Capítulo 590:

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Harper e Yvonne intercambiaron una mirada, una de esas miradas silenciosas que se comparten entre mujeres que saben exactamente lo que no se está diciendo.

El silencio que siguió se hizo tenso y denso, como una goma elástica a punto de romperse.

A Cecilia se le habían entumecido completamente las piernas de estar agachada. El aire nocturno se enfriaba por momentos.

Iban descalzas, y sus vestidos, antes elegantes, ahora estaban manchados de tierra y con los dobladillos enganchados, como Cenicienta después de medianoche, pero sin la carroza de calabaza.

Por fin, Yvonne exhaló bruscamente. —Esto es ridículo —murmuró—. No tenemos por qué quedarnos aquí esperando a Tang como si fuéramos reinas del baile abandonadas. Tengo otros contactos en Denver; llamaré a alguien.

Cecilia asintió, aliviada. «Sí. Hazlo».

Porque Yvonne tenía razón.

¿Por qué estaban escondidas entre los arbustos como atrezo olvidado en el drama de otra persona?

No estaban indefensas. No eran personajes secundarios.

Y estaba claro que, fuera lo que fuera lo que le estaba pasando a Sebastián, había cobrado prioridad.

Esa constatación se posó sobre Cecilia como un peso frío. Le dolió más de lo que quería admitir.

En la entrada trasera de la mansión, la señora Dahlia acompañaba personalmente a Maggie Locke —y a su silenciosa asistente— hasta el coche que las esperaba.

—Siento mucho que el plan no haya funcionado —susurró Dahlia, retorciéndose las manos enguantadas como si estuviera frotándose la culpa de la piel—. Te he fallado por completo.

Maggie hizo un gesto con la mano enguantada con fría indiferencia.

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—Habrá otras oportunidades —dijo, como si cancelara una reserva para almorzar.

—Pero he ofendido a la familia Black —se lamentó Dahlia—. Mi reputación en los círculos sociales de Denver está acabada. Los rumores locales me devorarán por la mañana. ¿Qué se supone que debo hacer ahora?

—Te he conseguido un lugar donde pasar desapercibida —respondió Maggie, con una voz suave como el satén… e igual de fría. Era el tipo de tono que podía calmar o herir, dependiendo de cómo se interpretara.

—En cuanto a Luna Regina —continuó—, sigue siendo mi objetivo. Tengo mil formas de llegar a ella. El fracaso de esta noche solo afila el próximo intento. No confundas un retraso con una derrota.

Dahlia asintió, aunque sus ojos se desviaron hacia los árboles como si esperara que el juicio saliera de las sombras.

—Fue esa mujer del vestido verde —siseó—. Agitó la sala como una coctelera en un bar de Manhattan. Si no fuera por ella, esta noche habría salido a la perfección. Habla como si tuviera una navaja escondida entre los dientes.

Maggie ladeó la cabeza, pensativa.

«Una lengua afilada», dijo, acomodándose en el asiento de cuero, «es el arma más impotente. Puede provocar un titular o poner a una sala en contra de sí misma… pero nunca deja una cicatriz».

«Supongo… que tienes razón».

«Espera nuevas instrucciones».

La puerta se cerró con un susurro de ante sobre acero.

El vehículo se alejó de la finca, y sus luces traseras se desvanecieron en la oscuridad como brasas arrastradas por el viento.

Solo entonces se quitó la mujer la máscara.

Bajo las tenues luces del habitáculo, el rostro de Maggie Locke tomó forma: sereno, compuesto, ajeno al desenlace de la noche. Calculador. La suya era una belleza fría y aguda.

Había planeado tres victorias para esta noche:

Desbaratar la lealtad de Luna Dora.

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