Capítulo 926:

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«Al menos un pájaro cantor tiene una jaula», dijo él, inclinándose hacia ella hasta que el leve roce de su aliento le acarició las pestañas. Bajó la voz, áspera y tranquila. «Pero tú… tú eres la espina en mi palma. Imposible de quitar… y, a decir verdad, nunca querré hacerlo».

Entrecerró ligeramente los ojos, con un tono de insistencia que se abría paso. «Y una cosa más: ¿a qué te referías con eso de hace un momento? ¿A que soy tan infantil como siempre?».

El silencio de Verena se extendió entre ellos, y algo en su interior se ensombreció. Su mirada, firme pero turbulenta, delataba la tormenta que no podía contener.

«Verena, tú siempre…» Se contuvo, luego le tomó la mano y se la llevó a la mejilla, como si quisiera anclarse en su tacto. «Siempre dices cosas que no consigo entender, y luego te niegas a explicarlas».

El corazón de Verena latía con fuerza, y el peso de su mirada la oprimía.

«Porque…» Se mordió el labio, bajando la vista hacia la línea de su boca al recordar su estado. ¿Cómo podía decírselo? ¿Que sus recuerdos perdidos no eran fruto de la casualidad, sino que él mismo los había encerrado bajo llave para proteger su cordura?

Si hurgaba en esos frágiles recuerdos de Clokron, podría romper más de lo que restaurara.

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En lugar de eso, se acercó a su corbata desalineada, y sus dedos rozaron su garganta. Su tacto se demoró un instante de más en el saliente de su nuez de Adán antes de que hablara en voz baja. «Señor Bennett, solo quería decir que, cuando está celoso, no es diferente de un niño».

Isaac frunció el ceño ante su respuesta. «No me gusta esto».

Luego, en voz más baja —casi ahogándose con las palabras—, confesó: «No me gusta cuando te reprimes. No me gusta… ver el pasado en tus ojos cuando a mí se me niega el acceso a él».

La visión de Verena se nubló; las lágrimas le escocían antes de que pudiera parpadear para ahuyentarlas.

Su mirada se deslizó hacia los finos vellos de la nuca de él, tan nuevos y suaves, y recordó cuando le recortaba ese mismo lugar en su piso de Clokron.

Por aquel entonces, él se reía y bromeaba: «Verena, tus habilidades con la tijera dan auténtico miedo».

Pero cuando ella dejaba las tijeras en el suelo enfadada, él se ablandaba al instante, apaciguando su enfado con una sonrisa. «En realidad, queda perfecto. Es que ellos no saben lo que se pierden. A mí me encanta así».

Le dolía el pecho al recordarlo. Ahora alzó la mano para alisar esos pelos rebeldes con un toque que le pareció demasiado cuidadoso, demasiado ensayado.

«Eso no volverá a pasar», susurró. «Te lo… contaré, poco a poco».

Cuán desesperadamente deseaba explicarle los recuerdos que él había perdido, levantar el velo que se interponía entre ellos. Sin embargo, el miedo se le anudaba en el interior: el miedo a que la sinceridad no hiciera más que agrandar la brecha.

Los ojos de Isaac se detuvieron en su mano tensa. Un sabor amargo se le acumuló en la garganta, porque lo sabía: sabía que ella ocultaba algo. Ya fueran sus inquietos silencios de los últimos tiempos o la repentina aparición de aquel viejo conocido a primera hora de ese mismo día, le estaban ocultando la verdad.

Pero las lágrimas en sus ojos acallaron sus sospechas. En lugar de exigir respuestas, se limitó a volver a abrazarla, inhalando la fragancia tenue y familiar de su cabello.

—Está bien —susurró, depositándole un beso en la coronilla, con el corazón latiéndole como un tambor contra las costillas—. Esperaré. Esperaré hasta que estés lista para contármelo tú misma.

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