Capítulo 69:

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No le quedaba más que rendirse.

La frase existía en su mente como un hecho más que como una decisión —de la manera en que la gravedad es un hecho, de la manera en que la rotación de la tierra es un hecho. No lo aceptó. Simplemente dejó de resistirlo, como un nadador deja de luchar contra una corriente y se deja llevar a donde siempre lo iba a llevar.

Declan escuchó las palabras de Callum —“¿Qué más podía hacer?”— y sintió que la última luz se apagaba.

Si Callum se había rendido —Callum, que nunca se rendía, que había construido una carrera sobre la negativa a ceder, que una vez había pasado once meses negociando un acuerdo que todos le decían que estaba muerto— entonces se había terminado. De verdad. Estructuralmente. De la manera en que un puente se termina cuando los pilotes han sido removidos: no dañado, no debilitado, sino ausente. Lo que los había conectado a Lara ya no existía, y ninguna cantidad de ingeniería podía reconstruirlo, porque el lecho del río había cambiado.

Era un hombre roto. Lo sabía con la claridad diagnóstica de una persona que había sido atleta y entendía los cuerpos: su cuerpo estaba reparado pero su mente no, y el auto en el que no podía sentarse sin ahogarse en sudor era la prueba de que el daño estaba en un lugar al que la cirugía no podía llegar. No podía correr. No podía manejar. No podía competir con Callum, quien todavía estaba entero y todavía era poderoso y todavía, a pesar de todo, era el candidato más viable —y si Callum no podía alcanzar a Lara, entonces Declan, en su estado disminuido, tembloroso, sudando en el estacionamiento, no tenía ninguna oportunidad.

Regresaron a sus respectivos hogares.

La frase era simple. La realidad que describía no lo era.

Callum regresó al Grupo Hargrove. La empresa había sufrido durante su ausencia —no críticamente, no fatalmente, pero lo suficiente como para requerir la atención particular y obsesiva que alguna vez se había distribuido entre el trabajo y Lara y ahora se concentraba enteramente en el trabajo, porque el trabajo era el único destinatario que quedaba. Llegaba a la oficina a las seis de la mañana y se iba a medianoche. Asistía a reuniones y revisaba contratos y tomaba decisiones que afectaban a miles de personas y no sentía, por ninguna de ellas, lo que alguna vez había sentido por una mujer que leía con su lámpara inclinada quince grados.

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La subsidiaria Blackwell en Halcombe creció.

La presencia de Edmund —indirecta, comercial, expresada a través de balances financieros en lugar de llamadas telefónicas— era un recordatorio constante: un edificio con el logotipo Blackwell, visible desde la ventana de la oficina de Callum, ocupando el horizonte como una bandera plantada en territorio conquistado.

Callum no luchó contra ello.

Pelear requería una energía que había redirigido. La guerra con Edmund —la confrontación comercial que todos en la comunidad empresarial de Halcombe habían esperado y algunos habían anticipado con el entusiasmo de espectadores en una pelea de box— nunca se materializó. No porque Callum no pudiera pelear, sino porque lo que había alimentado la pelea ya no existía.

Edmund no era su rival.

Edmund era el esposo de Lara.

Y los esposos, a diferencia de los rivales, no podían ser derrotados con estrategia.

Declan lo intentó.

Una y otra vez, con la persistencia terca y repetitiva que había definido su carrera en las carreras —la disposición de estrellarse y reconstruir y estrellarse y reconstruir hasta que el auto hiciera lo que él quería— intentó superar lo que vivía en su sistema nervioso como un parásito. Se sentó en autos. Agarró volantes. Giró llaves de encendido y sintió cómo su cuerpo lo traicionaba, cada vez, con la misma oleada de sudor y el mismo corazón acelerado y la misma convicción abrumadora e innegociable de que el auto lo iba a matar.

La terapia ayudaba, de la manera en que los analgésicos ayudan: manejaba los síntomas sin curar la enfermedad. Aprendió técnicas —ejercicios de respiración, visualización, la reestructuración cognitiva que los terapeutas recetaban como medicamento. Podía sentarse en un auto diez minutos en lugar de dos. Podía encender el motor sin hiperventilar. Podía, en los días buenos, manejar hasta el final de la cuadra antes de que empezara el temblor.

Pero no podía correr. La parte de él que había corrido —la parte que había mirado una pista de carreras y había visto posibilidad en lugar de peligro, velocidad en lugar de muerte, alegría en lugar de miedo— se había ido. Se había quedado en la intersección, entre los restos de un auto deportivo que lo había estado llevando hacia una mujer que no quería ser alcanzada, y no iba a volver.

Poco a poco, dejaron de verse.

No deliberadamente —no con el final consciente y declarado de una amistad, como Lara había terminado la de ellos. La desconexión fue más lenta, más sutil, el tipo de erosión que sucede cuando aquello que mantiene unidas a dos personas es removido y el vínculo restante no es lo suficientemente fuerte para sostenerse por sí solo.

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