Capítulo 310:

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«¡Llamad a los médicos!», gritó Dallas, girando su silla de ruedas y embistiendo con ella la puerta del palco. «¡Apartaos!»

En la pista, el polvo comenzó a asentarse.

Eliza tosió, con el olor acre del propulsor del airbag llenándole la nariz. Le temblaban las manos sin control. Se desabrochó el cinturón, abrió a la fuerza la puerta atascada y salió tambaleándose a la grava.

Tenía moratones y estaba mareada, pero viva.

Se giró para mirar el GTR.

El lado del conductor estaba hundido, la puerta envuelta alrededor del asiento como papel de aluminio.

Anson yacía desplomado sobre el volante. La sangre le corría por la cara desde un corte en la frente. Su pierna izquierda estaba atrapada bajo el salpicadero aplastado en un ángulo antinatural.

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No se movía.

Los comisarios de pista, con sus monos naranjas, corrían hacia el accidente con extintores en la mano.

Dallas ignoró el dolor. Ignoró el hecho de que no debería estar de pie. Prácticamente se había tirado del coche que los había llevado hasta el nivel de la pista. Apoyándose con fuerza en el hombro de Weston con una mano, y agarrando un bastón con la otra con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos, se arrastró y cojeó a medias hacia el Ferrari rojo, con cada paso enviando una nueva oleada de agonía por su pierna destrozada.

—¡Eliza!

Ella estaba de pie junto al GTR, mirando fijamente la ventana destrozada. Parecía pequeña. Frágil.

Dallas llegó hasta ella y la agarró por los hombros. Le pasó las manos por los brazos y la cara, comprobando si tenía huesos rotos o sangre.

—Estoy bien —susurró ella. Tenía los ojos muy abiertos, fijos en Anson—. Estoy bien. Pero él…

Dallas miró más allá de ella.

Las tenazas de rescate ya estaban cortando el metal de la puerta de Anson, con un chirrido agudo que ponía los dientes de punta.

Anson estaba consciente. Apenas.

Su rostro era una máscara de sangre y ceniza. Giró la cabeza y sus ojos encontraron a Eliza.

Eliza dio un paso adelante, alejándose de Dallas. Metió la mano por la ventana rota y agarró la de Anson. Estaba resbaladiza por la sangre.

—¿Por qué? —logró articular—. ¿Por qué lo hiciste?

Anson tosió —un sonido húmedo y sibilante—. Una sonrisa débil y retorcida se dibujó en sus labios.

—Porque eres mía —jadeó—. Solo yo puedo destrozarte. Nadie más puede matarte.

Los paramédicos lo sacaron de allí. Su pierna izquierda estaba destrozada, el hueso hecho añicos y rasgando el costoso mono de carreras.

Eliza se tapó la boca, y un sollozo se le escapó de la garganta.

«Me salvó», susurró. «Dallas, me salvó».

Dallas se quedó detrás de ella, con la mano suspendida sobre su espalda, pero sin tocarla. Sintió un peso frío posarse en su estómago, más pesado que el dolor.

Era una deuda.

Anson no solo le había salvado la vida. Se la había comprado. Había sacrificado su propio cuerpo para asegurarse de que Eliza nunca, jamás, pudiera volver a odiarlo por completo. Era la manipulación definitiva.

Y había funcionado.

Azalea llegó corriendo, con lágrimas corriendo por su rostro. Se abalanzó sobre Eliza en un abrazo. «¡Estás viva! ¡Dios mío, estás viva!».

Cerca de allí, Cathey estaba junto a la ambulancia, con el rostro verde pálido, tecleando furiosamente en su teléfono.

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