Capítulo 274:

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La lluvia caía a cántaros, golpeando con fuerza el parabrisas del Maybach. Los limpiaparabrisas eran inútiles, moviéndose de un lado a otro contra el diluvio.

Dallas conducía rápido, pero el tráfico y la tormenta se lo ponían difícil a cada paso. Tardó casi dos horas en llegar a la carretera costera que conducía a la finca Hyde, tiempo suficiente para que las dudas se agravaran, tiempo suficiente para que el whisky se le revolviera en el estómago.

Tenía los nudillos blancos sobre el volante de cuero. El alcohol le zumbaba en el cuerpo, nublándole la vista, pero su mente estaba fija en un único destino.

La finca Hyde.

Aparcó en el arcén de la carretera, oculto por árboles frondosos. No condujo hasta la verja. Salió a la lluvia.

El agua fría lo empapó al instante, arruinándole el traje y pegándole el pelo a la frente. No lo notó.

Avanzó por el barro, bordeando la valla perimetral hasta llegar al jardín lateral, el mismo jardín de la fotografía. Se arrastró hacia la casa como un ladrón.

Dentro de la finca, en la cálida cocina iluminada por una luz dorada, Anson miró su teléfono.

Objetivo localizado. Sector 4.

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Su equipo de seguridad había localizado a Dallas.

«Es la hora», murmuró Anson. «Lleva horas en casa, recuerda». Se volvió hacia Suki y le hizo una señal silenciosa.

Ella estaba de pie junto a la isla de la cocina, con el jersey oversize favorito de Eliza, uno que Anson había guardado durante años. Se había quitado el pesado maquillaje de escenario. Tenía el rostro fresco. Inocente.

Anson alcanzó el regulador de luz y lo subió, inundando la cocina con una cálida luz ámbar. Transformó la habitación en un escenario, perfectamente visible a través de los ventanales que iban del suelo al techo.

Dallas estaba de pie en el barro, con la lluvia goteando por su nariz, y miraba a través del cristal.

El whisky, la rabia y la fiebre que aún le persistía formaban un potente cóctel que difuminaba los límites de la razón. Ya no veía con los ojos: veía con la herida abierta y sangrante de su pecho.

La vio.

Una mujer estaba de pie junto a la isla de la cocina, riendo, cortando un trozo de tarta. Parecía feliz. A gusto. Como en casa. Como si nunca hubiera estado en la galería. Como si siempre hubiera estado allí.

«Empújalo», suplicó Dallas en silencio. «Si te toca, empújalo».

Anson entró en el encuadre. Se acercó por detrás y la rodeó con los brazos por la cintura, hundiendo la cara en su cuello.

Suki no lo apartó. Se recostó contra él, luego se giró entre sus brazos y le dio un trozo de tarta.

La distancia, la lluvia, el agotamiento emocional… todo ello se confabuló para ocultar las sutiles diferencias en el rostro de Suki. Para Dallas, que miraba a través de un cristal empapado con el juicio nublado por la traición y el alcohol, era su esposa. La esposa que había llorado en su despacho diciendo que quería ser libre. La esposa que juró que odiaba a Anson.

Dándole de comer tarta.

Anson la levantó y la sentó en la encimera. Ella le rodeó la cintura con las piernas.

Era íntimo. Era repugnante.

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