Capítulo 287:

🍙🍙 🍙 🍙 🍙

No sabía el número de Vance. Tampoco el de Weston. Solo se sabía de memoria un número con el que podría contactar con esa habitación, un número por el que rezaba para que siguiera conectado.

El Teléfono Rojo.

Era una línea segura que Dallas había instalado para emergencias. Solo cinco personas en el mundo tenían el número. Dudó, con el dedo suspendido sobre el teclado. Usarlo le parecía una violación, como gritar «fuego» en un teatro abarrotado. Pero ella estaba en llamas. Se estaban quemando.

Marcó. Le temblaban los dedos.

Contesta. Por favor, contesta.

En la habitación 2201, el teléfono rojo de la mesita de noche empezó a sonar. Era un sonido estridente y anticuado.

Dallas abrió los ojos de golpe. Se quedó mirándolo fijamente. Solo unas pocas personas tenían ese número. ¿Por qué sonaba justo ahora?

Extendió la mano. Sus dedos estaban a unos centímetros del auricular.

сo𝗆𝗎ոi𝗱а𝘥 a𝖼𝗍iv𝗮 еո 𝘯𝘰vеl𝘢s𝟰fa𝗇.с𝘰𝘮

—No lo hagas —dijo Weston. Dio un paso adelante y le arrebató el auricular. Una sombra de confusión se dibujó en su rostro —¿cómo había llegado una llamada del exterior a esta línea?—, pero fue inmediatamente arrasada por una oleada de ira protectora. —Si es ella, no necesitas escuchar sus mentiras.

—Weston… —advirtió Dallas, demasiado débil para detenerlo.

Weston contestó el teléfono y pulsó el botón de altavoz.

—¿Dallas? Dallas, ¿eres tú? —La voz de Eliza llenó la habitación. Sonaba histérica—. ¡Estoy atrapada! ¡Estoy en una habitación en la planta veintidós! ¡Me han encerrado!

Weston soltó una risa áspera e incrédula. «Vaya. Esa es nueva. ¿Atrapada? Acabamos de verte abajo con Anson».

«¿Qué? ¡No!», gritó Eliza. «¡Esa no soy yo! ¡Estoy aquí! ¡Estoy en la sala familiar B! ¡El Nightingale! ¡Dallas, recuerda el Nightingale! Por favor, ¡ven a abrir la puerta!».

«Déjalo ya, Eliza», dijo Weston con frialdad. «Tenemos las fotos. Dallas las ha visto. Se ha acabado. Los papeles del divorcio se están redactando en este mismo momento».

«¡No! ¡Dallas, escúchame!», su voz se quebró. «¡Es un truco! ¡Anson tiene un doble! ¡Por favor!».

Dallas permaneció inmóvil y escuchó. Su voz sonaba tan real. Tan desesperada. El Ruiseñor: un código que habían creado años atrás para cuando las cosas se torcieran de verdad. Pero sus ojos aún ardían por la fotografía. Las pruebas ante él frente a la voz de una mujer que le había mentido.

«¡Dallas!», gritó ella.

Weston colgó el auricular de un golpe. Se agachó detrás del aparato y arrancó el cable de la pared.

«Se acabó, tío», dijo Weston, respirando con dificultad. «Es tóxica».

Dallas se quedó mirando el teléfono rojo en silencio. Una sola lágrima se escapó y recorrió lentamente la suciedad de su mejilla.

—Sí —susurró—. Se acabó.

Eliza escuchó cómo la línea se disolvía en un silencio sepulcral.

Había colgado. Ni siquiera le había hablado.

Bajó el auricular. Este cayó al suelo con un ruido sordo.

Se acurrucó en posición fetal junto a la silla de ruedas de Victoria, llevándose las rodillas al pecho.

«Me odia», sollozó. «De verdad que me odia».

La cerradura hizo clic.

Eliza levantó la cabeza de golpe. Se secó la cara, preparándose para recibir a Anson, a la enfermera o a los de seguridad.

La puerta se abrió de par en par.

El Dr. Vance estaba allí, con una tarjeta maestra en la mano. Miró a Eliza acurrucada en el suelo y luego al teléfono desconectado.

.

.

.