Capítulo 64:

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La mañana después de la boda, la propiedad de los Blackwell estaba callada de la forma en que las casas caras están calladas: deliberada, arquitectónicamente, con ventanas de doble vidrio y paredes gruesas y el aislamiento particular que el dinero provee contra el ruido del mundo exterior.

La luz del sol entraba a través de las cortinas del dormitorio en bandas largas y cálidas que se tendían sobre la cama como algo vertido. El aire era limpio —el aire de Thornfield, que olía diferente al de Halcombe, menos industrial, más mineral, cargando el tenue y antiguo aroma de cantera que llevaba siglos calentándose al sol. La ventana estaba abierta unos centímetros, y la brisa que entraba era de la temperatura de la piel.

Edmund estaba despierto. Había estado despierto un rato —mirando la luz moverse por las sábanas, mirando a Lara dormir, mirando la forma en que su respiración hacía que la tela subiera y bajara en un ritmo que era, estaba aprendiendo, lo más tranquilizante que había experimentado en su vida. No era, por naturaleza, un hombre que se quedaba en la cama. Era un hombre de horarios y rutinas y el impulso particular y disciplinado que había construido el nombre Blackwell y lo había sostenido por cuatro generaciones.

Pero esta mañana —la primera mañana— estaba quieto.

Contento de estar donde estaba.

Contento de ser el hombre en este cuarto, en esta cama, junto a esta mujer, en una vida que había tomado una forma que no esperaba y no sabía que quería.

La mano de Lara estaba apoyada en su pecho. Sus dedos estaban ligeramente curvados —relajados, inconscientes, la mano de una mujer que estaba durmiendo profundamente y había puesto su mano en la superficie cálida más cercana como hacen los que duermen.

Edmund miró sus dedos y sintió algo moverse detrás de su esternón —no dramáticamente, no el trueno del amor cinematográfico, sino algo más callado y más duradero: el reacomodo lento y estructural de un hombre cuyas prioridades estaban cambiando.

Sonó el timbre.

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Estaba mal —el sonido, el momento, la intrusión. La propiedad de los Blackwell tenía personal. El personal contestaba puertas. El personal filtraba visitantes. El hecho de que el timbre estuviera sonando significaba que alguien había pasado la reja, pasado el jardín, pasado la recepción, y llegado a la entrada privada que solo la familia y el personal de confianza sabían que existía.

Edmund frunció el ceño. Puso la mano de Lara suavemente sobre la almohada —el gesto de un hombre que no quería despertarla pero entendía que el sonido podría hacerlo de todas formas. Se puso una bata. Se la amarró. Caminó a la puerta con el paso sin prisa de un hombre que estaba irritado pero no alarmado, porque Edmund Blackwell nunca se había alarmado por un timbre.

Los timbres eran interrupciones. Las interrupciones se manejaban.

Abrió la puerta.

El puño de Callum llegó antes que su voz.

El golpe fue real esta vez —no el golpe salvaje y emocional de Declan de días atrás, sino la versión de Callum: preciso, calculado, dirigido a la mandíbula con la intención específica de un hombre que había estudiado anatomía y entendía que el ángulo mandibular era el objetivo más eficiente para la desorientación.

Callum Hargrove no hacía las cosas impulsivamente.

Incluso su violencia era estratégica.

Edmund se movió.

Rápido —más rápido de lo que Callum esperaba, lo cual fue el error de Callum: había asumido que un hombre en bata la mañana después de su boda estaría lento, ablandado, embotado por la domesticidad.

Edmund atrapó el puño a medio camino, lo redirigió, y le trabó el brazo detrás de la espalda a Callum en un solo movimiento fluido que sugería o entrenamiento en artes marciales o los instintos de un hombre que había crecido en una familia donde la confrontación física no era teórica.

“¿Qué demonios estás haciendo?”

La voz de Edmund fue calmada. La calma de un hombre que estaba sosteniendo el brazo de otro hombre en un ángulo que podía dislocar un hombro y estaba eligiendo no hacerlo.

Callum estaba irreconocible. No el CEO. No el estratega. No el hombre cuya compostura había sido una fortaleza por treinta y cinco años. Estaba —y la palabra fue exacta, no metafórica— destruido. Varios días de barba le habían convertido la mandíbula en lija. Sus ojos estaban rojos, en carne viva, cargando el brillo particular de un hombre que no había dormido en cuarenta y ocho horas y había pasado esas horas en un hospital viendo a su mejor amigo sometido a cirugía mientras la mujer que amaba se casaba con alguien más en una transmisión en vivo que no podía dejar de ver y no soportaba mirar. Su traje —el mismo traje, Callum llevaba puesto el mismo traje desde hacía tres días— estaba arrugado de las formas en que la tela se arruga cuando se ha dormido en ella, peleado en ella, y se ha usado a través de un apocalipsis emocional.

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