Capítulo 57:

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Tarde en la noche —lo bastante tarde como para que las luces de la calle hubieran reemplazado al sol y el camino de la propiedad estuviera vacío y los guardias hubieran dejado de observarlos porque observar implicaba que importaban— Dorothy y Harold salieron.

Vinieron juntos, como hacían todo —unidos, deliberados, la coordinación callada de una pareja que había pasado cuarenta años construyendo algo y ahora lo estaba defendiendo.

Dorothy habló primero. Siempre hablaba primero; Harold respaldaba.

“Callum.

Declan.” La voz de Dorothy era la voz que Lara tendría en veinticinco años: cálida cuando elegía serlo, inamovible cuando necesitaba serlo. “Váyanse. Por favor.”

“No queremos a Lala rodeada de gente que trata al amor como una estrategia.” Los miró sin enojo —con algo peor: la resignación cansada de una madre que alguna vez había considerado a estos muchachos como propios. “Nadie puede garantizar que no habrá otra Bridget.

Otro juego.

Otro plan que termine con mi hija boqueando por aire en el piso de una sala.”

El silencio de Harold fue su propia declaración. Estaba de pie junto a Dorothy con las manos entrelazadas detrás de la espalda y su cara llevando la expresión particular de un patriarca que había visto suficiente y dicho suficiente y ahora simplemente estaba presente, como una barda está presente: sólida, final, sin interés en conversar.

“Son hombres excepcionales,” dijo Dorothy, y lo decía en serio, y el significado lo hizo peor. “Pero dejen de insistir con Lala. Por favor. Déjenla ser feliz con alguien que no necesita una estrategia para amarla.”

Los ojos de Callum estaban inyectados. Su cara —la cara que adornaba revistas financieras y presentaciones de accionistas y las pesadillas de CEOs rivales— estaba demacrada, sin afeitar, mostrando la erosión visible de días sin dormir y noches sin paz. Miró a Dorothy y Harold y vio, en sus caras, el mismo veredicto que había estado leyendo en todas partes de Thornfield: no eres bienvenido aquí. No te quieren. Eres el pasado, y el pasado está siendo cerrado.

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Declan estaba peor. La bravuconería se había ido —no suprimida sino ausente, como un gas que había sido liberado de un contenedor y no podía ser recogido. Estaba de pie con los hombros encorvados y las manos colgando a los costados y la postura de un hombre cuyo cuerpo había olvidado cómo se sentía la confianza.

Harold asintió a los guardias. Los guardias se acercaron —educada, profesionalmente, con la cortesía ensayada de hombres que removían personas de propiedades para ganarse la vida.

Callum y Declan fueron escoltados a su coche sin contacto físico, sin voces elevadas, sin nada del drama que cualquiera de los dos habría preferido, porque el drama al menos implicaba que a alguien le importaba lo suficiente para pelear.

Esto no fue drama. Fue administración.

Se sentaron en el coche. El motor arrancó. El camino de la propiedad se desenrolló ante ellos —oscuro, recto, llevando de vuelta a un departamento en una ciudad que no los quería.

Callum miró a Declan.

Declan miró a Callum.

En el espacio entre ellos —en la luz del tablero, en el zumbido del motor, en el silencio particular de dos hombres que habían sido expulsados de la vida que estaban intentando reclamar— algo se movió. No hacia la derrota. Hacia lo que viene después de la derrota en hombres que son constitucionalmente incapaces de aceptarla: resolución.

“Juntos,” dijo Callum. La palabra fue callada, precisa.

Un contrato ofrecido. “Trabajamos juntos.

Y pase lo que pase —cualesquiera que sean las consecuencias— cada uno asume la responsabilidad.”

Declan asintió. Una vez. El asentimiento de un hombre que se había estrellado contra bardas a velocidad terminal y había salido caminando y estaba dispuesto, aparentemente, a hacerlo otra vez.

No necesitaban discutir el plan.

Después de treinta años de instinto compartido, de terminarse las oraciones y leerse los silencios, el plan ya se estaba formando —no en palabras sino en el espacio entre ellos, en el entendimiento compartido de dos hombres que lo habían perdido todo y habían decidido, contra toda evidencia y razón y los deseos explícitos de todos los que los querían, que todavía no habían perdido lo suficiente para detenerse.

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