Capítulo 217:

🍙🍙 🍙 🍙 🍙

«¿Lo saben?», preguntó Anson con voz pastosa, cargada de alcohol y malicia.

«¿Saben qué?»

«Que tú los mataste», dijo.

Una sacudida —fría y terriblemente familiar— recorrió a Eliza. Las rodillas le fallaron. Era una respuesta condicionada, un dolor fantasma nacido de una década de guerra psicológica por su parte. «¿De qué estás hablando?».

𝗡𝗼 𝗍𝘦 𝗽𝘪𝘦r𝖽a𝘀 𝗅о𝗌 𝗲s𝗍𝗿е𝗇𝗼s еn 𝗻𝗼𝗏𝘦𝗹аs𝟦𝖿an.сo𝗺

«Si no hubieras pedido ese juguete… si no los hubieras entretenido en la tienda… no habrían estado en ese tramo de carretera cuando el coche se precipitó por el acantilado». Su voz era una serpiente en su oído. Era una mentira —una mentira específica y cuidadosamente elaborada que solía contarle cuando tenía catorce años, diseñada para hacerla llorar, para que se aferrara a él en busca de perdón—. «Fue el momento, Eliza», susurró. «Tu culpa. Igual que el incendio de la casa de huéspedes fue culpa tuya. Destruyes todo a tu alrededor. Y yo soy el único que siempre ha estado ahí para sacarte de ahí».

Eliza tembló, pero esta vez, algo nuevo surgió entre el miedo. Una certeza fría y dura. La historia de fantasmas había perdido su poder.

Dallas vio cómo se le iba el color de la cara. No hizo preguntas. Le quitó el teléfono de la mano.

«Esa mentira ya no funciona, Anson», dijo Eliza, con voz temblorosa pero lo suficientemente clara como para que el micrófono la captara. «Sé quién cortó los frenos. Sé que fue Buck. Se acabaron tus historias».

—Escúchame, pedazo de basura —gruñó Dallas al auricular, con una voz aterradoramente grave—. Si vuelves a llamarla, te enterraré en la parcela junto a ellos. ¿Me entiendes?

No esperó respuesta. Colgó y apretó el teléfono con el puño. La pantalla se rompió con un chasquido repugnante.

«Miente», dijo Dallas, agarrando a Eliza por los hombros. «Fue Buck. Él cortó los cables. Eso es física. Eso es un hecho. Tú no los mataste».

Eliza asintió. Una sola lágrima se le escapó, no de dolor, sino de rabia. «Lo sé. Lo sé. Pero, Dios, él sabe exactamente dónde cortar».

En el aparcamiento, Anson bajó los prismáticos. Había visto su rostro: no abatido por el dolor, sino retorcido por la ira. Había visto a Dallas abrazándola.

Eliza seguía temblando, con la adrenalina y la furia mezclándose en su sangre.

«Durante años», balbuceó, mirando fijamente la lápida, «me hizo creer que yo era la responsable. Que mi capricho infantil fue su sentencia de muerte».

«Basta», dijo Dallas con firmeza. «Buck cortó las cuerdas. El mal no es culpa tuya».

Un anciano con un mono de mezclilla se acercó, arrastrando un rastrillo tras de sí. Se detuvo al ver a Eliza y entrecerró los ojos ante el sol.

—¿Señorita Solomon? ¿Es usted?

Eliza se secó los ojos. —Sí, señor Henderson.

Era el jardinero. Hacía años que no lo veía.

—Hace mucho que no te veía —dijo, apoyándose en el rastrillo—. Pero tu hermano… él nunca se pierde ni una semana.

Eliza frunció el ceño. «¿Mi… hermano?».

«El joven. El señor Hyde». Henderson asintió con la cabeza hacia la tumba. «Viene todos los domingos. Llueva o haga sol. Llevan diez años seguidos».

.

.

.