Capítulo 522:

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Al ver el débil destello de esperanza en el rostro de Jacoby, Ashton se burló: «No te alegres todavía. Mi teléfono estaba en el coche y está hecho polvo. Mira el tuyo. Si está tan inservible como el mío, más vale que te prepares para un largo paseo hasta Staville».

La desesperación se apoderó de Jacoby como un maremoto. «¿Caminar? Más vale que me mates ahora y acabes de una vez».

La expresión de Ashton seguía siendo gélida. «No te dejé morir porque todavía te necesito. De lo contrario, te habría dejado aquí para que te pudrieras. Si me hablas de la Organización Noche Oscura, quizá considere poner fin a tu sufrimiento».

Jacoby permaneció en silencio, con la mano temblorosa mientras buscaba su teléfono en el bolsillo. Estaba destrozado, irreparable, como consecuencia de su desesperado salto del coche.

«¿No podemos esperar a que pase alguien?». Jacoby murmuró entre dientes, esperando un milagro.

Antes de que Ashton pudiera responder, un par de faros atravesaron la oscuridad. El ulular de las sirenas les siguió de cerca, llenando el aire. Había llegado un coche patrulla, cuyas luces azules y rojas proyectaban sombras inquietantes sobre la escena.

El vehículo se detuvo frente a ellos y dos agentes uniformados salieron con expresión sombría al ver los restos en llamas no muy lejos. Uno de ellos gritó con voz severa: «Hemos oído una explosión mientras patrullábamos. ¿Qué está pasando aquí?

¿Y qué hacen ustedes dos aquí?

Jacoby se sintió dividido entre la fortuna y la calamidad. Por un lado, había tenido la mala suerte de cruzarse con Ashton, y casi lo había pagado con su vida.

Por otro lado, justo cuando todo parecía perdido, apareció de la nada un coche patrulla, un rayo de esperanza en medio de la tormenta.

«¡Mirad! ¡Hay un coche!». La voz de Jacoby rebosaba optimismo, como la de un náufrago que ve un salvavidas.

Caminó cojeando hacia los agentes, aferrándose a ese destello de salvación.

Pero, como una vela al viento, su esperanza se apagó rápidamente.

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Al acercarse, su sonrisa se congeló. Los agentes lo miraron con recelo, con una mirada tan afilada como cuchillos que atravesaban su ya frágil confianza.

«¿Tienes algo que ver con esa explosión? ¡Al suelo, manos en la cabeza!», gritó uno de los agentes, con una voz que sonó como un trueno en la distancia antes de que estallara una tormenta.

Jacoby se estremeció, con el corazón latiéndole con fuerza, y balbuceó: «¡No, no! ¡Lo han entendido todo mal! ¡Nos tendieron una emboscada, nos atacaron unos tipos al azar! ¡Nosotros somos las víctimas!».

Pero los agentes, poco convencidos, intercambiaron una mirada que denotaba duda.

Uno de ellos desenfundó su arma y apuntó con el frío acero directamente al pecho de Jacoby.

«No importa cuál sea tu historia. Será mejor que cooperéis ahora mismo o daremos por hecho que sois los culpables. No dudaremos en abrir fuego», advirtió el agente, con el dedo peligrosamente cerca del gatillo.

El corazón de Jacoby se aceleró. Quería gritar, protestar por la injusticia de todo aquello, pero el cañón del arma le obligó a morderse la lengua.

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