Capítulo 60:

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La tecnología era de calibre Blackwell —propietaria, de punta, del tipo de cosas que existían en laboratorios de investigación y en exhibiciones de defensa y, aparentemente, en el jardín de la propiedad de los Ashworth con motivo de la boda de Edmund Blackwell IV.

Dos figuras se materializaron al final del pasillo. Tamaño real. Tridimensionales. Moviéndose con la gracia fluida y sin prisa de personas reales —Lara de blanco, Edmund de negro, sus manos unidas, sus caras claras y detalladas y presentes. Los hologramas caminaron el pasillo juntos, y la luz los atrapó, y no proyectaban sombras, y las flores a su alrededor eran de seda, y nada en el jardín era real excepto las doscientas personas mirando y los dos hombres en la cuarta fila cuyo plan acababa de ser vuelto irrelevante.

Callum entendió primero. Su mente —más rápida que la de Declan, entrenada por décadas de procesar información bajo presión— decodificó la escena en tres segundos: las figuras no eran reales. Lara no estaba aquí. Nunca había estado aquí. El jardín, las flores, la ceremonia —todo era un escenario montado para una función, y la audiencia había sido invitada no a presenciar una boda sino a presenciar un señuelo.

Sus ojos escanearon el lugar. Las salidas. Los invitados. El personal de seguridad, que estaba posicionado no donde la seguridad se posicionaría para una ceremonia real sino donde se posicionaría para contener a cualquiera que intentara irse —lo que significaba que la contención no era por la boda. Era por él.

La pareja holográfica llegó al altar. El oficiante —un oficiante real, desempeñando su papel con el profesionalismo calmado de un hombre al que se le había pagado bien y se le había informado a fondo— se dirigió a las proyecciones como si fueran de carne.

“Los novios procederán ahora al intercambio de anillos.”

Manos holográficas intercambiaron anillos holográficos. Los gestos fueron precisos —capturados por movimiento, probablemente, de ensayos filmados— y el efecto fue inquietante: lo bastante cerca de la realidad para ser hermoso, lo bastante lejos de ella para ser cruel.

La mano de Callum fue al bolsillo. La memoria con video —los cuatro minutos y treinta segundos de nostalgia weaponizada que había preparado— seguía ahí, pero la pantalla en la que debía reproducirse ya estaba ocupada.

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Y la imagen en la pantalla estaba cambiando.

La ceremonia holográfica se disolvió. En su lugar, apareció un montaje —no el montaje de Callum, no los veinte años de fotografías y risas e historia compartida que había ensamblado.

Un montaje diferente. Mensajes de los invitados de la boda: felicitaciones, bendiciones, buenos deseos, dichos a cámara con la calidez ensayada de gente que había sido filmada con anticipación y editada en secuencia.

Cada mensaje era genuino.

Cada persona era real.

Y cada uno estaba dirigido a Lara y Edmund con la familiaridad fácil de personas que habían aceptado este matrimonio como un hecho y no como una pregunta.

La memoria con video de Callum era inútil. La pantalla no era suya. El momento no era suyo. La ceremonia —toda la ceremonia, elaboradamente construida— no era suya.

Las felicitaciones terminaron. La pantalla se apagó. Luego se encendió de nuevo, y lo que apareció fue transmisión en vivo, y lo que la transmisión mostraba era lo que Callum y Declan habían estado intentando evitar por semanas, sucediendo en tiempo real, en otro lugar, sin ellos.

Kingsgate Hall. El distrito viejo de Thornfield —calles angostas, fachadas talladas en madera, el tipo de arquitectura que había sobrevivido siglos y se veía como si tuviera la intención de sobrevivir varios más. El salón estaba decorado en rojo —cintas rojas, faroles rojos, banderas rojas con caracteres dorados— y el sonido que salía de las bocinas era el chillido jubiloso y penetrante de una suona, la corneta china que anunciaba celebraciones y bodas y el comienzo de cosas que no podían ser deshechas.

Edmund montaba un caballo.

Un caballo alto, oscuro, moviéndose por las calles angostas del barrio viejo con el paso paciente y mesurado de un animal que había sido entrenado para la ceremonia. Usaba un traje de boda tradicional —rojo y dorado, bordado, el tipo de prenda que tomaba meses hacer y se usaba una vez y significaba para siempre.

Detrás de él, cargada por cuatro portadores, iba un palanquín nupcial —cubierto, con cortinas, conteniendo a Lara.

La procesión se movió por las calles.

Tambores y gongs. Monedas de oro puro esparcidas como lluvia —no de chocolate, no fichas, oro real, destellando en la luz de la tarde al rebotar contra los adoquines y ser recogidas por invitados y niños y transeúntes que no habían sido invitados pero habían sido atraídos por el ruido y el espectáculo y la energía inconfundible de una celebración que estaba gastando dinero como si el dinero fuera el punto, que no lo era: el punto era la permanencia. El punto era la declaración. El punto era: esta mujer es mía, y yo soy de ella, y estamos comenzando algo, y el comienzo es lo bastante fuerte como para ser escuchado en Halcombe.

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