Capítulo 49:

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El vestido de novia era de organza de seda, y se movía como se mueve el agua —respondiendo a la luz, al aire, al más mínimo cambio del cuerpo debajo. Lara estaba de pie en una plataforma de prueba en el estudio de novias, rodeada de espejos que le devolvían seis versiones de sí misma, cada una usando la misma expresión de atención concentrada que usaba cuando estaba trabajando y no quería ser molestada.

Estaba ajustando la falda. El dobladillo necesitaba estar tres milímetros más corto del lado izquierdo —lo había notado durante la prueba anterior, y el detalle la había molestado como todas las asimetrías la molestaban: callada, persistentemente, hasta que se arreglara. Sus dedos trabajaron la tela, prendiendo y re-prendiendo, la cabeza agachada, la atención angostada al espacio entre la seda y el piso.

Su teléfono vibró. Luego vibró otra vez.

“Edmund, ¿me puedes revisar eso?”

Lo dijo sin levantar la vista —casualmente, como le pedirías a alguien que te pasara la sal, con la soltura despreocupada de una mujer que llevaba diez días casada y ya estaba desarrollando las pequeñas e inconscientes intimidades de la vida compartida.

Edmund estaba de pie junto a la ventana. Usaba un traje negro que le quedaba como los trajes negros les quedan a los hombres que no piensan en la ropa y sin embargo se ven, injustamente e invariablemente, como si hubieran sido diseñados específicamente para la tela: alto, sin prisa, con el tipo de hombros que hacían innecesario al sastre. Había estado observando a Lara trabajar —no observándola como Callum observaba, con la atención calculadora de un hombre evaluando valor, ni como Declan observaba, con el hambre inquieta de un hombre que quería tocar— sino con un tipo de atención más callada. La atención de un hombre contento de estar en el cuarto.

“Sí,” dijo.

Tomó su teléfono.

Ingresó la contraseña —las iniciales de su nombre y su fecha de nacimiento, que ella le había dicho en su tercer día de matrimonio con la confianza al pasar de una mujer que no tenía nada que ocultar— y abrió el mensaje de Miriam.

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Lo leyó. Su expresión no cambió. O más bien: cambió por grados tan pequeños que cualquier persona que no fuera Lara los habría perdido.

Un estrechamiento fraccional de los ojos.

Un leve endurecimiento en la comisura de la boca. El ámbar oscureciéndose un tono, como se oscurece la miel cuando inclinas el frasco lejos de la luz.

Leyó el mensaje en voz alta. Su voz fue pareja —controlada— pero el control en sí era el delator.

“‘Lala, Callum y Declan dicen que quieren asistir a tu boda. ¿Qué opinas? ¿Los dejarías venir?’”

Bajó el teléfono. Miró a Lara en el espejo —no a ella directamente, sino a su reflejo, como miras una pintura para verla desde otro ángulo.

“¿Qué opinas?” El más tenue filo en su voz. No enojo. Algo más interesante que el enojo: la vulnerabilidad específica y tierna de un hombre que era nuevo en amar a alguien y al que acababan de recordarle que no era el único que alguna vez lo había hecho. “¿Deberían estar en nuestra boda?”

Lara levantó la vista del dobladillo. En el espejo, podía ver a Edmund detrás de ella —su altura, sus hombros, el traje oscuro, los ojos ámbar que miraban su reflejo con una atención que le estaba calentando la piel de una forma que no tenía nada que ver con las luces del estudio.

Dio un paso al frente.

Despachó a la asistente de prueba con una sonrisa y un asentimiento —el tipo de despido que era tan pulido que no se sentía como un despido, solo una puerta cerrándose suavemente— y tomó el lugar de la asistente en la parte trasera del vestido. Sus manos encontraron la tela de la falda. Dedos largos, precisos, sin prisa, ajustando la caída de la seda con un cuidado que sugería que entendía algo sobre la arquitectura de la prenda, o al menos entendía que tocarla mientras Lara la usaba era una intimidad que el momento permitía.

Su figura en el espejo estaba casi completamente detrás de la de ella. Más alto por una cabeza.

Más ancho por el ancho de ambos hombros de ella. El efecto visual era el de un hombre resguardando algo —no posesivamente, no con la energía enjauladora de la protección de Callum ni la urgencia sofocante de la devoción de Declan, sino simplemente. Naturalmente. Como una barda resguarda un jardín.

“Edmund… quizás no deberían venir.”

La voz de Lara fue más pequeña de lo que pretendía. Estaba mirando su expresión en el espejo —la boca seria, el ámbar oscurecido— y algo sobre la combinación de su cercanía y su quietud y el peso de sus manos sobre la seda le estaba haciendo perder el hilo de la conversación.

Edmund se rió. Bajo, callado, un sonido que vibró a través de su pecho y al espacio entre ellos. Puso un brazo alrededor de su cintura —suavemente, como pondrías un brazo alrededor de algo que te acababan de dar y no estabas del todo seguro de que te permitieran conservar— y la atrajo contra su pecho.

“Lala.” Su voz estaba cerca de su oreja. Su barbilla se acomodó en su hombro, y el peso de ella —cálido, anclante, real— hizo que algo en su caja torácica se moviera. “Confía en mí. Confía en la capacidad de tu esposo.

Aunque vengan, no van a causar problemas en nuestra boda.”

Lara se quedó mirando el espejo. Se suponía que debía estar evaluando el dobladillo. Se suponía que debía estar pensando en telas y medidas y la asimetría de tres milímetros que la había estado molestando toda la mañana. En cambio, estaba pensando en cómo se sentía la respiración de Edmund contra su cuello, y cómo se sentía su brazo alrededor de su cintura, y cómo su voz —esa voz baja y sin prisa— había dicho “tu esposo” con una calidez posesiva que era completamente diferente de cualquier cosa que Callum o Declan hubieran producido jamás en ella.

Con Callum y Declan, las reacciones físicas habían sido tenues.

Familiares. La respuesta del cuerpo a personas que había conocido por tanto tiempo que se habían vuelto parte del paisaje —amados, pero no sobresaltantes. No como esto. No este calor subiéndole por el cuello, no esta aceleración en el pecho, no esta incapacidad de mirar su reflejo sin querer desviar la mirada.

“Está bien…” se escuchó decir.

No estaba segura de a qué había accedido.

La cara de Edmund en el espejo estaba sonriendo —una sonrisa real, del tipo que llega a los ojos y cambia la geometría de toda la cara— y Lara se dio cuenta, con una sorpresa que iba a medio camino de la fascinación, de que la había maniobrado. Había hecho una pregunta. Había obtenido la respuesta que quería.

Y lo había logrado parándose cerca de ella, ajustándole el vestido y dejando que su voz hiciera cosas que las voces no se supone que hagan.

El teléfono estaba de vuelta en sus manos. No recordaba que se lo hubieran devuelto.

Los dedos de Edmund estaban guiando los suyos —suavemente, como enseñándole a escribir a una niña— hacia el botón de responder, y Lara, todavía sonrojada, todavía sin control total de sus funciones cognitivas superiores, lo dejó.

Tecleó: “Pueden venir.”

Edmund le besó la coronilla.

Un gesto pequeño. Privado. El tipo de beso que no cuesta nada dar y significa todo recibir.

“Hermosa,” murmuró.

Y Lara no estaba segura de si se refería al vestido, a la respuesta, o a ella.

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