Capítulo 63:

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“Declan.”

Su voz fue calmada. Esta era la peor señal.

La calma de Callum no era paz —era la ausencia de todo lo demás, el blanco que quedaba cuando el miedo y el enojo y el dolor habían sido quemados simultáneamente, dejando nada más que función.

“Aquí estoy.”

Los ojos de Declan estaban abiertos. Su cara estaba blanca debajo de la sangre. Sus labios se movieron, y el sonido que produjeron no fue una palabra sino una instrucción —la instrucción de un hombre que había estado en choques antes y sabía el protocolo:

“Piernas.

No las siento.”

Callum tenía una decisión que tomar.

La decisión tomó tres segundos. En tres segundos, Callum Hargrove —que había pasado toda su vida adulta tomando decisiones que afectaban a miles de personas y millones de dólares y las trayectorias de empresas y carreras— tomó la decisión más importante de su vida, y no tenía nada que ver con dinero.

Podía continuar a Kingsgate Hall. Estaba a cinco kilómetros. La boda estaba sucediendo ahora. Si dejaba a Declan —lo dejaba con los paramédicos que ya estaban llegando, lo dejaba con los profesionales cuyo trabajo era extraer personas de los escombros— podía llegar al salón en cuatro minutos. Podía entrar por las puertas. Podía ver a Lara.

O podía quedarse.

Se quedó.

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No porque la decisión fuera fácil. No porque fuera obvia. No porque no quisiera, con cada célula de su cuerpo, estar en ese salón, en ese cuarto, en la presencia de la mujer cuya ausencia había sido el principio organizador de toda su vida el último mes. Se quedó porque Declan estaba sangrando sobre un volante, y las piernas de Declan no funcionaban, y los ojos de Declan eran los ojos de un hombre que tenía miedo —genuinamente, físicamente miedo, por primera vez en una vida construida sobre el rechazo del miedo— y porque algunas cosas eran más importantes que el amor.

La amistad, por ejemplo.

Llegaron los paramédicos.

Callum ayudó donde pudo y se hizo a un lado donde no. La extracción tomó veintidós minutos —veintidós minutos de herramientas hidráulicas y manos cuidadosas y el silencio particular y enfocado de profesionales haciendo trabajo preciso bajo presión.

Declan fue removido del coche en una tabla rígida, las piernas inmovilizadas, la cara gris.

Callum se subió a la ambulancia. Sostuvo la mano de Declan —no sentimentalmente, no con el agarre tierno y romántico de un hombre consolando a un amante, sino con el agarre firme y práctico de un hombre manteniendo a otro hombre anclado a la consciencia. El agarre que decía: aquí estoy.

No te vayas.

En el hospital, llegó Gwendolyn. Corrió por el pasillo —corrió, en tacones, a los sesenta y uno, con la velocidad de una madre que había pasado treinta años temiendo esta llamada telefónica— y el sonido de sus tacones en el linóleo fue lo más afilado de todo el edificio.

Para cuando Declan estaba en cirugía, la boda de Lara había terminado.

La ceremonia en Kingsgate Hall había concluido. La suona había tocado su nota final. Las puertas se habían abierto.

Edmund y Lara habían salido a la luz de la tarde del barrio viejo de Thornfield, casados por segunda vez —una vez legalmente, una vez ceremonialmente, una vez en el idioma de los documentos y otra en el idioma de la tradición— y las monedas de oro habían sido esparcidas y las bendiciones habían sido dadas y la celebración se había movido adentro, donde continuaría hasta la medianoche.

Callum se sentó en la sala de espera del hospital y miró su teléfono. La cobertura de noticias ya estaba circulando —la boda Blackwell-Ashworth, la ceremonia más lujosa que Thornfield había visto en una década, completa con fotografías y video y el comentario sin aliento de columnistas sociales que trataban las bodas como eventos deportivos. Encontró una fotografía: Edmund y Lara, parados juntos en la entrada de Kingsgate Hall.

Edmund de rojo y dorado. Lara de rojo y dorado. Sus manos unidas. Sus caras llevando la expresión particular de dos personas que acababan de hacer una promesa frente a todos los que conocían.

Su pulgar se posó sobre la cara de Edmund. La pantalla se manchó bajo la presión.

Tuvo que haber sido Edmund. El accidente. La intersección. El momento —Declan corriendo hacia el salón, una camioneta apareciendo exactamente del ángulo correcto en exactamente el momento correcto. Demasiado perfecto. Demasiado preciso. El tipo de coincidencia que no era coincidencia, porque Edmund Blackwell no operaba con coincidencias —operaba con resultados, y el resultado de Declan Thorne en una cama de hospital era el resultado de un hombre cuya boda había sido amenazada.

El pensamiento fue un fuego. Empezó en el pecho de Callum y se extendió —por sus brazos, sus manos, su mandíbula, sus ojos— hasta que todo su cuerpo fue un recipiente para una furia tan pura que no tenía calor.

Furia fría. Del tipo Hargrove. Del tipo que hacía llamadas, que ensamblaba evidencia, que destruía cosas metódicamente en vez de explosivamente.

Se puso de pie.

Gwendolyn le alcanzó el brazo —“Callum, espera, no…”— y Vivienne, que había llegado minutos después de Gwendolyn, sumó su voz —“Piensa, Callum, piensa antes de actuar…”— pero Callum estaba más allá de pensar. Estaba más allá de la estrategia y del cálculo y de la compostura de sala de juntas que había sido su rasgo definitorio toda su vida adulta.

Salió del hospital.

Se subió a su coche.

Ingresó la dirección de la propiedad de los Blackwell en la navegación.

Hoy era el primer día del matrimonio de Edmund y Lara.

Callum tenía la intención de hacerlo memorable.

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