Capítulo 122:

🍙🍙🍙 🍙 🍙

El almacén olía a mar, pero no era el aroma fresco y vigorizante de la costa, sino el olor putrefacto y estancado de pescado muerto y aceite. El viento aullaba a través de las rendijas de las paredes de chapa ondulada, haciendo que las sombras se estremecieran y bailaran.

Jared arrastró a Eliza por el suelo. La madera bajo sus pies estaba blanda y pastosa por la descomposición. A través de las rendijas de las tablas, podía ver las aguas oscuras y turbulentas del río Hudson, a seis metros de profundidad.

La empujó contra una silla de metal oxidada y le ató los tobillos, dejándole las muñecas aún atadas a la espalda.

—¿Está cómoda, señora Koch? —se burló Jared, paseándose frente a ella. La pistola que llevaba en la cintura brillaba bajo la única bombilla que se balanceaba.

Sacó una cámara digital. «Es hora de una póliza de seguro». Pulsó el botón de grabar. La luz roja parpadeó.

Jared le agarró un puñado de pelo y le echó la cabeza hacia atrás. El dolor le recorrió el cuello.

—Dile que tienes miedo —le ordenó.

Eliza miró fijamente a la lente negra. Pensó en Dallas. Pensó en la forma en que él la había mirado aquella mañana, como si ella fuera el único amanecer que él quisiera ver jamás. No le daría a ese hombre la satisfacción de ver su miedo. No dejaría que Dallas la viera derrumbarse.

𝖫аs 𝗺е𝗷𝗈𝗿𝘦𝗌 𝗋𝗲s𝘦𝘯̃аѕ e𝘯 ո𝘰𝗏𝘦l𝖺𝘀𝟰𝗳а𝘯.𝖼𝗼𝘮

—No vengas, Dallas —dijo ella, con voz clara y desafiante—. Es una trampa.

Jared gruñó. —Te has equivocado de discurso, princesa.

Levantó la mano. La bofetada resonó en el almacén vacío. La cabeza de Eliza se ladeó bruscamente y el sabor a cobre le inundó la boca.

El vídeo se cortó.

Jared pulsó su teléfono. «Enviado. A tu marido. Y solo por diversión…» Se desplazó por sus contactos. «Un envío especial para tu antiguo cuidador».

El archivo atravesó la red de la ciudad: un pequeño paquete de crueldad digital enviado en dos direcciones a la vez. Una copia se dirigía a un Aston Martin a toda velocidad. La otra encontró su destino en la tranquila y asfixiante opulencia de Hyde Manor, donde el teléfono de Anson Hyde vibraba sobre un escritorio de caoba.

Pulsó «reproducir».

Vio cómo el hombre la agarraba del pelo. Oyó su voz valiente y desafiante. Luego vio la bofetada.

El vaso de cristal que Anson tenía en la mano se hizo añicos. El whisky y la sangre goteaban sobre la costosa alfombra persa.

Rebobinó el vídeo y amplió el rostro del hombre. Solder. El guardia descontento al que había despedido hacía años.

—La tocó —susurró Anson. Una rabia aterradora se acumuló en su pecho, menos por su seguridad que por la violación de lo que él consideraba suyo. Se acercó a su escritorio, abrió el cajón inferior y sacó un revólver de cañón corto.

Su pulgar encontró un número que había memorizado hacía mucho tiempo.

Esa furia caótica atravesó las ondas y rompió el silencio frío y concentrado que Dallas había creado a su alrededor dentro del rugiente Aston Martin. Su teléfono sonó —el nombre de Anson parpadeaba en la pantalla del salpicadero—. Contestó, y la llamada resonó a todo volumen por los altavoces.

—He visto el vídeo —se oyó la voz de Anson, entrecortada—. Solder me ha enviado la ubicación. Los antiguos muelles de Chapman. Muelle 4.

—No te acerques, Hyde —dijo Dallas, con un gruñido sordo que apenas se oía por encima del rugido del motor—. La vas a matar.

.

.

.