Capítulo 600:

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Y si Sebastián se atrevía a levantar una sola ceja al respecto, podría disfrutar de mi carta de renuncia en formato PDF en su bandeja de entrada.

Sawyer no tuvo tanta suerte. Ni fue tan valiente.

A la quinta hora, se le veía claramente agotado, escribiendo informes como si estuviera tecleando bajo el agua.

Durante la recta final, no dejaba de mirarme desde el otro lado del pasillo como si fuera una criatura mítica por haber conseguido echar una siesta en medio del caos.

Al final, se rindió.

Su cabeza cayó hacia delante y se quedó dormido a mitad de una frase, con el teclado iluminándose con un galimatías.

Por fin, silencio.

Entonces, un leve golpe sordo. Mi manta se había deslizado al suelo mientras me movía en mi sueño.

A través de una neblina de semisueños, percibí un movimiento.

Un cambio en la habitación. Una presencia.

Pasos.

Alguien recogió la manta caída.

La tela volvió a cubrirme suavemente.

Una pausa.

Una respiración.

Y luego… calor.

El roce más suave en mi mejilla. Tan familiar que podría haber sido un sueño.

Pero no lo era.

El contacto me despertó de golpe, como una inyección de cafeína en el alma.

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Sabía que era él.

Sebastián.

Punto de vista de Cecilia

Mis pestañas se agitaron instintivamente. Las mantuve quietas a la fuerza.

Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron. Incluso mi respiración se detuvo, atrapada por la colisión entre la sorpresa y algo peligrosamente parecido a una desilusión amorosa.

Solo cuando sus pasos se alejaron pude por fin exhalar.

Vaya, vaya.

Así que el señor Alfa tiene tiempo para dar un beso a escondidas entre llamadas de conferencia y recargas de cafeína. Qué… eficiente por su parte.

Claramente, el hombre tenía sentimientos.

Pero los «sentimientos» son como los condimentos: abundantes, variados y, en su mayoría, opcionales.

¿Y «gusta»? Eso es el ketchup aguado de las emociones. Apenas cuenta.

No es que importara.

A mí también solo me «gustaba».

Me acurruqué de nuevo para dormir envuelta en esa mentira tan maravillosamente conveniente.

La siguiente vez que me desperté, ya habíamos aterrizado.

La lluvia golpeaba las ventanas con un ritmo constante, ese tipo de llovizna gris que hacía que Londres pareciera un suspiro prolongado.

Mientras estaba de pie junto a la puerta abierta de la cabina, una ráfaga de aire húmedo me despertó de golpe. Unas agujas frías se clavaron en la tela de mi ropa. Temblé con fuerza.

Entonces sentí calor en los hombros.

La chaqueta de Sebastian.

Bajé la mirada hacia la tela, con los dedos ya dispuestos a quitármela, cuando su voz llegó desde detrás de mí.

—Quédatela —dijo, con voz baja y áspera, como si la hubieran arrastrado por la grava—. Mis estadísticas de productividad se desploman cuando mi secretaria contrae neumonía.

Es difícil discutir con una lógica tan fría y clínica.

Cogí el paraguas de Mia, la azafata, y empecé a bajar las escaleras.

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