Capítulo 983:

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El agua fría le corría por la cabeza. Isaac se miró fijamente en el espejo; su reflejo estaba cansado y tenía los ojos inyectados en sangre.

Las gotas resbalaban por los rasgos marcados de su rostro.

—¿Otra pesadilla? —la voz de Verena llegó desde la puerta. Llevaba una bata de noche y el pelo ligeramente humedecido por el vaho del cuarto de baño.

Se acercó por detrás y le posó una mano cálida sobre la espalda helada—. ¿Quieres hablar de ello?

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Isaac se giró y la atrajo hacia sí en un abrazo apasionado, como si quisiera fundirse con ella hasta la médula.

Su aroma, a azahar con un toque de crema, lo tranquilizó, pero la imagen de Calvin agarrándole la muñeca se repetía obstinadamente en su mente.

Verena le dio un golpecito en el hombro al ver que permanecía en silencio.

Por fin, su voz emergió, áspera y ronca, como grava bajo el hielo.

«Verena, te he soñado». Su nuez se movió mientras continuaba: «Te sueño todos los días. Soñé que preparábamos café en un piso de Clokron. Siempre espumabas demasiado la leche, se derramaba y te quemaba los dedos».

Se le cortó la respiración y un temblor le recorrió el pecho.

«Y soñé que Calvin te acosaba».

Ella empezó a responder, pero Isaac le puso un dedo sobre los labios.

Inclinándose, la inmovilizó contra la pared, con la nariz a punto de rozar la de ella. «Verena, lo admito, soy tan egoísta que imagino a otros intentando alejarte de mí, incluso en sueños…».

Antes de que pudiera terminar, Verena le agarró la manga, con un destello en los ojos que casi lo ahogaba.

Ella miró su mirada enrojecida, sintiendo cómo se le hacía un nudo en la garganta.

¿Cuántas noches se había quedado despierta con sus preocupaciones? ¿Cuántas veces había anhelado hablar de sus días en Clokron, pero se había tragado las palabras por miedo a molestarle?

Y ahora, era Isaac quien le traía de vuelta esos recuerdos.

«¿T-te acuerdas todavía de cómo era el piso?». Su voz temblaba, y sus uñas se clavaban ligeramente en su muñeca.

Isaac observó sus mejillas sonrojadas. En su mente, el sueño se desarrollaba de nuevo: ella en la encimera de la cocina, con el delantal manchado de leche y gotas de agua resbalando por su pelo.

Levantó la mano para apartarle un mechón rebelde de la frente, y sus dedos rozaron el calor de su lóbulo de la oreja. «Recuerdo que siempre se te caían los granos de café. Los pisaba descalzo y el dolor era tan fuerte que me cortaba la respiración».

Las palabras cayeron en su corazón como una piedra en aguas tranquilas, provocando ondas que se extendían hacia fuera.

Hace tres años, en aquel diminuto piso, ella solía torcerse con el café cada mañana. Él se acercaba por detrás, en pantalones de pijama, y la envolvía entre sus brazos.

Una vez, él había pisado los granos y había hecho una mueca de dolor, pero nunca había alzado la voz. Solo había apoyado la barbilla en su hombro, riéndose mientras la llamaba «pequeña torpe».

Ella había pensado que esos recuerdos se habían perdido para él para siempre, o que le llevaría mucho tiempo recuperarlos.

Sin embargo, ahí estaba él, recordándolos, y su corazón se aceleró de alegría.

Sus pestañas se agitaron, con lágrimas brillando en sus extremos.

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