Capítulo 173:

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El ascensor sonó al llegar a la cuarta planta. Él no se detuvo. La acompañó hacia atrás, por el pasillo, hasta su puerta, y su pulgar encontró el teclado sin mirar. La puerta del apartamento 4A se abrió con un clic detrás de ella.

Estaba en casa.

La pesada puerta se cerró de golpe tras ellos, impulsada por el tacón de su zapato. El sonido resonó en el cavernoso y vacío salón como un disparo. Luego se activó el cerrojo.

Clic.

Silencio.

Dallas se apartó —solo unos centímetros, lo justo para que el oxígeno se colara en el estrecho espacio entre sus bocas.

—Dallas, espera —jadeó Eliza, con el pecho agitado. El aire de la habitación parecía escaso, cargado.

Él la miró fijamente. Sus pupilas estaban tan dilatadas que el azul de sus iris se había reducido a finos anillos eléctricos alrededor del negro. El sereno director ejecutivo, el frío estratega… habían desaparecido. En su lugar había algo crudo y terriblemente concentrado.

—Dijiste que me amabas —dijo él. Su voz era ronca, despojada de su habitual pulcritud, áspera como grava rozando contra el cristal—. Demuéstralo.

No esperó una respuesta. Se abalanzó sobre su abrigo con movimientos bruscos. Sus dedos rozaron su muñeca mientras deslizaba la tela por sus brazos.

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Ella se estremeció.

Fue involuntario: un micromovimiento de dolor. El moratón que Anson le había dejado al agarrarla estaba fresco, y el tejido que había debajo aún le palpitaba.

Dallas se quedó paralizada.

El aire acondicionado zumbaba. Era el único sonido en un mundo que de repente había dejado de girar. No le quitó el abrigo. En su lugar, le tomó la mano —su agarre era ahora suave, aterradoramente suave, en contraste con la tormenta de sus ojos—. Le levantó la muñeca. Le subió la manga del jersey.

Las marcas moradas resaltaban sobre su piel pálida. Cuatro huellas dactilares bien definidas. El agarre de Anson, grabado en ella como una reivindicación que no le correspondía.

—Él hizo esto —dijo Dallas. La temperatura de la habitación pareció bajar. No era una pregunta. Era una afirmación de un hecho, pronunciada con una calma letal que era mucho peor que un grito.

—No es nada. Solo un tirón —Eliza intentó retirar la mano, con el pánico revoloteando en su garganta—. Ni siquiera me duele.

«No me mientas». No la soltó. En cambio, la atrajo hacia sí, eliminando el último centímetro de espacio entre ellos, y hundió el rostro en el hueco de su cuello, inhalando lentamente, como si intentara memorizar algo.

Entonces se quedó rígido.

Cada músculo de su pecho se volvió de piedra contra ella.

«Hueles como él», susurró.

El tono era peligroso. No era una acusación, sino una constatación que parecía herirle físicamente.

Eliza comprendió con una sacudida de frío horror que tenía razón. El abrazo de Anson en el vestíbulo —ese agarre sofocante y desesperado antes de que Dallas lo apartara de ella—. Anson usaba Santal 33. Distintivo, empalagoso, el tipo de aroma que se aferraba a la tela como una segunda piel. Estaba en su abrigo. Estaba en su cuello.

—Me agarró antes de que llegaras —dijo Eliza rápidamente, levantando las manos para posarlas sobre su pecho y sentir los latidos fuertes y erráticos de su corazón—. No pude apartarlo lo suficientemente rápido. Solo fue un segundo.

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