Capítulo 347:

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No pudo terminar la frase. La idea de que Eliza hubiera sido envenenada bajo su vigilancia, mientras él estaba ocupado con los juegos corporativos, le hacía querer pegarse un tiro en la cabeza.

Salió a la lluvia. Necesitaba aire. Necesitaba gritar.

Su teléfono vibró. Un mensaje de Vinnie Sharpe.

Está despierta. Damon sigue allí. Parece destrozada, tío.

Dallas se quedó mirando la pantalla. Quería responder. Quería escribir: Dile que la quiero. Dile que voy para allá.

Pero no pudo. No ahora. No mientras Dosha siguiera ahí fuera con una doble y veneno. No mientras él fuera un cadáver andante sostenido por las drogas y el rencor.

Borró el borrador.

Se miró las manos. Le temblaban, no por el frío, sino por darse cuenta de que su sacrificio quizá no fuera suficiente.

Simmons se acercó, sosteniendo un pesado mazo.

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—Jefe —dijo Simmons en voz baja—. ¿Procedimiento estándar para activos comprometidos?

Dallas miró el mazo. Luego miró el contenedor donde Estevan estaba esperando.

—Dáselo a los hombres —dijo Dallas con voz tensa. Se apoyó con fuerza contra el todoterreno, con la respiración entrecortada—. Me robó la infancia. Intentó quitarme a mi mujer. Acabad con él.

Se dio la vuelta, negándose a mirar.

Un golpe sordo, seguido de un grito ahogado, resonó desde el interior del contenedor. Luego, silencio, roto solo por el tamborileo de la lluvia.

Dallas no miró atrás cuando sus hombres salieron.

—Tíralo en el jardín delantero de Dosha —ordenó Dallas, limpiándose una gota de sangre de la mejilla—. Clava una nota en su pecho: «Pago recibido».

«Sí, jefe». Simmons hizo una señal a su equipo. Dos hombres entraron y sacaron el cuerpo inconsciente de Estevan Norton, con las piernas arrastrándose inútiles detrás de él, retorcidas en ángulos antinaturales.

Dallas se apoyó contra el todoterreno, con la adrenalina cayendo en picado. La cortisona estaba dejando de hacer efecto y el dolor de la rodilla volvía con fuerza, acompañado de una presión aplastante en el pecho.

Vance se acercó al instante, iluminando los ojos de Dallas con una linterna de bolígrafo. «Tu respuesta pupilar es lenta. Tu frecuencia cardíaca es de 140. Necesitas ir al hospital, Dallas. Ahora mismo».

—No al hospital —jadeó Dallas, apartando a Vance—. Llévame con el general Higgins.

«¿Al General?», preguntó Vance con incredulidad. «Son las tres de la madrugada. Y pareces salido de una película de terror».

—Me debe una —dijo Dallas, subiéndose al coche con dificultad—. Necesito el Protocolo Fantasma.

—Eso es para los muertos —dijo Vance, subiéndose tras él.

—Exacto —dijo Dallas—. Necesito que Eliza sea viuda. Una viuda protegida.

Eliza estaba sentada en el borde de la cama con dosel. La habitación era opulenta, decorada con dorados y terciopelos, pero parecía una jaula.

La habían dado el alta hacía una hora. Damon había insistido en que viniera aquí a recuperarse y, como ya no tenía su apartamento y el ático estaba fuera de su alcance, no tenía ningún otro sitio adonde ir.

La puerta se abrió. Marilyn Luna, la madre de Damon, entró con paso ligero llevando una bandeja de plata con un cuenco de sopa de nido de pájaro.

«Come, querida», dijo Marilyn, sonriendo con una calidez que no llegaba a sus ojos. «Tienes un aspecto horrible. Pero no te preocupes. Los Koch nunca supieron apreciar la calidad. Nosotros sí».

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