Capítulo 50:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Después de la prueba, cuando la puerta del estudio se había cerrado y la organza de seda había sido devuelta a su funda y los espejos habían dejado de mostrarle a Lara seis versiones de una mujer con la cara roja, se sentó sola en el vestidor y se presionó las palmas contra las mejillas.

Todavía estaban tibias.

Un pensamiento increíble se estaba formando en su mente —no lógicamente, no a través del análisis cuidadoso que le aplicaba a todo lo demás, sino a través del cuerpo: a través del calor residual en su piel, a través del eco de su respiración cerca de su oreja, a través del peso fantasma de su brazo alrededor de su cintura.

¿Se habría enamorado Edmund de ella?

Se cubrió la cara. Rechazó el pensamiento. Se conocían desde hacía —¿qué? ¿Dos semanas? Doce días de matrimonio, cinco encuentros antes de eso, y un recuerdo de infancia de un chico solemne pellizcándole las mejillas. No era tiempo suficiente. Apenas era tiempo suficiente para aprender cómo toma alguien su café, mucho menos para enamorarse.

Pero los celos habían sido reales. El filo en su voz cuando leyó el mensaje de Miriam —eso no era actuación. Lara había pasado veinte años rodeada de hombres que actuaban emociones, y podía distinguir la diferencia entre lo manufacturado y lo genuino de la misma forma en que un joyero distingue el vidrio del diamante.

Los celos de Edmund eran diamante. Pequeños, contenidos, pero reales, con la dureza particular de algo que se había formado bajo presión.

Estaba celoso. De dos hombres que había conocido una vez, en un registro civil, y que se habían ido escoltados con cinchos de plástico. Estaba celoso porque Lara tenía un pasado que no lo incluía, y el pasado tenía nombres y caras y veinte años de historia que sus doce días no podían igualar.

Se dijo que era normal. Los esposos se ponen celosos. Era contractual, prácticamente —una característica del arreglo, no evidencia de sentimientos.

No se creyó.

Tu novela favorita continúa en ɴσνєʟα𝓼4ƒ𝒶𝓷.c🍩𝗺 para fans reales

De vuelta en la propiedad de los Ashworth, Lara se sumergió en el trabajo —dibujando diseños para la recepción de la boda, revisando la lista de invitados, tomando el tipo de decisiones que requerían la parte analítica de su cerebro y no dejaban espacio para la parte que todavía estaba pensando en las manos de Edmund sobre la seda.

Edmund, observando esto con la diversión callada de un hombre que reconocía la evasión cuando la veía, ajustó la lámpara del escritorio al ángulo que ella prefería —quince grados a la izquierda, el ángulo que no le lastimaba los ojos— y se retiró sin que se lo pidieran.

Se fue a su estudio e hizo una llamada.

“Aflojen la vigilancia sobre Callum Hargrove y Declan Thorne.”

Su jefe de seguridad hizo una pausa. “¿Señor?”

“No del todo. Reduzcan la presencia visible.

Denles la impresión de que nuestro perímetro tiene huecos.” Edmund se recargó en su silla, girando una pluma fuente entre los dedos con la precisión ociosa de un hombre cuyas manos siempre estaban ocupadas cuando su mente trabajaba. “Quiero saber exactamente a dónde van y qué hacen cuando crean que no están siendo observados.

El acceso controlado es más útil que la exclusión total.”

Era un movimiento de ajedrez. No defensa —invitación. Dejarlos entrar, en sus términos, por puertas que él controlaba, a cuartos que él había preparado. La diferencia entre ser invadido y dar un tour era simplemente quién tenía las llaves.

La segunda llamada fue a Harold y Dorothy.

Harold Ashworth contestó al segundo timbrazo. Su voz fue firme, mesurada —la voz de un patriarca que había pasado cincuenta años construyendo un apellido de familia y ahora, a sus setenta y tantos, estaba más preocupado por mantenerlo que por expandirlo.

Dorothy tomó la extensión de inmediato, porque Dorothy siempre tomaba la extensión cuando la llamada involucraba a Lara.

Edmund explicó la situación con la precisión clínica de un informe: Callum y Declan le habían estado insistiendo a Miriam. Querían asistir a la boda. Decían haber aceptado el matrimonio. Lara había accedido a dejarlos venir.

La reacción de Dorothy fue inmediata y volcánica.

“¿Después de lo que hicieron? ¿Después de que usaron a esa mujer para jugar con el corazón de mi hija? ¿Después de que Lala casi se muere en un cuarto lleno de flores mientras ellos escogían rosas?”

Su voz se quebró en la palabra “rosas.” Dorothy no era, por naturaleza, una mujer que perdiera la compostura —era una Ashworth por matrimonio y diplomática por temperamento— pero los detalles de lo que había pasado en Halcombe, entregados por Miriam en una llamada nocturna hacía dos semanas, habían producido en ella una furia que la compostura no podía contener.

“Cómo se atreven a venir a Thornfield. Cómo se atreven a pedir estar en su boda.

Como si no hubieran pasado un mes tratándola como… como un mueble. Como una cosa que iba a esperar.”

El silencio de Harold era diferente del ruido de Dorothy. Era el silencio de un hombre que estaba de acuerdo con el enojo de su esposa y lo estaba procesando a través de un sistema diferente —no más caliente, no más frío, sino más estructural. Harold pensaba en términos de familias, alianzas, consecuencias. Había elegido a Edmund para Lara no al azar sino deliberadamente —había identificado al heredero de los Blackwell como el tipo de hombre que protegería lo que Harold había pasado una vida construyendo, y que trataría a Lara de la forma en que Harold creía que merecía ser tratada: con constancia, con atención, con la particular y anticuada devoción que no necesitaba juegos de celos para funcionar.

Callum y Declan habían sido, en la estimación de Harold, potencial. Habían tenido la materia prima —inteligencia, lealtad, un amor por Lara que era genuino incluso si se expresaba con estupidez catastrófica.

Pero potencial sin ejecución era solo desperdicio, y Harold Ashworth no toleraba el desperdicio.

“No van a pasar de la reja,” dijo Harold. Su voz cargó el peso de un hombre cuyas rejas no eran metafóricas. “Hablaré con seguridad.”

Edmund lo reconoció. Dejó el teléfono. Regresó a la pluma fuente, girándola entre los dedos.

La trampa estaba puesta.

Callum y Declan vendrían a Thornfield. Encontrarían la vigilancia aflojada, las barreras suavizadas. Creerían que estaban haciendo progreso.

Y entonces, cuando llegaran a las rejas de los Ashworth —confiados, esperanzados, convencidos de que el camino se estaba abriendo— descubrirían que el camino había sido un corredor, y el corredor llevaba a un cuarto sin salida, y el cuarto era de Edmund, y en ese cuarto, lo único que encontrarían era la verdad: que Lara había seguido adelante, y que el hombre con el que había seguido no estaba jugando.

En Thornfield, el apellido Ashworth significaba algo. El apellido Blackwell significaba algo más.

Y la alianza entre ellos —sellada por un matrimonio, cementada por una boda que estaba a diez días de distancia— significaba que Callum Hargrove y Declan Thorne, con todos sus miles de millones y su influencia en Halcombe, eran visitantes en un país donde no tenían pasaporte.

.

.

.