Capítulo 278:

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Aquella imagen la golpeó como un puñetazo, dejándola sin aliento. No se había marchado sin más. Se lo habían llevado. Estaba herido. Estaba en algún lugar, y nadie le diría dónde.

Tenía que encontrarlo. Si Weston no iba a hablar, necesitaba a alguien que no pudiera mentir.

El Dr. Vance. El médico personal de Dallas. Si Dallas estaba herido, Vance lo sabría.

Eliza se secó la cara. No se iba a quedar allí sentada esperando los papeles del divorcio.

Iba a encontrarlo.

La galería de arte estaba cerrada, los cuadros cubiertos con sábanas de polvo. Zane caminaba de un lado a otro, sus pasos resonando en el espacio vacío.

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—No puedes decírselo —dijo Zane con brusquedad—. Dallas nos matará. Dijo explícitamente que no quería visitas. Especialmente ella.

Serena estaba metiendo una escultura en una caja. Levantó la vista, con expresión feroz. —Zane, está en la UCI. La llamaba por su nombre cuando deliraba, antes de que le hiciera efecto la sedación.

—La llamaba mentirosa —replicó Zane—. Los médicos dicen que quizá nunca vuelva a caminar bien. Tiene la pierna destrozada. Si la ve —a la mujer que lo ha dejado así—, le subirá la tensión. Podría sufrir un derrame cerebral.

—Quizá haya una explicación —dijo Serena en voz baja—. Eliza parecía tan desconcertada aquella noche. ¿Y si el vídeo fuera falso?

—Es un vídeo en 4K, Serena —dijo Zane levantando las manos—. Lo grabé yo mismo. A menos que tenga una gemela malvada, esa era ella.

«Solo digo», dijo Serena mientras cerraba la caja, «que me parece mal. Ocultarle una esposa a su marido moribundo».

—No es una esposa —dijo Zane—. Es una viuda. Solo que aún no lo sabe.

Eran las dos de la madrugada. La ciudad dormía, pero Eliza estaba completamente despierta.

Yacía en medio de la cama de matrimonio, abrazando la almohada de Dallas. Todavía olía a él: sándalo y lluvia.

Cogió el teléfono y abrió el historial de chat. El último mensaje era suyo: «Me voy ya». Se desplazó hacia arriba, pasando las fotos del jardín de rosas, pasando los memes tontos que Azalea había enviado al chat de grupo.

Pulsó el botón de llamada.

Esperaba que saltara el buzón de voz.

Tim… Tim… Tim…

Se conectó.

Eliza se enderezó de golpe. «¿Dallas?».

No se oía ninguna voz. Solo respiración, pesada y entrecortada. Y de fondo, un pitido… pitido… pitido. Un sonido rítmico y mecánico. Un monitor cardíaco.

«¿Dallas? ¿Eres tú?», gritó. «¡Di algo!»

Un gemido sordo salió por el altavoz. El sonido del dolor puro y descarnado.

Luego, un susurro. La voz de una mujer, enérgica y profesional. «Señor, no puede tener eso. Démelo. Esto es muy irregular».

«No…» La voz de Dallas. Débil. Arrastrada. «El…»

«Señor, necesita descansar. Sus signos vitales son inestables. Dr. Vance, le necesitamos aquí: ¡le está bajando la presión!».

La línea se cortó.

Eliza se quedó mirando el teléfono, con el corazón latiéndole tan fuerte que le dolía.

Aquello no era Siberia. Era un hospital. El Dr. Vance —el médico personal de Dallas— trabajaba exclusivamente en el ala VIP de Lenox Hill.

Estaba allí. Estaba herido.

—Mentiroso, Weston —siseó Eliza, echando hacia atrás las sábanas.

Su teléfono sonó en su mano. Era Anson.

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