Capítulo 13:

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Tres días después, volvió. La excusa era el Rossetti —quería ver la costura vieja antes de que la reemplazara.

Esto era cierto. También era absurdo. Podría haber visto costura de lino degradada en cualquier manual de conservación. Tenía dos que la ilustraban a detalle. Pero se puso el abrigo y caminó a Chandos Row en el frío, y la campana sonó al abrir la puerta, y Ansel estaba en su mesa de trabajo recosiendo un cuarto, y levantó la mirada y dijo: “El Rossetti está en el banco. Le quité el lomo —puede ver la costura vieja si quiere,” y ella pensó: Por supuesto que puedo verla. Podría verla en una fotografía. No es por eso que estoy aquí y los dos lo sabemos.

Pero fue al banco y miró de todas formas, porque la costura vieja era genuinamente interesante —nervios alzados, restos de hilo de lino original, oscurecido y deshilachado, toda la estructura expuesta como las costillas de un edificio al que le quitaron las paredes. Junto a ella, sobre un trozo de lino limpio, él había dispuesto el hilo de reemplazo: pálido, encerado, torcido de manera uniforme. Lino irlandés. Podía notarlo por el peso.

“¿Encerado?” preguntó.

“Encerado.” No levantó la mirada. “Va a durar más que el papel.”

Se quedó junto al banco unos minutos, estudiando el lomo expuesto con las manos entrelazadas detrás de la espalda —un hábito del laboratorio, el instinto de no tocar cosas que no son tuyas hasta que las has evaluado— y sintió una satisfacción callada al estar en un cuarto donde alguien más entendía que las cosas dañadas merecen atención minuciosa.

“Hay té,” dijo él desde el otro lado del cuarto. “Acabo de hervir el agua.”

En la cocina, había dos tazas preparadas. Una ya tenía una bolsa de té adentro —Earl Grey. Junto a ella, el frasco de miel.

Linnet se quedó muy quieta.

Se había acordado. De una sola visita, tres días atrás, se había acordado del Earl Grey y la miel. No era extraordinario. Los baristas recuerdan pedidos. Los meseros recuerdan a los habituales. Era cortesía profesional, o buenos modales, o simplemente el hábito de un hombre que ponía atención a las cosas, que era, al fin y al cabo, su oficio.

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Se dijo todo esto. Se quedó parada en la cocina angosta y catalogó cada explicación racional, y ninguna hizo nada por detener lo que se movía dentro de ella —callado, tibio, aterrador, como una pared en la que había estado recargada durante años que de pronto cedía a sus espaldas.

Preparó el té. Le llevó el de él —negro, fuerte— y lo puso a su lado. Él lo tomó sin levantar la mirada, su mano izquierda alcanzando la taza mientras la derecha seguía guiando la aguja a través de un cuadernillo, y la firmeza de ese movimiento dual, la competencia natural de ello, era absurdamente atractiva, y ella se sentó en la silla de madera junto a la ventana y se quedó mirando la calle hasta que el calor en su cara se le bajó.

No hablaron.

Este se convirtió en el arreglo.

Cada pocos días encontraba una razón. Una pregunta sobre adhesivos que habría podido responder ella misma. Un folleto sobre encuadernación japonesa de costura vista que él había mencionado —lo devolvió en persona en lugar de enviarlo por correo, lo cual habría tomado treinta segundos y una estampilla. Una vez, entró sin excusa alguna, simplemente cruzó la puerta y se sentó en la silla junto a la ventana y dijo: “¿Té?” y él dijo: “Ya puse el agua,” y eso fue todo.

Aprendió sus ritmos. Por las mañanas cosía —sus manos estaban más firmes entonces, dijo, que fue lo más cerca que estuvo de admitir que sus manos alguna vez estaban menos que firmes. Por las tardes trabajaba la piel: sellos de bronce calentados y presionados contra las tapas con una paciencia firme y medida que ella encontraba tanto relajante como ligeramente desesperante, porque quería hacerle cien preguntas sobre técnica y no quería interrumpir. Al final del día limpiaba sus herramientas, poniendo cada una sobre un trapo suave con el cuidado particular de alguien que entendía que las herramientas son compañeras, no instrumentos.

Notaba cosas de él. No de forma romántica —o no exclusivamente romántica; la distinción se estaba volviendo más difícil de mantener. Se movía por el local con una soltura que sugería que había dejado de preocuparse por el espacio que ocupaba. Tarareaba a veces —sonidos desafinados e inconscientes que se le escapaban cuando se concentraba, un zumbido bajo que ella podía sentir en el esternón si se sentaba lo suficientemente cerca. Sostenía el lápiz entre los dientes cuando tenía las dos manos ocupadas. Inclinaba la cabeza hacia la derecha cuando estaba pensando. Y sus manos —estaba tratando de no catalogar sus manos, pero eran grandes y precisas y completamente firmes, y verlas guiar una aguja a través del papel le estaba haciendo algo a su sistema nervioso que aún no estaba preparada para nombrar.

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