Capítulo 32:

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El helicóptero voló al oeste, y en el silencio de zumbido de motor de dos hombres con las manos atadas y certezas demolidas, el pasado empezó a desenrollarse —no en orden, no con pulcritud, sino de la forma caótica y superpuesta en que funciona la memoria cuando el presente se ha vuelto insoportable y la mente se refugia en el lugar donde todo salió mal.

Callum y Declan conocían el lugar. Lo habían conocido por años. Solo no habían querido mirarlo.

Empezó —como empiezan la mayoría de las catástrofes— con una buena idea que nadie examinó de suficientemente cerca.

El problema siempre había sido el triángulo. No un triángulo amoroso en el sentido dramático de telenovela —no dos hombres en guerra por una mujer— sino algo más callado, más enredado, más fundamentalmente insoluble. Dos hombres que amaban a la misma mujer.

Una mujer que los amaba a ambos —lo suficiente para quedar paralizada, no lo suficiente para elegir.

Lo sabían desde los diecisiete.

Callum lo había sabido primero —había reconocido lo que crecía en su pecho de la misma forma en que reconocía tendencias de mercado: temprano, analíticamente, con el entendimiento inmediato de que este activo en particular iba a ser disputado.

Declan lo había sabido después —había entendido sus sentimientos como entendía los motores: visceralmente, físicamente, a través de una sensación en el esternón que ninguna cantidad de velocidad podía desalojar.

Y Lara —Lara se había quedado entre ellos como una mujer en un puente, incapaz de dar un paso en ninguna dirección, porque dar un paso hacia uno significaba alejarse del otro, y no podía soportar el sonido que alejarse haría.

Lo habían intentado, una vez, de forzar la situación. Por separado, años atrás.

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Callum había llevado a Lara a cenar a un restaurante donde las mesas eran demasiado pequeñas para la amistad y demasiado iluminadas con velas para la ambigüedad, y había dicho algo —no una declaración, exactamente, sino una intención, formulada en el lenguaje de sala de juntas que era el único idioma que tenía para las cosas vulnerables: “Me gustaría hablar de un cambio en los términos de nuestra relación.” Lara se había puesto rosa. Luego blanca. Luego se había disculpado para ir al baño y no había regresado en doce minutos.

El intento de Declan había sido más ruidoso, más desordenado, más Declan.

Después de una carrera —la adrenalina todavía en la sangre, el olor a caucho quemado todavía en la piel— había jalado a Lara entre sus brazos y la había besado. No en la boca. En la frente.

Un beso que era mitad declaración y mitad pregunta, depositado en la línea de su cabello con la ternura desesperada y torpe de un hombre que nunca había aprendido a desear cosas en silencio. Lara se había congelado en sus brazos. Lo había mirado con ojos que contenían todo y no resolvían nada, y había dicho: “Declan, yo… no sé.”

No sé. Tres palabras que los mantuvieron orbitando otros cinco años.

Porque Callum y Declan entendían su dilema. Lo entendían como los soldados entienden un campo minado: cada camino tenía consecuencias, y cada consecuencia era alguien saliendo herido. Si Lara elegía a Callum, Declan perdería no solo a la mujer que amaba sino al hermano con el que había crecido —porque eso eran, en todo sentido que importaba, hermanos que no compartían apellido con nadie. Si Lara elegía a Declan, Callum perdería lo mismo.

Y Lara, que había pasado su infancia viendo a la gente que amaba salir lastimada y había construido toda su personalidad adulta alrededor de prevenirlo, no podía —no quería— ser la que detonara esa mina.

Así que hicieron un pacto.

Fue idea de Callum. Por supuesto que fue idea de Callum —la estrategia era su idioma, y esto era una estrategia: elegante, racional, y completa, catastróficamente equivocada.

“Usamos a un tercero,” había dicho Callum, una noche en la casa de Privet Lane, después de que Lara se fuera a dormir. Estaba sentado en el sillón junto a la ventana, whisky en mano, la luz de la lámpara haciéndole la cara más vieja de treinta y un años. “Alguien que le dé suficientes celos a Lara como para finalmente elegir. No una amenaza, un catalizador. Alguien que fuerce la situación sin que nosotros tengamos que forzarla.”

Declan, desparramado en el sofá, se había quedado mirando el techo. “Esa es la idea más estúpida que he escuchado en mi vida.”

“¿Tienes una mejor?”

Silencio. El tipo de silencio que significa: no.

“Los dos sabemos que nos quiere,” continuó Callum. “A los dos.

Diferente, pero nos quiere. El problema es que no puede elegir, y nosotros no podemos elegir por ella, y si seguimos así —este empate, este limbo interminable y cómodo— vamos a tener sesenta años y seguir durmiendo en casas separadas a cada lado de una mujer que nos llama sus mejores amigos.”

La palabra “amigos” le cayó a Declan como un golpe físico. Había escuchado a Lara usarla. Había escuchado cómo la desplegaba —con cuidado, como un costal de arena contra una inundación creciente— y sabía, con la certeza de tripas de un hombre que lee las situaciones con el cuerpo más que con el cerebro, que “amigos” no era lo que eran.

Pero era lo que seguirían siendo, si nada cambiaba.

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