Capítulo 28: (FIN)

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La celebración se reanudó. La música regresó. Las velas, que se habían agitado durante la confrontación, fueron reencendidas por sirvientes atentos, y el salón se llenó de nuevo con los sonidos de conversación y risas y el cuidadoso tintineo de copas levantadas en brindis que eran parte felicitación y parte cálculo político.

Alaric y yo sellamos nuestro vínculo esa noche.

No fue nada como la primera vez —la única vez, con Thane, que no recordaba y nunca recordaría. Esto fue elegido. Deliberado. La entrega lenta y mutua de dos personas que habían esperado mucho tiempo y tenían la intención de hacerlo bien.

Cuando Alaric me marcó, sentí el vínculo tomar forma —una calidez extendiéndose hacia afuera desde el punto de contacto, llenando espacios que no sabía que estaban vacíos. Fue como escuchar una canción que olvidaste que te encantaba: no nueva, exactamente, pero recién encontrada.

Nunca volví a ver a Thane.

Las noticias llegaron en fragmentos a lo largo de los meses siguientes, traídas por mensajeros y rumores y las redes de inteligencia calladas y eficientes que Alaric mantenía de la forma en que otras personas mantienen jardines.

Después de la boda, Thane había regresado al complejo Nightblood y se había encerrado adentro. La bebida, que había sido un hábito, se convirtió en una vocación. Dejó de asistir a las reuniones del consejo. Dejó de liderar cacerías. Dejó, según la mayoría de los testimonios, de hacer cualquier cosa que requiriera que fuera el Alfa que su clan alguna vez temió y respetó.

El territorio se dio cuenta. Las facciones rivales, detectando debilidad de la forma en que los depredadores detectan una herida, empezaron a tantear las fronteras. Incursiones pequeñas al principio —una línea de suministro interrumpida, una patrulla emboscada— y luego más grandes. Sin la atención de su Alfa, las defensas Nightblood se erosionaron como una costa en una tormenta, y las pérdidas se acumularon de formas que no podían ocultarse ni justificarse.

Su gente, leal hasta cierto punto, llegó a ese punto. Los susurros se convirtieron en conversaciones. Las conversaciones en reuniones. Las reuniones en el tipo particular de silencio que precede un cambio de liderazgo.

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Y Ravenna.

Las noticias sobre Ravenna llegaron al final, y llegaron con el peso específico de una historia que no tiene héroe.

Nunca se había recuperado del aborto —no físicamente, no de ninguna manera que importara. La chica que alguna vez había manipulado salones con precisión quirúrgica se había convertido en un fantasma dentro de su propio cuerpo, vagando por las calles cerca del complejo con el andar vacío y a la deriva de alguien que ha perdido la narrativa que organizaba su vida. Había sido ambiciosa. Había sido cruel. Había sido muy, muy joven, y había jugado un juego cuyas reglas entendía perfectamente hasta el momento en que se las aplicaron a ella.

Encontró a Thane un martes por la noche. Estaba solo —siempre estaba solo ahora, la casa vaciada de todos excepto el personal al que le pagaban por quedarse y los fantasmas a los que no. Le llevó un trago. Toxina de lupina, disuelta en whisky —un veneno derivado del acónito que ataca el sistema nervioso lentamente, deliberadamente, permitiendo que la víctima sienta cada etapa del deterioro con plena y no medicada claridad.

Se sentó frente a él y lo vio beberlo.

Vio llegar la confusión primero, luego el dolor, luego la comprensión. Lo vio darse cuenta de lo que ella había hecho, y lo vio buscar en su rostro a la chica que alguna vez había usado como arma contra su esposa, y lo dejó ver, en sus ojos, exactamente en qué la había convertido.

Luego bebió de la misma botella.

Los encontraron a la mañana siguiente. Dos cuerpos en una casa construida para una multitud, rodeados de cuartos vacíos y el silencio particular que llena los espacios donde demasiadas cosas terribles han sucedido y no suficientes buenas.

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Supe todo esto mucho después, en partes, de la forma en que te enteras del clima en un país que nunca has visitado —con interés, con una simpatía distante, sin el peso de la inversión personal.

Porque no lo recordaba. No recordaba a ninguno de ellos.

Lo que tenía era esto: la mano de Alaric en la mía un domingo por la mañana. El sonido de nuestro hijo riendo en el jardín —la risa de un niño pequeño, desmesurada y total, del tipo que te hace creer en la bondad fundamental del mundo a pesar de evidencia extensiva en contra. El olor a cedro y sándalo y la calidez específica de una cocina donde alguien que te quiere está preparando el desayuno mal y se niega a admitirlo.

Tenía recuerdos nuevos. Buenos. Del tipo que no necesita ser borrado.

Y a veces —rara vez, en los momentos callados entre el sueño y la vigilia, cuando la mente afloja su agarre sobre el presente— sentía algo agitarse. Un temblor en la blancura. La más tenue sugerencia de un cuarto detrás de una puerta sellada, donde una mujer que solía ser yo estaba sentada en la oscuridad, sosteniendo las cosas que pedí olvidar.

Nunca abrí esa puerta.

Algunas puertas están hechas para permanecer cerradas. Algunas historias no terminan con respuestas sino con la decisión de dejar de hacer preguntas. Y algunos amores —del primer tipo, del tipo roto, del tipo que te enseña exactamente cuánto puede absorber un corazón humano antes de que reescriba su propio sistema operativo— es mejor dejarlos en el pasado, donde ya no pueden lastimar a nadie.

Ni siquiera a la persona que los vivió.

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FIN.

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Nota de Tac-K: Lindo fin de semana amadas personitas, hoy hay 3 novelas terminadas para disfrutar. Dios les ama y Tac-K les quiere mucho. („• ֊ •„)੭

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