Capítulo 308:

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«Hoy hay algo más en juego», dijo Anson. Agitó un manojo de llaves. «Si me ganas, te cedo la escritura de la Galería Solomon».

El ambiente cambió. Eliza se quedó inmóvil.

La Galería Solomon. La única pieza del legado de su familia que se había vendido durante la quiebra. Había sido un activo personal de su padre, utilizado en secreto como garantía en un acuerdo privado con Anson mucho antes del colapso de la empresa, por lo que ni siquiera la adquisición total por parte de Dallas de las deudas y propiedades del patrimonio Solomon lo había sacado a la luz. Alberga la colección personal de su madre. Llevaba meses intentando recomprarla, pero el propietario anónimo se negaba a venderla.

Era Anson. Por supuesto que era Anson.

Miró a Dallas.

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Él vio el ansia en sus ojos —no por Anson, sino por su historia. Por las partes de sí misma que había perdido. Sabía que no podía detenerla. Si lo intentaba, no sería más que otro hombre controlándola.

—Ve —dijo Dallas. Asintió con la cabeza hacia la pista—. Pero ten cuidado.

Cruzó la mirada con Weston al otro lado de la sala, donde este esperaba entre las sombras. «Revisa el coche».

Eliza se dirigió hacia el Ferrari rojo de Azalea, con el casco bajo el brazo.

En el pit lane, oculto tras una pila de neumáticos, un mecánico con un mono manchado de grasa observaba cómo el equipo de seguridad registraba el Ferrari. Esperó hasta que se desplazaron hacia la parte delantera del coche.

Entonces, con un movimiento rápido y experto, Estevan Norton se deslizó bajo el chasis trasero. Llevaba una llave inglesa en la mano y una sonrisa que no le llegaba a los ojos. Solo tardó tres segundos en aflojar la válvula del conducto de freno, lo justo para que no fallara de inmediato. Lo justo para que aguantara hasta que el líquido se calentara.

Hasta la segunda vuelta.

La pistola de salida fue un trueno que rasgó el aire húmedo de la tarde.

Dos coches salieron disparados. El GTR negro salió rugiendo de la línea de salida, con su tracción a las cuatro ruedas clavándose en el asfalto y lanzando a Anson a la cabeza de inmediato. El Ferrari rojo derrapó ligeramente, con los neumáticos echando humo, antes de que Eliza corrigiera y se lanzara tras él.

Anson la observó por el retrovisor. El Ferrari era un demonio rojo pisándole los talones. No le importaba el público. No le importaba el dinero. Este era su escenario. Dallas era un lisiado en una caja. Aquí, en la pista, Anson era un dios. Le mostraría lo que era un verdadero sacrificio. Le daría un espectáculo que nunca olvidaría. Aceleró el motor, y el sonido fue una promesa de una destrucción gloriosa y hermosa.

En el palco VIP, Dallas permanecía inmóvil. Tenía los ojos clavados en los monitores y los dedos marcaban un ritmo agitado y rítmico sobre el brazo de su silla de ruedas.

Primera vuelta.

Anson conducía de forma agresiva, bloqueando a Eliza en cada curva, jugando con ella. Cathey animaba, aplaudiendo como una foca, pero Dallas la ignoraba. Observaba a Eliza.

Lo hacía bien. Mejor que bien. Tomaba las curvas cerradas, recortándole milésimas de segundo a la ventaja de Anson.

—¡Vamos, Eliza! —gritó Azalea, asomándose por la barandilla—. ¡Aplástalo!

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