Capítulo 65:

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“Edmund.” Su voz fue hielo sobre fuego —la compostura Hargrove, agrietada, revelando el calor debajo. “¿No es suficiente que te hayas llevado a Lara? ¿Ahora mandas a alguien a sacar a Declan de la carretera?”

Se zafó del agarre de Edmund. Tambaleó. Se sostuvo contra el marco de la puerta.

“Está en el hospital. No saben si pueden salvarle la pierna. La pierna, Edmund —las piernas con las que corría, las piernas que eran su carrera, su identidad, su vida.

Y tú… tú hiciste esto. Tú lo arreglaste.

Porque no podías solo ganar —tenías que destruir a todos los que perdieron.”

La acusación se quedó en el pasillo como humo.

La expresión de Edmund no cambió —no porque no le afectara, sino porque su cara estaba procesando la información antes de responder a ella: Declan en el hospital. Lesión de pierna.

Acusación de orquestación.

Cada punto catalogado, evaluado, archivado.

“Yo no hice esto.”

Las palabras fueron planas. Simples.

Sin actuación, sin indignación, sin postura defensiva. Las palabras de un hombre declarando un hecho y esperando que fuera evaluado por sus méritos.

Callum no evaluó.

Callum lanzó otro golpe —con la otra mano esta vez, un gancho de izquierda dirigido a la sien, tirado con la energía desesperada y sin arte de un hombre cuyas facultades analíticas habían sido superadas por algo más viejo y más primitivo.

Edmund lo bloqueó. Lo redirigió.

Y entonces, en vez de contraatacar —en vez de aprovechar su posición, su fuerza, su clara ventaja física sobre un hombre que funcionaba con duelo y desvelo— dio un paso atrás.

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“Yo no arreglé el accidente,” dijo Edmund. Su voz todavía fue pareja, pero había algo debajo ahora —no enojo, sino la tensión particular de un hombre al que estaban acusando de algo que lo ofendía no moralmente sino estéticamente.

Edmund Blackwell no saboteaba coches.

Edmund Blackwell no necesitaba hacerlo. “Lo que arreglé fue que los mandaran a ambos de vuelta a Halcombe.

Limpiamente. Sin daño. Para que no interfirieran con nuestra boda. Eso es todo.”

Pelearon. No con la elegancia coreografiada de las películas de acción —con la realidad fea, jadeante, tirando-muebles de dos hombres en un pasillo, uno en bata y otro en un traje de tres días, ninguno de los cuales estaba dispuesto a ceder y ambos lo bastante hábiles para evitar que el otro conectara algo decisivo.

Una lámpara se cayó.

Una mesita se movió.

Un florero —cristal, caro, regalo de boda de alguien cuya opinión no iba a ser consultada— se meció pero no se cayó.

Lara apareció al final del pasillo.

Estaba usando un camisón —blanco, sencillo, el tipo de prenda que la hacía ver más joven de lo que era y más vulnerable de lo que se permitiría ser a la luz del día. Su pelo estaba suelto. Sus pies estaban descalzos sobre el mármol.

Y su cara —su cara era la cara de una mujer que había sido despertada en la primera mañana de su matrimonio por el sonido de los dos hombres que había dejado atrás destrozando el pasillo de su esposo.

“Ya párenle.”

Dos palabras. No gritadas. Dichas con la autoridad callada y absoluta de una mujer que había pasado un mes siendo disputada y había terminado. La voz de una mujer que había sido el objeto de un jaloneo y ahora estaba cortando la cuerda.

Se detuvieron.

Los dos. De inmediato —no porque la voz fuera fuerte sino porque era la de Lara, y la voz de Lara, en este registro particular, tenía un efecto en ambos hombres que era involuntario, neurológico, incrustado en sus sistemas como los reflejos están incrustados: más allá de la elección.

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