Capítulo 58:

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Dividieron el trabajo como habían dividido todo por treinta años: Callum tomó la estrategia, Declan tomó la acción.

Declan manejó de vuelta a Halcombe a ver a Gwendolyn y Vivienne. La misión era específica: recuperar las fotografías. Las fotografías que quedaran —cualquier evidencia de veinte años de vida compartida que hubiera sobrevivido la purga metódica de Lara antes de irse. Los marcos quemados, los álbumes vaciados, las paredes despojadas de sus imágenes —estas eran las heridas que Lara le había infligido a su propia historia, y las heridas eran completas.

Pero no totales. Nada es nunca total.

Gwendolyn lo recibió en la puerta de la casa de los Thorne con la expresión de una mujer que había estado esperando esta visita y temiéndola en igual medida.

“Los álbumes están en el estudio,” dijo. “La mayoría de lo que queda es de antes de que cumplieran diez.”

Se sentaron juntos —madre e hijo, en el piso de un estudio que olía a cuero viejo y cera para muebles— y revisaron los restos.

Una fotografía de Callum, Declan y Lara en una fiesta de cumpleaños, a los siete: tres niños con gorros de punta, Lara entre ellos, cada chico sosteniendo una de sus manos.

Una foto escolar —los tres de uniforme, Lara con un diente de enfrente faltante, Callum ya usando la expresión seria que nunca perdería, Declan a media carcajada.

Una foto de vacaciones: una playa, tres juegos de huellas en la arena, el océano al fondo, la luz esa particular luz de hora dorada de un día que nadie se había dado cuenta, en su momento, de que eventualmente necesitarían como prueba.

Las fotografías eran pocas.

Una docena, quizás quince. De veinte años de vida compartida —veinte años de cenas y fiestas y noches de miércoles y carreras al hospital y llamadas de medianoche y los mil momentos invisibles que constituyen una amistad— quince fotografías habían sobrevivido. El resto eran cenizas. Lara había sido minuciosa porque Lara era minuciosa en todo, y cuando había decidido dejar su vida atrás, lo había hecho con la misma atención meticulosa que le dedicaba a su trabajo de diseño: exhaustiva, sistemáticamente, dejando la menor cantidad de evidencia posible.

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Declan sostuvo una fotografía de los tres a los dieciséis —una selfie, tomada a brazo extendido, borrosa, mal encuadrada, perfecta. Lara se estaba riendo.

Callum estaba intentando no hacerlo.

Declan le estaba haciendo una cara a la cámara, la cara de un chico que todavía no sabía que la chica a su lado algún día se casaría con alguien más.

“Con esto basta,” dijo Declan. Su voz fue áspera. “Con esto es algo.”

Mientras tanto, en Thornfield, Callum estaba operando.

Tres días para la boda. Tres días para infiltrar el aparato de seguridad de los Blackwell —para encontrar un hueco, una debilidad, un empleado sobornable, una entrada sin vigilar. Tres días para posicionarse dentro de la ceremonia para que cuando llegara el momento —el momento en que el oficiante preguntara si alguien se oponía— ellos estuvieran ahí. Visibles. Innegables. Dos hombres parados en medio de una boda y negándose a dejar que procediera sin reconocer que la novia tenía un pasado, y el pasado tenía un reclamo, y el reclamo todavía no estaba resuelto.

Callum no durmió. Trabajó como había trabajado durante la toma hostil de Meridian Capital —jornadas de dieciocho horas, impulsado por café y la particular, corrosiva energía de un hombre que estaba perdiendo y lo sabía y no estaba dispuesto a saberlo. Mapeó la propiedad de los Blackwell. Catalogó puntos de entrada. Identificó empleados cuya situación financiera sugería susceptibilidad al soborno. Armó un dossier de la logística de la boda —lugar, horarios, lista de invitados, rotaciones de seguridad— con la minuciosidad obsesiva de un hombre planeando una operación militar más que una interrupción de boda.

También preparó un video. Esta era su contingencia —una compilación de veinte años, con música de fondo, diseñada para reproducirse en la pantalla principal de la ceremonia en el momento de máximo impacto. Las fotografías que Declan había recuperado. Clips de video de teléfonos viejos.

Grabaciones de audio de Lara riéndose, Lara cantando en el coche, la voz de Lara diciendo sus nombres con la calidez particular que reservaba para las dos personas que había conocido por más tiempo. Veinte años comprimidos en cuatro minutos y treinta segundos, diseñados para recordarle a cada persona en ese salón —incluyendo a Lara— que los doce días de Edmund Blackwell no podían borrar lo que los veinte años de Callum y Declan habían construido.

Fue, como todos los planes de Callum, elegante. Estratégico.

Y condenado.

En la casa de los Ashworth, a cinco kilómetros de ahí, Lara estaba sentada en el borde de la cama que ahora compartía con Edmund y estaba arrugando inconscientemente el puño de su manga entre los dedos.

No se daba cuenta de que lo estaba haciendo. El gesto era autónomo —la expresión física de una ansiedad que no había articulado, la forma que tiene el cuerpo de procesar preocupación que la mente todavía no ha convertido en palabras. Estaba jalando la tela entre el pulgar y el índice, arrugando y soltando, arrugando y soltando, con el ritmo repetitivo y reconfortante de una persona contando algo que no podía ser contado.

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