Capítulo 59:

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Edmund lo notó. Siempre notaba —este era su don particular, el que lo distinguía de Callum (que notaba estratégicamente) y de Declan (que notaba emocionalmente).

Edmund notaba como nota una cámara: sin juicio, sin agenda, simplemente registrando lo que estaba ahí.

Esperó. La dejó llegar a las palabras en sus propios tiempos.

“Edmund.” Soltó su manga. La miró —la tela arrugada, la evidencia de su propia ansiedad— con leve vergüenza. “¿Qué podemos hacer para terminar con esto? No quiero seguir siendo molestada. No quiero que aparezcan cada vez que salgo de la casa, cada vez que veo mi teléfono, cada vez que…”

Se detuvo. La oración contenía demasiado —demasiados ejemplos, demasiadas intrusiones acumuladas, demasiada evidencia de que la persistencia de Callum y Declan, por más motivada por amor, se había convertido en una especie de sitio.

“Ya decidí,” dijo. Más quedito ahora. “No podemos ser amigos. Ya no. Quizás nunca. Lo único que vale la pena guardar es el recuerdo de ser niños juntos —y hasta eso…

Hasta eso ha sido contaminado por lo que vino después.”

Miró a Edmund con la expresión de una mujer que estaba pidiendo ayuda y odiaba que necesitara pedirla.

Edmund la rodeó con el brazo.

La atrajo contra su hombro. Su mano encontró la curva donde el cuello se unía a la espalda —el lugar donde la tensión vivía en el cuerpo de Lara— y presionó suavemente, como se presiona una tecla en un piano, encontrando la cantidad exacta de fuerza que producía la nota deseada.

“No te preocupes,” dijo. “Tengo todo preparado.

Después de nuestra boda, nunca más aparecerán en nuestras vidas.”

El día de la boda llegó un sábado, y el jardín de los Ashworth fue transformado.

Rosa —cada tono, desde el rubor pálido del amanecer hasta la rosa profunda del atardecer— cubrió cada superficie.

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Arcos, guirnaldas, montajes de mesa, las sillas dispuestas en semicírculos concéntricos frente al altar.

Flores por todas partes —cayendo en cascada de enrejados, enrollándose alrededor de pilares, alfombrando el pasillo con pétalos que se veían lo bastante reales como para olerlos.

No eran reales.

Cada flor —cada rosa, cada peonía, cada tira colgante de glicina— estaba hecha a mano. Seda y alambre y pigmento, ensamblados por artesanos a los que se les había dado una sola instrucción: hacerlas indistinguibles de las vivas. La razón era simple y específica: el asma de Lara. Las alergias de Lara. El recuerdo de una sala llena de flores silvestres y una mujer en el piso luchando por respirar.

Edmund no había estado presente ni para las flores ni para el ataque, pero había sabido de ambos, y su respuesta había sido característica: no indignación, no venganza, sino ingeniería. El problema era el polen. La solución era la ausencia de polen. La ejecución fue impecable.

Los invitados llegaron. Doscientos —la arquitectura social combinada de las familias Ashworth y Blackwell, vestidos en el lujo particular y discreto que la sociedad de Thornfield prefería. Admiraron las flores. Elogiaron la ambientación. No notaron que nada en el jardín estaba vivo.

Callum y Declan llegaron. Se habían infiltrado por una entrada de servicio —el único hueco en la seguridad de los Blackwell que Callum había identificado, la única puerta que estaba custodiada por un empleado de catering cuya hipoteca tenía tres meses de atraso. Usaban trajes. Cargaban el video en una memoria en el bolsillo de Callum. Se posicionaron en la cuarta fila, lo bastante cerca de la pantalla para alcanzarla, lo bastante cerca del pasillo para ser vistos.

Esperaron.

La ceremonia estaba programada para las tres en punto.

A las tres en punto, la música empezó —un cuarteto de cuerdas, tocando algo clásico y apropiado— y los invitados se giraron hacia el pasillo, y el oficiante tomó su posición, y todo estaba en su lugar para la entrada de la novia y el novio.

Nadie salió.

Tres y cinco. Tres y diez. La música continuó. Los invitados murmuraron. El oficiante revisó sus notas.

Y Callum y Declan —sentados en la cuarta fila con una memoria con video y un plan y la esperanza desesperada y combustible de hombres que habían manejado mil kilómetros para parar una boda— empezaron a creer que algo había salido mal.

¿Habría reconsiderado Lara? ¿Se habría escapado? ¿El peso de todo —los dos hombres en la cuarta fila, los veinte años de historia, la confesión en el pavimento— finalmente habría roto la determinación que había estado manteniendo?

Por treinta segundos, Callum se permitió tener esperanza.

Entonces aparecieron los hologramas.

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