Capítulo 61:

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En el jardín de los Ashworth, los doscientos invitados miraron la transmisión en vivo y vitorearon. Recibieron lingotes de oro —sólidos, pesados, estampados con el escudo de los Blackwell— y cajas de dulces envueltos individualmente que probablemente costaban más de lo que debían. La opulencia era impresionante, y era intencional: no vulgar, no excesiva, sino precisa. La familia Blackwell gastando a esta escala era un mensaje, y el mensaje no iba dirigido a los invitados sino a los dos hombres en la cuarta fila que miraban la pantalla con las expresiones de hombres presenciando algo que no podía ser detenido.

En la pantalla, Edmund desmontó. Caminó al palanquín.

Corrió la cortina.

Y levantó a Lara —de rojo, de dorado, en el vestido tradicional que la transformaba de una diseñadora de Halcombe en algo más antiguo y más permanente— en sus brazos. La cargó a través del umbral de Kingsgate Hall. Las puertas se cerraron detrás de ellos. La suona alcanzó su clímax. Los tambores tronaron.

Callum se mordió el labio. Se lo mordió hasta que probó cobre —el sabor de sal y metal de la sangre, el sabor de un hombre consumiéndose a sí mismo. Sus ojos, fijos en la pantalla, estaban rojos y húmedos y ardiendo, y sus manos, apoyadas sobre las rodillas, temblaban con el temblor particular de un cuerpo intentando contener una reacción demasiado grande para el recipiente.

Declan no se mordió nada.

Declan golpeó.

Su puño se estrelló contra la mesa frente a él —una mesa de ceremonia cubierta de blanco y decorada con flores que se partió con el impacto y mandó un centro de mesa de seda rodando al pasto. El sonido fue lo bastante fuerte para hacer girar cabezas. No lo notó. Ya estaba de pie, ya estaba agarrando su saco, ya se estaba moviendo hacia la salida con la velocidad ciega y urgente de un hombre que había decidido que la distancia entre este jardín y Kingsgate Hall era una distancia que podía cerrar si manejaba lo bastante rápido.

No miró a Callum.

No habló.

𝒄𝒐𝒏𝒕𝒆𝒏𝒊𝒅𝒐 𝒄𝒐𝒑𝒊𝒂𝒅𝒐 𝒅𝒆 ɴσνє𝓁α𝓼4ƒα𝓷.𝒸ø𝓂

No formuló una estrategia ni calculó probabilidades ni consideró consecuencias.

Declan Thorne, que había pasado su vida convirtiendo impulso físico en movimiento hacia adelante, estaba convirtiendo otra vez —convirtiendo la rabia y la pérdida y la visión de Lara en brazos de otro hombre en la única respuesta que su cuerpo conocía: ve.

Ve ahora.

Ve rápido.

Llega.

Llegó a su coche.

Un deportivo —bajo, rápido, absurdamente sobrado de potencia para calles de ciudad, el tipo de máquina que había sido su identidad por quince años y ahora era, en este momento, simplemente una herramienta. Encendió el motor. El sonido fue un rugido —mecánico, animal, el sonido de algo que quería moverse y estaba a punto de.

Ya no le importaba el plan. El plan eran cenizas. El video era inútil. La infiltración era inútil. La ceremonia holográfica había convertido su estrategia en un chiste —un chiste elaborado, costoso, tecnológicamente humillante— y la boda real estaba sucediendo justo ahora, en este momento, en un salón al otro lado de la ciudad, y lo único que Declan quería era ver a Lara.

No para detenerla. Eso de detener se había acabado.

Incluso Declan —impulsivo, apasionado, constitucionalmente incapaz de aceptar la derrota— entendía que el acta de matrimonio había sido firmada hacía diez días y que lo que estaba pasando en Kingsgate Hall era ritual, no legalidad. No se podía des-firmar un acta estrellándose en una ceremonia. La ley no funcionaba así.

Pero necesitaba verla. Necesitaba estar en el salón. Necesitaba mirarla a la cara y saber, con la certeza que solo la presencia física podía dar, que era feliz —o infeliz, o insegura, o cualquier cosa que pudiera interpretar como evidencia de que los veinte años todavía importaban.

Salió de la propiedad de los Ashworth a la calle y pisó el acelerador a fondo.

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