Capítulo 7:

🍙 🍙 🍙 🍙 🍙

“Mi padre cayó en un socavón en la mina de plata.” Presioné mi frente contra la puerta, hablándole a la veta de la madera porque Thane no la iba a abrir. “Está en cirugía. Podría estarse muriendo en este momento. Por favor.”

El por favor me costó algo. Siempre me costaba con él —cada uno un pequeño retiro de una cuenta que llevaba años sobregirada.

Silencio. Luego su voz, despojada de todo excepto indiferencia: “Cariño, no eres doctora. ¿Qué exactamente crees que vas a hacer allá? ¿Tomarle la mano mientras los cirujanos trabajan?”

El apelativo cariñoso cayó como una bofetada. Solo me decía cariño cuando quería que la palabra significara lo opuesto.

Luego la voz de Ravenna, flotando desde algún lugar detrás de él —probablemente desde la cama donde las sábanas todavía estaban revueltas, donde el aire todavía cargaba la evidencia de una velada que me habían obligado a presenciar. “Se lo está inventando. Obviamente. Quiere un pretexto para escaparse.”

El rechazo fue tan casual, tan sin esfuerzo, que entendí algo sobre Ravenna en ese momento que no había entendido antes: no me odiaba. El odio requiere cierta clase de respeto. Simplemente no creía que yo fuera real —no de la manera que importaba, no como una persona con un padre que podía sangrar, podía caer, podía morir. Yo era un obstáculo. Una cosa en el camino.

Thane gruñó. Escuché el sonido de su brazo acomodándose alrededor de ella —un crujido de sábanas, un murmullo de acuerdo.

“Si quieres seguir con el teatro,” respondió, ya alejándose, “te encierro otra semana. Tú decides.”

Sus pasos se alejaron. Una puerta se cerró en algún lugar más profundo de la casa.

Me quedé completamente quieta por exactamente cuatro segundos. Los conté —uno, dos, tres, cuatro— porque contar era lo único que me impedía soltar el tipo de grito que empieza en el estómago y no se detiene hasta que algo se rompe.

En el cinco, me lancé contra la puerta.

Mi hombro pegó primero. El roble resistió. El dolor fue brillante e inmediato, una sensación limpia comparada con la agonía turbia del vínculo, y mi cuerpo estaba tan agradecido por algo simple, algo físico, que lo hice de nuevo.

Y otra vez.

novelas4fan.com tiene: ɴσνє𝓁α𝓼4ƒαɴ.c♡𝗺 para ti

En el tercer impacto, cambié mi objetivo hacia el panel de vidrio junto al marco. Era decorativo —esmerilado, grabado con el escudo Nightblood, un lobo aullando a una luna creciente. Probablemente costó una fortuna.

El vidrio explotó hacia adentro. Un fragmento me atrapó el antebrazo al pasar, y el dolor llegó medio segundo después de la imagen —una línea profunda y limpia abriéndose en mi piel, la sangre brotando rápida y oscura en la penumbra del pasillo.

No me detuve. No podía detenerme. En algún lugar de esta ciudad, el pecho de mi padre estaba abierto en una mesa, y yo estaba calculando la distancia entre aquí y el hospital en unidades de latidos y pasos corriendo.

La lluvia me golpeó como un muro.

Era el tipo de aguacero que se siente personal —cortinas de agua tan densas que borraron los postes de luz, convirtieron la calle en un espejo negro, hicieron del mundo entero un borrón de sonido y frío. A los tres pasos ya estaba empapada. A los diez, no podía distinguir entre la lluvia en mi brazo y la sangre —ambas tibias al principio, luego frías, luego simplemente mojadas, goteando de las puntas de mis dedos sobre el asfalto que brillaba como la piel de algo vivo.

Ni taxi. Ni auto. Nadie.

Corrí.

Mis pies descalzos —había perdido mis zapatos en algún punto entre el vidrio y la puerta principal— golpeaban contra el pavimento, y cada paso mandaba una sacudida a mis rodillas, mis caderas, mi columna. La herida en mi brazo palpitaba al ritmo de mi pulso. La lluvia sabía a hierro cuando me cruzaba los labios, o tal vez era la sangre. Mis pulmones ardían. Mi loba aullaba —no por el vínculo esta vez, sino por algo más antiguo, más primitivo: el conocimiento animal de que alguien de nuestra manada estaba muriendo y no estábamos ahí.

Tres cuadras. Cinco. El mundo se redujo al sonido de mi propia respiración y el golpeteo de piel mojada contra piedra mojada.

.

.

.