Capítulo 7:

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Bridget Nolan estaba parada en la entrada de Lara sosteniendo el Premio Beaumont como un negociador de rehenes sostiene un teléfono —con ventaja, no con generosidad.

El trofeo era hermoso. Cristal soplado a mano, con forma de ola en ascenso, con el nombre de Lara grabado en la base en una tipografía que probablemente le costó a alguien tres horas elegir. Atrapaba la luz del pasillo y lanzaba pequeños arcoíris sobre las clavículas de Bridget, lo cual era un lindo toque —no intencional, pero Bridget siempre había tenido suerte con la iluminación.

No lo estaba entregando.

En cambio, estaba parada en la puerta, mordiéndose el labio inferior —el mismo labio que había temblado a la orden durante la fiesta de cumpleaños, durante la llamada por el apagón, durante cada actuación que había montado en el último mes— y apretaba el trofeo contra su pecho como una niña negándose a compartir un juguete que encontró en el jardín de alguien más.

“Lala, el director me pidió que te trajera esto.” La voz de Bridget era azúcar disolviéndose en agua tibia —dulce, lenta, con el más tenue filo de algo que no terminaba de derretirse. “Es un premio tan prestigioso. Eres increíble, de verdad.”

Una pausa. Luego:

“Sé que es incómodo de pedir, pero… yo nunca he ganado algo así.

¿Podría tal vez prestármelo? ¿Solo unos días? ¿Para tenerlo en mi casa? ¿De motivación?”

Lara la miró fijamente.

En sus veintiocho años de existencia, Lara había recibido muchas solicitudes inusuales.

Clientes le habían pedido rediseñar colecciones enteras de la noche a la mañana. Su madre una vez le pidió que eligiera un vestido de novia a seis mil kilómetros de distancia por videollamada borrosa.

Declan le había pedido que le tomara los tiempos de sus vueltas en un circuito mientras ella tenía fiebre.

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Pero nadie —nadie— le había pedido prestado un premio. Era como pedir prestado el diploma de alguien. O sus registros dentales. La petición era tan perfecta, tan escandalosamente descarada que por un momento Lara casi admiró la artesanía del asunto.

Casi.

“Bridget,” dijo Lara, y la sonrisa que produjo fue del tipo cuidadoso y controlado —la que se sienta en un rostro como un portón cerrado con llave—, “si sabes que es descarado pedirlo, entonces mejor no lo pidas. Si quieres un Beaumont, gánatelo.”

Estiró la mano hacia el trofeo.

El rostro de Bridget pasó por tres colores en rápida sucesión —blanco, rosa, blanco otra vez— y su expresión se reacomodó en algo herido y desconcertado, la cara de una mujer que simplemente había tratado de hacer algo amable y había sido castigada por ello.

“Lala, ¿cómo puedes decir eso? No te lo estoy pidiendo para quedármelo. Solo lo quería de inspiración…”

Las manos de Lara se cerraron alrededor de la base de cristal.

Los brazos de Bridget se tensaron.

Por un momento absurdo las dos estaban agarrando el trofeo en el pasillo como dos compradoras peleando por la última bolsa con descuento en el Buen Fin, y lo ridículo de la escena —dos mujeres adultas en un jaloneo por un premio que llevaba el nombre de solo una de ellas— habría sido gracioso si no fuera tan exasperante.

Entonces el trofeo se resbaló.

Cayó como caen las cosas caras —lentamente, casi con gracia, girando una vez en el aire antes de encontrarse con el piso de madera con un sonido como un candelabro suicidándose.

Cristal por todas partes. Fragmentos y astillas y polvo, esparcidos por el pasillo en una constelación reluciente de lo que alguna vez habían sido tres meses del mejor trabajo de Lara, hecho sólido, hecho hermoso, y ahora hecho mil pedazos irreparables.

Lara no se movió. Se quedó de pie en el epicentro del desastre, los fragmentos crujiendo débilmente bajo sus pantuflas, y miró fijamente el espacio donde había estado su premio.

Lo que pasó después fue —como todo lo que involucraba a Bridget— de un timing impecable.

Callum y Declan se materializaron de algún lugar detrás de ella. La sala, tal vez, o el garaje —no importaba. Lo que importaba era que aparecieron en el preciso momento en que Bridget los necesitaba, que era el momento en que estaba rodeada de vidrio roto con un rasguño en la espinilla y una expresión de inocencia aterrorizada que podría haber ganado su propio premio.

“¡Bridget!”

Convergieron sobre ella como un equipo médico respondiendo a un código.

Callum se arrodilló, levantando el dobladillo de su falda para examinar una delgada línea roja en su pantorrilla —un rasguño, en realidad, del tipo que te harías con un arbusto espinoso en un paseo por el campo— y su rostro se oscureció como si hubiera descubierto una fractura expuesta.

“Te llevo al hospital.”

La levantó en brazos antes de que pudiera protestar —el cargamento nupcial completo, ambos brazos, la mano de Bridget encontrando su hombro con la precisión instintiva de alguien que ya había sido cargada antes— y se dirigió a la puerta principal.

Declan se quedó atrás. Evaluó la destrucción en el piso, y cuando levantó la mirada hacia Lara, su expresión cargaba la particular rectitud moral de un hombre que ya había decidido quién era culpable antes de entrar al cuarto.

“Tú ya lo tienes todo, Lara.

Todo. ¿Por qué tienes que pelear con Bridget por estas cosas?”

La palabra “cosas” cayó como una bofetada.

“Es mi trofeo.” La voz de Lara tembló. Odió que temblara. Quería que fuera acero, hielo, algo que no pudiera ser desestimado. En cambio salió cruda y agrietada, como una ventana que ha sido golpeada pero aún no se rompe. “Tres meses de trabajo. Mi diseño. Mi nombre en la base. Ella no lo soltaba, ¿y me estás diciendo que yo estaba compitiendo con ella?”

Señaló los fragmentos en el piso. Su mano temblaba. No podía hacer que parara.

“Ella rompió mi premio. Quiero que se disculpe.”

La mandíbula de Declan se tensó.

Por un momento —el más breve destello, desaparecido antes de poder ser reconocido— algo cambió detrás de sus ojos.

Duda, tal vez. O el fantasma de un recuerdo: Lara a los veintidós, enseñándole su primer diseño publicado, la cara iluminada con el tipo de orgullo que aún no sabe que te lo pueden quitar.

Pero el destello murió, y lo que lo reemplazó fue enojo —más simple, más ruidoso, más fácil.

“Es un trofeo, Lara.

Una cosa. Hay miles de ellos. No puedes comparar un pedazo de vidrio con una persona.

Bridget está herida —por tu culpa— y eres tú la que debería estar disculpándose.”

Se dio la vuelta y salió por la puerta.

Lara se quedó sola en el pasillo. El polvo de cristal brillaba bajo la luz del techo, lanzando los mismos arcoíris pequeños que había lanzado sobre las clavículas de Bridget, pero ahora no quedaba nadie para atraparlos.

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