Capítulo 332:

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«Fírmalo», dijo Anson, entregándole un bolígrafo. «Fírmalo y libérate de él. Yo mismo financiaré la galería. Te lo prometo».

Eliza cogió el bolígrafo. Le temblaba tanto la mano que apenas podía sujetarlo.

Apretó la punta contra el papel.

Eliza…

Escribió su nombre. Quedó torcido, feo. Solomon.

Dejó caer el bolígrafo.

La habitación daba vueltas. El hambre, el dolor, la conmoción… todo se abatió sobre ella de golpe.

—¡Eliza! —gritó Anson.

No sintió el suelo cuando cayó sobre él.

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Harrison cogió los papeles y salió corriendo. Le envió un mensaje a Dallas desde el coche.

Firmado. Se ha desmayado. Anson está con ella.

En la cama del hospital, Dallas leyó el mensaje. Una sola lágrima se escapó de su ojo, resbalando lentamente por la suciedad de su rostro.

«Ya está hecho», susurró a la habitación vacía. «Está a salvo».

Volvió la cara hacia la almohada y lloró, en silencio y desconsolado.

El olor a antiséptico la despertó.

Eliza parpadeó. Estaba de vuelta en un hospital, no en la UCI, sino en una habitación privada.

Anson estaba sentado junto a la cama, tomándole la mano.

«Estás despierta», dijo en voz baja. «Gastritis aguda y deshidratación. Me has dado un susto».

Eliza retiró la mano. Se sentía ligera. Vacía.

—Firmé —dijo. Su voz sonaba como si fuera de una desconocida.

—Lo has hecho —dijo Anson—. Se acabó. Ya no puede hacerte daño.

«Quiero aire fresco», dijo Eliza. Se incorporó. La vía intravenosa le tiró del brazo.

—Eliza, tienes que descansar…

«¡Necesito aire!», espetó.

Arrancó la cinta adhesiva de la mano y se quitó la vía intravenosa. La sangre brotó, pero ella no le hizo caso. Cogió su abrigo y salió de la habitación.

Tomó el ascensor hasta la azotea.

El aire nocturno era frío; la ciudad se extendía bajo ella en una malla de luces indiferentes. Caminó hasta el borde del parapeto. No iba a saltar. Solo quería ver el borde, sentir lo cerca que estaba la muerte. Entender por qué Dallas la había elegido a ella en lugar de a ella.

Al otro lado del recinto hospitalario, en una sala de la UCI sellada, Dallas observaba un monitor —no sus constantes vitales, sino una retransmisión en directo de la cámara de seguridad de la azotea del hospital. Había hecho que Weston pirateara el sistema en cuanto supo que Eliza había ingresado en el mismo centro. La vio salir, una figura pequeña y solitaria contra el brillante horizonte. La vio caminar hacia el borde.

El pánico estalló en su pecho. Va a saltar.

El monitor cardíaco empezó a emitir un chirrido agudo y frenético. Golpeó con fuerza la barandilla de la cama con un puño débil; el impacto fue un ruido sordo que apenas se percibió. Intentó llamarla por su nombre, pero tenía la garganta irritada por la intubación y solo le salió un graznido ahogado. Buscó a tientas el botón de llamada, con los dedos débiles y torpes, y lo tiró al suelo. Estaba atrapado, prisionero de su propio cuerpo destrozado, obligado a ver cómo la mujer a la que amaba se encontraba al borde del precipicio.

—Eliza —dijo con voz ronca, con la mirada fija en la imagen granulada de la pantalla.

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