Capítulo 4:

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El teléfono de Lara se iluminó a las once cuarenta y siete, lo cual sabía porque había estado mirando el temporizador de la cuenta regresiva —trece días, veintiuna horas, trece minutos— cuando la notificación se deslizó sobre él como un invitado no deseado.

Bridget Nolan.

Debería haberlo ignorado.

Cualquier terapeuta, cualquier amiga, cualquier persona con un sentido funcional de autopreservación habría dicho: suelta el teléfono, Lara.

Duérmete. Tienes una carta de renuncia que terminar y una vida que desmantelar en trece días. No necesitas abrir un mensaje de WhatsApp de la mujer que está desmantelando metódicamente tu otra vida.

Lara lo abrió.

El primer mensaje decía: “¿Por qué no le diste like a mi publicación?”

Un minuto después, uno de seguimiento: “Perdón, Lala. Estuve mal.

No te enojes, ¿sí?”

La disculpa era la pista.

Bridget nunca se disculpaba a menos que hubiera hecho algo de lo que estaba orgullosa. Era el equivalente a un jugador de póker que no logra reprimir una sonrisa: un delator disfrazado de remordimiento.

Lara revisó la historia de Bridget.

Nueve fotos.

Cuidadosamente organizadas. Profesionalmente iluminadas, o algo muy cercano.

La primera: un vestido de princesa en rosa pastel, extendido sobre lo que parecía un diván, la falda desplegándose como un pequeño sistema climático. El tipo de vestido que costaba más que el primer coche de Lara y cumplía aproximadamente la misma función práctica.

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La segunda: zapatos de cristal. No zapatillas de vidrio —cristal real, cubiertos con lo que casi seguramente eran diamantes auténticos, refractando la luz de una manera que hacía que la foto pareciera tener su propio filtro de Instagram.

Un regalo de Callum, cuyo enfoque para dar regalos siempre había sido menos “es la intención lo que cuenta” y más “es el ingreso trimestral lo que cuenta.”

La tercera: un auto deportivo rojo cereza.

La contribución de Declan.

Porque nada dice “feliz cumpleaños a una mujer que conozco desde hace treinta días” como un vehículo que vale más que la casa de la mayoría de la gente.

Y en la foto central —la que todo el arreglo de la cuadrícula había sido diseñado para atraer la mirada— estaba Bridget. De pie entre Callum y Declan, una mano en el brazo de cada uno, su sonrisa tan dulce que podría causar una caries a veinte pasos.

El pie de foto decía: “¡Yay, hoy yo también fui princesa!”

También.

Esa palabra se sentó en el pecho de Lara como una tachuela.

También princesa.

Como si el puesto hubiera sido ocupado por alguien más, y Bridget simplemente estuviera tomando prestada la corona.

Como si la comparación fuera accidental.

No había nada accidental en Bridget Nolan.

Seis meses antes —incluso seis semanas antes— Lara habría sentido el ardor caliente de algo que no quería nombrar. Celos era una palabra fea. Posesividad era peor.

Pero no había una palabra bonita para el sentimiento de ver a dos hombres que habían construido sus vidas a tu alrededor descubrir de pronto que tenían una segunda arquitecta.

Pero esa noche, sentada con las piernas cruzadas en una cama en la que dormiría solo trece noches más, Lara sintió algo inesperado: alivio.

Tocó la pantalla. Le dejó un corazón a la publicación. La pequeña animación floreció en rojo y desapareció, y se sintió menos como aprobación y más como un punto al final de una oración muy larga.

De ahora en adelante, Callum y Declan eran problema de Bridget.

Y Bridget era bienvenida a todo el complicado desastre que representaban —la sobreprotección, la rivalidad, las competencias de risotto, la forma en que ambos se aparecían en tu puerta a medianoche si tan solo estornudabas al teléfono. Bienvenida a todo.

Todo.

Disfruta.

Lara puso el teléfono boca abajo en el buró, se giró de costado y cerró los ojos.

Durmió mejor de lo que había dormido en meses.

A la mañana siguiente, manejó a la oficina, entregó su renuncia en un sobre de manila que había rotulado a mano —porque había algo satisfactorio en la formalidad, como sellar una carta a una vida anterior— y manejó a casa sin mirar atrás.

Luego sacó los álbumes de fotos.

Eran catorce. Gruesos, empastados en tela, del tipo que compras en tiendas especializadas que huelen a piel y nostalgia. Llenaban toda una repisa del clóset del pasillo, acomodados cronológicamente, los lomos etiquetados con la letra meticulosa de Lara: Halcombe, Año 1. Halcombe, Año 2.

Hasta llegar a Halcombe, Año 20.

Los llevó a la sala en pilas de tres y los extendió por el piso como evidencia en un caso que estaba a punto de cerrar.

El primer álbum se abrió en una fotografía de tres niños en la playa. Lara, tal vez de siete años, toda rodillas, codos y lentes de sol enormes, flanqueada por un Callum al que le faltaban dientes y un Declan cuyo pelo estaba haciendo algo arquitectónico con la brisa marina. Sonreían a la cámara con la ferocidad despreocupada de niños que aún no habían aprendido que la felicidad podía ser complicada.

Pasó la página. Preparatoria.

Ceremonias de premiación.

Callum con un saco que le quedaba grande, sosteniendo un trofeo de matemáticas con el orgullo torpe de un adolescente que aún no había crecido a la altura de su ambición.

Declan junto a él, la corbata aflojada, sosteniendo un trofeo diferente —algo deportivo, naturalmente— y haciendo una cara a la cámara que después se convertiría en su look distintivo en portadas de revistas.

Y Lara entre ellos.

Siempre entre ellos.

Viajes universitarios.

Callum viéndose incómodo en una fiesta de playa.

Declan viéndose cómodo en todas partes. Lara riéndose de una forma que no reconocía del todo —la cabeza echada hacia atrás, la boca abierta, el tipo de risa que venía de un lugar que desde entonces había sido silenciosamente clausurado.

Veinte años de fotografías. Veinte años de evidencia de que una vez, antes de Bridget Nolan y su labio tembloroso y sus bollos al vapor y sus zapatos de cristal, estas tres personas habían sido el centro del mundo del otro.

Lara cerró el último álbum.

Luego fue a la cocina y encontró una caja de cerillos.

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