Capítulo 188:

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En el interior de la casa principal, el vestíbulo daba la sensación de ser el escenario de una tragedia. La lámpara de araña de cristal brillaba tenuemente, con la mitad de las bombillas fundidas, proyectando largas sombras esqueléticas sobre el papel pintado que en su día había sido de seda y que ahora se desprendía de las paredes en lentos y derrotados rizos.

La pesada puerta de roble se abrió de golpe con un estruendo violento.

Anson Hyde cruzó el umbral.

No parecía un hombre que viniera a hacer una visita de cortesía. Parecía un verdugo al que se le había agotado la paciencia. Su traje de color carbón estaba impecable, confeccionado a la perfección, pero su estado físico delataba todo lo que había debajo. Tenía los ojos hundidos, con ojeras que marcaban la piel debajo de ellos, y el rostro demacrado. Vibraba con una energía maníaca que apenas podía contener.

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—¡Anson! —Sienna se apartó del espejo del pasillo, donde se había estado dando color a las mejillas. Esbozó una sonrisa brillante y desesperada y se acercó a él, abriendo los brazos—. Sabía que volverías para…

Anson la esquivó sin detener el paso. No la miró. Para él, ella era un mueble.

«¿Dónde está ella?».

Su voz era monótona. Muerta. Tenía un peso que hacía que el aire del vestíbulo se sintiera enrarecido.

Margo bajó por la gran escalera, limpiándose las manos en la falda. Percibió la desesperación en la postura de Anson, la forma en que sus manos se cerraban y se abrían a los lados. No vio una amenaza. Vio un cajero automático entrando en su vestíbulo.

—Sr. Hyde. Bienvenido —dijo Margo, con voz cargada de falsa cordialidad—. Ha pasado mucho tiempo.

—No he venido a intercambiar cortesías, Margo —dijo Anson, ojeando la casa—. Sé que está aquí. Sé que Buck la ha traído aquí.

—Ha venido de visita —corrigió Margo, al llegar al último escalón—. Asuntos familiares.

—Quiero verla —dijo Anson, dirigiéndose hacia las escaleras—. Ahora mismo.

—Por supuesto. Todos queremos lo mejor para Eliza. —Margo se interpuso con elegancia en su camino—. —Pero primero deberíamos hablar. Sobre el precio de la entrada.

Anson se detuvo. Entrecerró los ojos. «¿Perdón?».

—Entra, Anson —llamó Buck desde el estudio—. Tenemos asuntos que tratar.

Anson miró con ira a Margo y luego se abrió paso hacia el estudio. La habitación olía a papel viejo, moho y brandy barato. Buck estaba de pie detrás del escritorio, sirviéndose una copa con manos que no estaban del todo firmes. Parecía pálido y sudoroso, pero sus ojos tenían el mismo brillo intenso y codicioso que los de su esposa.

Margo lo siguió y sacó una gruesa carpeta de manila del cajón del escritorio. La dejó caer sobre la superficie de caoba con un fuerte golpe sordo.

—Sabemos que la has estado vigilando durante años —dijo Margo en voz baja, cerrando la puerta tras de sí—. Sabemos lo de los pagos.

Anson se puso tenso. —No sé de qué estáis hablando.

—Los pagos de la matrícula —dijo Buck, dando un largo trago a su brandy—. Las facturas médicas. Las donaciones benéficas a su universidad que le permitieron seguir matriculada. Pagaste su residencia. Sobornaste al decano cuando no se presentó a los exámenes finales.

Margo dio un golpecito al expediente. «Y tenemos las fotografías. El investigador privado que contrataste para seguirla… su asistente se mostró muy comunicativo. A cambio de un precio».

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