Capítulo 33:

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Junio.

Linnet despertó con la luz. No la gris y racionada de un invierno en Bath, sino la larga, dorada e irrazonable luz de una mañana de junio —luz de las cinco, del tipo que se mete por las cortinas y te encuentra quieras o no ser encontrada.

Se quedó quieta. Lado izquierdo de la cama —viejo hábito, difícil de romper, aunque toda la cama era suya y lo sabía y aun así despertaba en la orilla, y eso estaba bien, porque no todo cambia al mismo tiempo, y algunos hábitos son solo hábitos, y no toda herencia de una vida anterior necesita ser corregida o analizada o cargada de significado. A veces simplemente duermes donde duermes.

Pájaros. Un mirlo en la chimenea —no tanto cantando como actuando, una secuencia líquida y complicada que sonaba como presumir y probablemente lo era. Tráfico en London Road, lejano, más zumbido que sonido. Y debajo de eso, tenuemente, desde algún lugar cercano —la guitarra rítmica y brillante del highlife. No necesitaba identificar la fuente. Sabía de dónde venía. Lo sabía desde hacía meses.

Se levantó. Hizo té. La taza de esmalte azul que Ansel le había traído de una alfarería en Stoke —la que había reemplazado a la que no tenía asa, el reemplazo que había llegado sin anuncio, sin narración, simplemente ahí cuando ella la buscó. Se paró frente al ventanal y la bebió, mirando Vinegar Lane. El hombre del salchicha —otro hombre, en realidad; se había dado cuenta el mes pasado de que había dos hombres con salchicha en Vinegar Lane y los había estado confundiendo durante medio año. La mujer de la bicicleta. El cartero con su carrito.

Se vistió y caminó al trabajo. La ruta se le había grabado en el cuerpo: izquierda en Vinegar Lane, derecha en el puesto de periódicos, cuesta abajo pasando el local de Chandos Row. La luz estaba encendida adentro. La silueta en el banco. Levantó una mano al pasar. La silueta levantó una de vuelta.

El laboratorio. Su mesa. Cressida ya ahí, lo cual era inusual —Cressida no llegaba antes de las nueve a menos que algo hubiera salido muy mal o muy bien.

“Llegas temprano,” dijo Linnet.

“Tú también.” Cressida dejó su taza. “Nueva adquisición en tu mesa. Donante privado, siglo diecisiete, francés. Daño por agua.”

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“Por supuesto, daño por agua.”

“Todos tienen daño por agua. Es la condición humana expresada como degradación de papel. Te va a gustar.”

Linnet fue a su mesa. El manuscrito estaba en su caja libre de ácido, esperando. Lo abrió y sintió la atracción —curiosidad, respeto, la emoción baja de conocer algo que había durado tres siglos y necesitaba ayuda para durar tres más. El daño era extenso. Marcas de humedad. Foxing. Moho a lo largo de los márgenes inferiores. Las ilustraciones eran acuarela —plantas medicinales, pintadas con una fidelidad que le apretó el pecho, porque alguien hacía trescientos años había cargado un pincel y colocado cada trazo con la convicción de que sacar bien las nervaduras de las hojas importaba, y tenían razón, sí importaba, y ella estaba sosteniendo la prueba entre sus manos.

Trabajó toda la mañana. Perdida en ello. El pincel, el solvente, el hisopo —el ritmo físico de la conservación, que no era pensar sino un primo del pensar, un estado donde las manos saben más que la mente y la mente, por una vez, se contenta con seguir.

A la hora de comer, caminó al local.

La campana sonó. Ansel estaba en su banco. Levantó la mirada y su cara hizo lo que siempre hacía cuando ella llegaba —nada dramático, nada cinematográfico, solo un movimiento en las comisuras de la boca y un asentamiento del enfoque, la expresión de un hombre que ha estado esperando a alguien y se alegra, sencillamente se alegra, de que haya venido.

“Traje almuerzo,” dijo, levantando una bolsa.

“¿Qué es?”

“Arroz jollof. La receta de tu papá. Lo hice yo.”

Las cejas se le subieron. El deleite le cruzó la cara, seguido por algo más complicado —diversión, cariño, el reconocimiento de que ella había hecho algo para él que involucraba la cocina de su padre y las instrucciones de su padre y que eso significaba más que el arroz.

“Se va a poner furioso de que no lo hiciste en su cocina.”

“Que supervise la próxima vez.”

Comieron en el banco. Uno junto al otro. El arroz estaba —tenía que ser honesta— un poco ligero en la base de tomate y no era suficiente habanero. No estaba tan bueno como el de Amos. Nunca estaría tan bueno como el de Amos. Pero lo había cocinado siguiendo sus instrucciones —una mezcla de igbo y gesticulaciones y el ocasional arrebato exasperado de la cuchara— y se había parado en su cocina de Vinegar Lane y había revuelto la olla y había pensado en aquel sábado de enero cuando había llorado sobre un plato en la cocina de un encuadernador y le habían puesto una cuchara en la mano y le habían dicho, sin palabras, así es como regresas a ti misma: revuelves.

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