Capítulo 589:

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Se agachó frente a su esposa, Marisa Sampson, y le apartó con delicadeza unos mechones extraviados del rostro. En un susurro ronco y tembloroso, le dijo: «Deja de cantar, Marisa. Encontraron a nuestra hija.»

Marisa —con el cabello ya veteado de canas y la expresión cansada y perdida— llevaba las huellas inconfundibles de la enfermedad. Desde la desaparición de su hija, su mente se había deshilachado. Se aferraba a la almohada como si fuera su hijo perdido, insistiendo en que solo la estaba arrullando para que durmiera.

Cuando Luis llegó a la mayoría de edad, Joseph se había apartado de los asuntos de la familia, delegando todo en su hijo. Se quedó en casa, cuidando a su esposa quebrantada con sus propias manos.

Pero ahora, al no ver ningún destello de reconocimiento en sus ojos —solo el mismo tarareo suave, como si no se hubiera dicho nada— Joseph extendió lentamente la mano, intentando quitarle la almohada de los brazos.

En el momento en que su mano se acercó, los nervios de Marisa parecieron quebrarse como una cuerda demasiado tensa. Estalló con una furia repentina.

Su mirada antes perdida se afiló en fuego frío, clavándose en él con una intensidad feroz.

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Su rostro se crispó de agitación; el ceño se le apretó en líneas profundas y los labios le temblaron mientras gritaba con una voz desgarrada por la histeria: «¡No me quites a mi hija! ¡No le hagas daño a mi hija!» El alarido agudo sacudió la sala, resonando dolorosamente en los oídos de Joseph.

Su apretón alrededor de la almohada se tensó; las venas se le marcaron en los brazos. Joseph se quedó paralizado, atónito por la tormenta repentina. Su mano cayó de nuevo y la tristeza le inundó el rostro, dejándolo indefenso. Mirando a la mujer que tenía delante —su cabello canoso, su cara desgastada— la voz se le atascó en la garganta. «Marisa, nuestra hija de verdad ha regresado. Luis lo confirmó con el médico. Volvió a nosotros.»

Y aun así, tan rápido como había surgido la tormenta, se desvaneció. Tras el arrebato, Marisa volvió a su calma frágil, como si la furia no hubiera sido más que humo.

Retomó su tarareo suave, meciendo la almohada con una devoción tierna.

A su lado, Joseph no dijo nada más. Las lágrimas silenciosas le trazaron surcos en el rostro envejecido.

Escuchando al teléfono, Luis sintió que el pecho se le apretaba de tristeza.

Tragó con fuerza, forzando la voz a calmarse. «Papá, no te preocupes. Me aseguraré de que mi hermana los conozca muy pronto a los dos.»

Al otro lado de la llamada, la voz de Joseph sonaba áspera y agotada; cada sílaba pesaba de tristeza. «Luis, no te imaginas lo difícil que es esto. Ver a tu madre así me parte el corazón…»

Luis se quedó en silencio, escuchando el dolor en las palabras de su padre. Frunció el ceño; una punzada aguda de culpa le cruzó el rostro.

Conocía el peso que cargaba su padre. Años de cuidar a su esposa frágil —mientras también lloraba la pérdida de su hija— habían desgastado a Joseph hasta los huesos. El sufrimiento llegaba más hondo de lo que las palabras podían alcanzar.

«Papá, de verdad te entiendo. Has hecho tanto por todos nosotros. Trata de no preocuparte. Las cosas van a cambiar ahora. Encontramos a mi hermana. Creo que mamá va a ir mejorando poco a poco», respondió Luis, manteniendo la voz gentil, con la esperanza de ofrecerle aunque fuera un resquicio de esperanza.

La respiración de Joseph se fue serenando; su tono se suavizó. «Tienes razón, hijo. Si tu madre puede volver a ver a su hija, quizás eso la ayude a sanar.»

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