Capítulo 30:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

Los guardaespaldas se movieron con la eficiencia sin prisa de hombres que habían hecho esto antes.

Declan peleó. Por supuesto que Declan peleó —era corredor, un hombre cuya carrera entera estaba construida sobre la negativa a ceder, y la idea de ser removido físicamente de un edificio mientras la mujer que amaba miraba era el tipo de indignidad que su sistema nervioso no podía procesar sin resistencia. Se retorció. Gritó. Sus ojos inyectados encontraron los de Lara a través de la distancia que se reducía entre ellos.

“¡Lala! ¡No te puedes ir con él! Regresa a Halcombe, vamos a ser diferentes, te lo juro. Te vamos a tratar como debimos. Podemos regresar a como éramos.

¿No? Lala… ¿no podemos?”

Las palabras salieron crudas y desgarradas, despojadas de todo lo que hacía encantador a Declan —el ingenio, la soltura, la sonrisa de piloto de carreras— dejando solo la voz de un hombre que estaba perdiendo algo y no tenía estrategia para ello porque nunca se había imaginado este escenario.

Declan había manejado a través de muros de lluvia a trescientos kilómetros por hora. Había salido caminando de choques que deberían haberlo matado.

Pero nunca, en veintiocho años, había tenido que confrontar la posibilidad de que querer algo con todas tus fuerzas no era lo mismo que merecerlo.

Lara lo miró.

“No.” La palabra fue simple.

Completa.

Un punto al final de una oración que llevaba corriendo veinte años. “Thornfield es donde está mi familia. Mis amigos están aquí. Halcombe…” Hizo una pausa, y la pausa contenía una ciudad entera —el jazmín en Privet Lane, el tragaluz que goteaba, el pasillo donde un trofeo se había hecho pedazos, la sala donde casi se muere respirando polen de flores. “Estoy cansada de eso.”

Actualizaciones diarias desde ɴσνє𝓁α𝓼4ƒα𝓷.ç◦𝓂 para seguir disfrutando

Callum había dejado de pelear. Estaba de pie entre dos guardaespaldas con la rigidez inmóvil de un hombre cuyo orgullo no le permitiría forcejear frente a una audiencia —especialmente una audiencia que incluía a Edmund Blackwell, que observaba la escena con el interés sereno de un hombre asistiendo a una obra cuyo guion ya había leído.

Callum se rió. Fue un sonido corto y afilado —no diversión, sino el ruido que hace un hombre cuando su sistema operativo encuentra un error que no puede resolver. Su cara, que había estado recorriendo variaciones de desesperación durante los últimos diez minutos, se enfrió. Helada. La cara de sala de juntas. La cara que había hecho que hombres adultos reconsideraran sus posiciones al otro lado de mesas de negociación.

“Está bien, Lala.” Su voz fue uniforme.

Controlada.

Una navaja puesta de lado. “Voy a hacer que te arrepientas de esto. Voy a hacer que regreses con nosotros.”

Fue lo incorrecto de decir. Lo supo en el momento en que las palabras le salieron de la boca —lo supo de la misma forma en que sabes que pagaste de más por algo en el exacto momento en que se firma el contrato.

Pero la respuesta de Callum a perder siempre había sido la misma: reformular la pérdida como un revés temporal. Prometer una reversión. Proyectar confianza hasta que la confianza se vuelva real.

La respuesta de Lara fue inmediata y quirúrgica.

“No va a ser necesario. No te voy a dar la oportunidad.”

Edmund levantó la mano —un gesto pequeño, dos dedos, como un director de orquesta dando entrada a los metales— y los guardaespaldas completaron su trabajo.

Las manos de Callum fueron atadas con cinchos de plástico.

Las de Declan les siguieron. Ninguno de los dos fue tratado con brusquedad, exactamente —pero tampoco con gentileza. Fueron levantados, guiados, movidos hacia el helipuerto en la azotea del edificio del registro con la indiferencia profesional de hombres reubicando muebles.

Edmund los vio irse. Luego se giró hacia Lara, y por primera vez desde que lo conoció, su compostura mostró una fisura capilar —no miedo, no arrepentimiento, sino la ansiedad específica de un hombre que acaba de revelar algo sobre sí mismo y está esperando a ver si cambia las cosas.

“Lala.” Su voz era más callada ahora. Privada. “¿Te asusta? ¿Que yo maneje las cosas de esta forma?”

La pregunta fue genuina.

La posición de Edmund Blackwell en la familia Blackwell —una familia cuya influencia en Thornfield operaba a una escala que hacía que el imperio corporativo de Callum pareciera un puesto de limonada— no había sido construida con gentileza. Sabía esto de sí mismo. No se avergonzaba de ello.

Pero no había tenido intención de mostrarlo la mañana de su boda, parado en un registro civil que olía a tóner de impresora y líquido de limpieza institucional, frente a una esposa que conocía desde hacía cinco días y a la que quería, mucho, conservar.

.

.

.