Capítulo 334:

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«Pruébame», dijo Dallas. «Acabo de divorciarme del amor de mi vida para mantenerla a salvo. ¿Crees que no voy a exiliar a un adolescente?».

Azalea lo miró fijamente. Vio la frialdad en sus ojos. Lo decía en serio.

Dejó caer el teléfono. Rompió a llorar.

«Te odio», sollozó. «Te odio tanto».

«Bien», dijo Dallas. «Sigue odiándome. Así es más fácil».

Gigi Koch estaba en la puerta, apoyada en su bastón. Lo había visto todo.

—Estás jugando a un juego peligroso, Dallas —dijo mientras Azalea pasaba corriendo a su lado, llorando.

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—Necesito un favor, abuela —dijo Dallas—. Yvonne. Tiene que quedarse aquí. Tenemos que hacer que parezca real. Dale una habitación. Llévala a tomar el té.

Gigi frunció la nariz. —¿Esa mercenaria? Come con las manos.

—Me salvó la vida —dijo Dallas—. Y es el escudo perfecto. Si el mundo cree que he rehecho mi vida con ella, dejarán de fijarse en Eliza.

Gigi suspiró. —Está bien. Pero solo hasta que la amenaza sea neutralizada.

En la mansión Solomon, Eliza estaba sentada en el jardín. Las rosas de invierno estaban marchitas.

Anson estaba sentado a su lado, leyendo el periódico.

«Las acciones de Koch han subido», señaló. «Es despiadado. Al mercado le encantan los bastardos sin corazón».

Eliza miró las flores marchitas. Algo dentro de ella cambió. El dolor, el llanto, los desmayos… todo había terminado.

Había pasado meses intentando ser digna de Dallas. Intentando ser lo suficientemente dulce para él. Intentando curarlo.

Y él la había tirado a la basura como si fuera basura.

Se puso de pie.

«Anson», dijo.

Él levantó la vista. —¿Sí, querida?

—Quiero demandarlo —dijo ella.

Anson sonrió, una sonrisa sincera. «¿Por el acuerdo de divorcio?».

—No —dijo Eliza. Sus ojos eran piedras duras y secas—. Por todo. Incumplimiento de contrato. Daño moral. Fraude. Quiero desmantelar S&D pieza a pieza. Quiero que se restablezca la financiación de la galería bajo mi control. Quiero acabar con él. —Miró a Anson—. Dijiste que me ayudarías. ¿Lo decías en serio?

—Con cada fibra de mi ser —dijo Anson.

—Bien —dijo Eliza—. Llama a los abogados. Se declara la guerra.

De vuelta en la mansión, Dallas sintió un dolor agudo en el pecho. Sacó su teléfono y abrió la carpeta oculta: la que contenía las fotos de Eliza durmiendo, Eliza riendo, Eliza en el jardín de rosas.

Pasó el pulgar por encima del icono de la papelera.

Ódiame, Eliza, pensó. Ódiame lo suficiente como para sobrevivir.

Pulsó «eliminar».

La pantalla se quedó en negro.

«¡Cuidado con esa caja! ¡Son frágiles!».

La voz de Azalea se quebró, aguda y débil, resonando en las paredes desnudas del salón del ático. Estaba inclinada sobre un fornido mozo que estaba precintando una caja grande y plana. Tenía los ojos enrojecidos, con la piel debajo hinchada y oscura. Parecía que llevaba tres días sin dormir.

Eliza estaba de pie en el centro de la habitación, con los brazos cruzados sobre el pecho. No sentía nada. Ni tristeza. Ni ira. Solo una frialdad, un vacío inmenso donde antes estaba su corazón, como si hubieran bajado el aire acondicionado a cero dentro de su caja torácica.

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