Capítulo 270:

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El sol de la mañana era implacable, atravesando los ventanales del ático. Eliza estaba sentada en el borde del sofá, sosteniendo una compresa fría sobre la frente de Azalea.

Dallas no había vuelto a casa.

Azalea gimió, moviéndose bajo la manta. «Me va a estallar la cabeza. ¿Por qué hace tanto ruido el sol?».

«Te has bebido media botella de tequila», dijo Eliza con suavidad. «Bebe agua».

«Los hombres son basura», murmuró Azalea, incorporándose y haciendo una mueca de dolor. «Forrest se ha ido esta mañana. Me ha enviado un mensaje desde el aeropuerto: “Es mejor así”». Soltó una risa hueca. «Cobarde».

Miró a Eliza con los ojos inyectados en sangre. «Y papá también es basura. El tío Zane me ha llamado. Dice que papá se está destrozando en su club. Dice que no va a volver a casa».

Eliza sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el aire acondicionado. «¿Qué más dijo Zane?».

Azalea dudó, mordiéndose el labio. «Dijo… que no vales la pena. Dijo que eres una mentirosa».

Eliza se puso de pie. «Tengo que encontrarlo».

Sonó el timbre, agudo y exigente. Eliza se dirigió rápidamente a la puerta, esperando, rezando para que fuera Dallas.

Era Zane.

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Tenía un aspecto horrible. Sin afeitar y tenso, su habitual actitud relajada había dado paso a un muro de hostilidad.

«Zane», susurró Eliza. «¿Dónde está? ¿Está bien?».

Zane no respondió. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta, sacó un sobre de color crema y se lo apretó contra el pecho.

—Me dijo que te diera esto.

Eliza lo cogió con manos temblorosas. Abrió la solapa.

Era una invitación. Cartulina gruesa. Letras doradas.

La Galería Serena Q presenta: Las obras perdidas de Diana Solomon.

Eliza la miró fijamente. El arte de su madre. La exposición con la que había soñado. Frunció el ceño al leer la línea de abajo. Tema: Capas ocultas — El arte invisible de la restauración. Un subtítulo extraño. Sonaba menos a Serena y más a la afición de Anson por el melodrama. Debía de haber insistido en ello como condición para su patrocinio.

—¿Por qué me da esto? —preguntó Eliza—. ¿Va a venir?

—Dijo —la voz de Zane estaba cargada de desdén—, que si aún recuerdas quién eres, deberías ir. Pero si estás demasiado ocupada interpretando el papel de la mujer de Anson Hyde, entonces quédate en casa.

—¿Su mujer? —Eliza se echó atrás como si le hubieran dado un golpe—. Zane, tú me conoces. Soy su esposa. Le quiero.

«Creía que te conocía», dijo Zane con frialdad. «Hasta que vi la foto».

—¿Qué foto? —preguntó Eliza.

«No te hagas la tonta». Zane dio un paso atrás. «Nos vemos esta noche en la galería. ¿Y Eliza? Si traes a Anson, le romperé la mandíbula delante de los críticos de arte». Se dio la vuelta y se dirigió hacia el ascensor.

—¡Zane! —le gritó Eliza.

Las puertas se cerraron.

Ella se quedó allí, agarrando la invitación. Una foto. Anson había hecho una foto. ¿De qué? ¿De la escena de la leche? Eso no bastaría para provocar esto. Sacó el móvil y llamó a Anson.

«Hola, hermana», respondió al primer tono.

«¿Qué le has enviado?», exigió saber Eliza. «¿Qué mentiras estás inventando?».

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