Capítulo 478:

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En cuanto se marchó, saqué mi teléfono y pedí un suministro para todo un año de su café favorito —café de Etiopía de origen único y producción limitada— para su apartamento.

Era lo menos que podía hacer por haberle traumatizado.

Después de tres días aplicando la medicina que me recetó el Dr. Han, mi pie estaba casi completamente curado. Podía caminar sin ningún problema.

Sebastián me acompañaba todas las tardes a la clínica de medicina deportiva para cambiarme los vendajes. Allí se mostraba sorprendentemente encantador y sociable, incluso jugaba al ajedrez rápido con el Dr. Han después de mis tratamientos.

En esos tres días, estoy segura de que el Dr. Han se había enamorado un poco de Sebastián.

Cada vez que nos íbamos, el médico parecía genuinamente triste por su partida.

Lo miraba con ojos esperanzados, prácticamente rogándole que volviera al día siguiente para otra partida de ajedrez.

Incluso sugirió que necesitaba «consolidar mi tratamiento» y seguir aplicando el medicamento durante un mes completo.

Durante estas visitas, Sebastián le sacaba información al Dr. Han de forma casual, sin que pareciera obvio.

El médico acabó revelándole todo sobre mi padre, incluso cosas que yo ni siquiera sabía, como que papá había comprado en secreto otra orquídea ridículamente cara a espaldas de mamá.

Era una tranquila tarde de sábado cuando conduje hasta el aeropuerto internacional de Denver para recoger a mis padres después de sus semanas en Hawái.

Salieron de la zona de recogida de equipajes con aspecto bronceado y cargados de maletas, cada uno con al menos tres, como si hubieran intentado llevarse la isla a casa.

«¡Mamá! ¡Papá!», les saludé con la mano, corriendo hacia ellos.

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Cuando fui a coger una de las maletas de mamá, ella me apartó la mano con sus reflejos de madre experimentada.

«Ni se te ocurra. Pesan demasiado. Deja que tu padre se lesione la espalda».

Típico.

Me cogió del brazo mientras nos dirigíamos al aparcamiento, con los dedos apretados alrededor de los míos como si todavía tuviera cinco años y fuera propensa a cruzarme al tráfico.

Una vez que llegamos al coche, le tiré las llaves a papá y me senté en el asiento trasero con mamá.

Así es como funcionábamos: a mamá le gustaba supervisar y a mí me gustaba no conducir.

«Pasemos por la tienda de comestibles antes de ir a casa», dijo, ajustándose el cinturón de seguridad como si se preparara para el despegue. «Quiero cocinar algo especial esta noche».

Me recosté en su hombro, sintiéndome de repente como si tuviera diez años otra vez. «Si no son tus gambas al ajillo, voy a presentar una queja formal».

Ella se rió entre dientes y me acarició la mejilla con esa forma cariñosa, pero ligeramente insultante, que las madres están genéticamente programadas para dominar.

«Pequeño glotón. ¿No has comido nada?».

«Me he estado alimentando yo mismo, muchas gracias», me defendí, sentándome más erguido. «Estoy prosperando en mi independencia. Floreciendo, incluso».

Me lanzó una mirada que decía que no se creía ni una palabra.

¿Y sinceramente? No la culpé.

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