia atrás contra el banco de trabajo, respirando entrecortadamente tras la máscara. Lo había sospechado: un sutil cambio en su silueta durante la vigilancia, un destello fugaz que había descartado como paranoia. Pero esto era innegable. Estaba embarazada.

De cinco meses.

Hizo cuentas. La gala. La limusina. Aquella única noche en la que había sido egoísta.

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