Capítulo 163:

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«Paquete para la Sra. Solomon», dijo el mensajero, mostrando la tableta electrónica. «Las instrucciones dicen que se lo deje a un vecino si no está disponible».

Dallas se detuvo. Silenció la llamada y miró la caja: de terciopelo negro, pesada, con letras doradas. Su primer instinto fue pensar en material de arte. Su segundo instinto, menos agradable, fue pensar en Anson. La sospecha le punzó en la nuca.

«Me lo quedo», dijo. Firmó en la tableta.

Dejó la caja en la isla de la cocina. El apartamento seguía estando prácticamente vacío —solo cajas apiladas y lo imprescindible—, lo que hacía que el paquete de terciopelo pareciera extrañamente un centro de mesa. Terminó la llamada, se acercó y examinó la etiqueta de devolución.

Agent Provocateur.

Arqueó las cejas.

No eran pinceles. Y desde luego no era de Anson.

¿Lo había comprado Eliza?

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Se quedó mirando la caja. El nombre era sinónimo de lencería provocativa de alta gama. La idea de que Eliza —la cuidadosa y reservada Eliza— hubiera pedido algo así no encajaba en absoluto.

A menos que…

Azalea.

Gruñó y se presionó las sienes con dos dedos. Sabía exactamente lo que era aquello. Una trampa. Una trampa de seda y encaje, envuelta para regalo en terciopelo.

Debería dejarla tal cual. Debería esperar a que Eliza volviera a casa, entregársela y no decir nada.

La caja descansaba sobre la encimera e irradiaba tentación. Parecía menos un paquete y más una bomba, una que desprendía un ligero aroma a perfume caro.

Sonó el timbre de la puerta.

Dallas miró el monitor. Era Eliza. Parecía cansada, con el bolso colgado de un hombro y el pelo suelto y ligeramente revuelto.

Él abrió la puerta.

Volvió a mirar la caja que había sobre la isla.

No la movió.

Eliza llamó a la puerta del apartamento 4A. «¿Dallas? ¿La señora Gable me ha dicho que has recibido un paquete para mí?».

La puerta se abrió de inmediato. Dallas se asomó al marco con una camiseta gris oscuro que se ceñía a su pecho y unos pantalones de chándal. Parecía divertido. Y algo más… algo considerablemente más peligroso.

«Pasa», dijo, haciéndose a un lado.

Eliza entró. El apartamento seguía siendo austero y casi vacío, pero en la isla de la cocina destacaba una caja de terciopelo negro.

«No he pedido nada», dijo Eliza frunciendo el ceño mientras se acercaba a ella. «¿Es del estudio?».

—Tiene tu nombre —dijo Dallas. Se apoyó en la encimera y cruzó los brazos sobre el pecho.

Eliza extendió la mano y levantó la tapa. El papel de seda crujió suavemente bajo sus dedos.

Lo retiró.

Se le cortó la respiración.

Dentro había un trozo de encaje negro tan delicado que parecía una telaraña hilada. Un liguero con broches dorados. Y unas braguitas que eran más sugerencia que ropa interior.

El calor le subió a Eliza por el cuello y le inundó el rostro en un instante. Dejó caer la tapa como si el encaje le hubiera quemado los dedos.

—Dios mío —balbuceó—. No esperaba… esto no es…

Dallas no apartó la mirada. Metió la mano en la caja y levantó el sujetador entre dos dedos, sosteniéndolo a contraluz. «Talla 32C», observó, con voz clínicamente distante, aunque sus ojos no lo eran en absoluto. «¿Es correcto?».

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